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Miami Nº 19/20 |
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LUIS ALBERTO AMBROGGIONació en Córdoba, Argentina (1945). Poeta, ensayista, crítico teatral y periodista. Estudió y obtuvo Diplomas de Postgrado en Filosofía y Letras, Ciencias Sociales y Administración de Empresas. Ha sido miembro de SIADE y de Academy of American Poets. Es Vocal del Patronato de la Asociación Prometeo de Poesía (Madrid), Fundador y Director en Washington, D. C. del Capítulo de la Asociación Iberoamericana de Poesía. Recientemente fue nombrado como miembro de la Academia Norteamericana de la Lengua Española. Sus poemas han sido publicados en los Estados Unidos, Europa e Hispanoamérica, en donde ha brindado numerosos recitales poéticos, incluyendo la Biblioteca del Congreso de los E.U.A. Ha publicado los siguientes poemarios: Poemas de Amor y Vida (1987), Hombre del Aire (1992), Oda Ensimismada (1992) Poemas Desterrados (1995), Los Habitantes del Poeta (1997) y Por si Amanece: Cantos de Guerra (1997), entre otros. Sus ensayos han sido publicados en libros, gacetas literarias y periódicos de difusión masiva, tales como El Universal de Venezuela y el Chicago Tribune de los Estados Unidos.
EL TESTIGO SE DESNUDA
A Nela Río
¿Para qué escribo? Para crucificarme y resucitar luego como tierra húmeda e inocente. Para ser el último y el primero. Para detener de una vez el río en la mano y beber agua. Para que quienes beban las gotas sepan que hay río. Porque los colmillos hacen ruido de frío, piedra y furia Y porque las sombras de mis días y noches pierden todos los jeroglíficos. Para que me entiendan y no me entiendan los que pasean en las calles [con sombreros de todo tipo. Para que quienes entiendan me inventen sin dolores de espalda. Escribo para sembrar cenizas de colores en la soledad vasta [y el gran silencio Y porque sin besar, beso, y sin morir, muero. Y me escapo con las manos llenas de insomnios indignos Para transformar las noches en una luz feliz y el día en dos sueños rojos. Escribo para repetirme hasta el olvido y recordarlo en cada verso Y porque así el principio y el fin se tornan inagotables.
(Washington, D. C., 2000)
EL ÁLBUM
A Orlando Rossardi
Desde hace un tiempo me asedian preguntas carnales como el por qué de un canto que no se escucha en un pájaro traslúcido o la rigidez de los amarillos y verdes vivos en la oxidada selva de aquella foto que tomé en el Partenón y que ahora miro. Y me pregunto sobre los pasos que amasaron la arena de la estrechísima callejuela que sube desde Plaka a la Acrópolis erguida… y sobre el olor de Propilaia en su época de gloria y las palabras sabias que llenaban la colina.
Desde hace un tiempo, cuando al azar las veo, me pregunto si esas señoras con canas eran rubias o castañas, si sus cuerpos eran una estatua de Afrodita. Y sobre su primer amor, O Zeus, y cuántos las amaron y los caballos y peces que espigaron sus gemidos elevados en placer por un delirio casi eterno.
Desde hace un tiempo me cuestiono a mi mismo, recayendo en la confusa belleza de mis ruinas, y me doy cuenta que he dejado de preguntarme sobre el futuro y las ninfas que no eran y la vida que inventaba, y sobre la melodía juvenil del cuerpo y de las Horas, la sonrisa tierna en las fotos de fuego y nardo, y sufro en la cúspide de mis cifras muertas, el momento sutil en que las inquietudes, como los vientos, cambiaron para siempre.
(Atenas, 17 de Marzo de 1998)
ANIVERSARIOS
No todos los otoños son los mismos ni el viento que cada año fustiga los colores hasta convertirlos polvo y suelo.
El amarillo sonríe y palidece se fragua el rojo en ardores y llantos. Son colores, el tronco queda.
La mantilla de bruma matutina es poética o trágica según los caprichos del sol que la acaricia.
Soy un árbol esclavo de estaciones con raíces y semillas que caminan el tiempo. De ciertos ritos o pasajes solo tengo cicatrices.
Pero estoy de fiesta incluso cuando el blanco me transforma en alma y la espiga de mi desnudez se cubre de gotas y esperanzas, recibiendo voces, alas de miel y sangre.
Ocupo un lugar rígido y austero en los festivales del Olimpo, rey, reina, peón, alfil y torre, y celebro Navidades, Pascuas, carnavales oscuros y de máscaras, celebro los días del Ocio y del Trabajo, además del aniversario remoto de mis bodas con el viento.
Así avanzo en el tiempo y el espacio con fragmentos de sombras, tormentas y templos. No me pregunten cómo pues la embriaguez del verde oculta muchos misterios, y también soy cielo y mar con mi cuerpo que se ensancha una vez más.
ARTE POÉTICA III
A mi padre
El poeta debe contar mucho, palmo a palmo, sobre su poema, como Dios contó su génesis. Revivir la lenta y amorosa gestación de la aventura, circunstancias y contexto, algún viaje, un embrujo de luna, en la que gotas de lluvia fertilizaron con húmedo susurro la intimidad de los besos. Recordar, por decirlo, una pausa, el sabor especial de un licor en una boca impaciente vaso rosado con alas de mariposa atrapada y temblando, el color de la mirada o alguna línea que inició el evento. Cómo los dedos al rojo vivo, cuerpos sellados, en fin, las pieles, las manos, se disolvieron en la nube de una superficie blanca, para llenarla de manchas musicales, y en arpegios, sacarle con su pasión de agua, la inocencia. Y, luego, una y otra vez, a lo largo de los meses, tocar su nombre, su sexo; palpar tímidamente su sombra movediza, cultivar buenos hábitos, queriéndolo a ciegas, en soledad y en silencio, y, al nacer, recibir con una sonrisa azul su llanto; aunque no tan bello decir que a uno u a otro se parece proclamando con lujo de detalles sus frágiles encantos. Porque fuera del corazón de madre y sus venas torrenciales en brazos ya de la difícil tierra, nació, un arco iris sollozando, criatura firme y vulnerable. Y he aquí a su orgulloso padre que brota de nuevo y transcendido cuenta, cuenta cómo el sol se metió de lleno en la tierra húmeda y en qué grito de sangre concibió el poema.
(Córdoba, 5 de Abril de 2000)
FUTURO
No vale la pena relatar lo increíble; decir, por ejemplo, que el águila al fin lloró desconsoladamente; que hoy dudé por un instante de que era día en pleno sol; que los cristales de la costa se caían y cortaban las esperanzas nunca ajenas en una superficie casi infinita.
Lo ordinario es la guerra y que se recojan escombros y muertos.
Pero decir que los sueños se mordían y el mal caminaba a riendas sueltas es increíble, como lo es la flor que regamos en el desierto y creció para salvarnos y acusarnos y unirnos o desunirnos para siempre.
(12 de setiembre de 2001)
PREOCUPACIONES DE ÚLTIMO MOMENTO
Recordando a Nicanor Parra
No sé si tendré tiempo de despedirme de los gorriones. No sé cuál de los versos será el heraldo de mis pestañas. Tampoco sé si el color de mi corbata hará juego con la palidez.
Temo que mi silencio sea malinterpretado. Que se pudra ya del todo hasta mi duende y que las alas de mi polvo vuelen sin nombre.
No sé, por ejemplo, qué papeles dejarle al olvido y si a mis vecinas las piedras les interese.
No puedo garantizar que supure dignidad, mientras hable, mi epitafio terco. Ilusamente lo compuse en una calle poco iluminada.
Al fin, la eternidad me poseerá desnudo.
Nació en Córdoba, Argentina. Es poeta, narrador, crítico literario y ensayista. Ha cursado estudios de literatura y lingüística en Europa. Tiene un Master en Historia de la Cultura Argentina y otro en Comunicación por la Fundación de Altos Estudios en Arte y Comunicación (F.A.C.U). Es autor de quince libros hasta el momento (que van del relato fantástico y cuasi-fantástico al ensayo y la poesía), entre ellos: Libro de Amenemope (1987), La Línea y el Círculo (1988), Tratado sobre la Rotación de los Encantos (1992), Las Caníbales, Jam Sessiom, El Enigma Silvina Ocampo (en proceso de edición), Bizancio bajo las aguas (en proceso de edición) y Todas las noches me traías gardenias (autobiografía ficcional de Billie Holiday). Ha realizado crítica literaria y colaborado con los diarios "La Prensa" (Bs. As.), "La Razón" (Bs. As.), "El Tribuno" (Salta), "Puntal" (Río Cuarto, Córdoba), "La Arena" (Santa Rosa, La Pampa), "La Voz de San Justo" (San Francisco-Córdoba), "La Reforma" (Gral. Pico, La Pampa), "El Universal" (Colombia), entre otros, como así también en publicaciones especializadas como "Cuadernos de la Generación del ´27" (Málaga, España), Revista "Proa" (Bs. As.), "Ser en la Cultura" (Bs. As.), "American Notes and Queeries" (U.S.A.), "Belvedere" (Francia), entre otras. Ha recibido más de 45 premios nacionales e internacionales, entre los que se destacan: Primer Premio Fondo Nacional de las Artes (1987); Premio "Gente de Letras", Bs. As., en siete oportunidades (ensayo, poesía y cuento, respectivamente); Primer Premio "Asociación Japonesa en Argentina" (1987); Premio "Fundación Argentina para la Poesía", (1989); Premio Universidad de La Plata, (1990); Premio Ministerio de Asuntos Sociales, España, (1993) y la "Faja de Honor", de la Sociedad Argentina de Escritores, Bs. As., por su libro "La Línea y el Círculo". Su obra ha sido traducida al inglés, francés e italiano. Su obra ha sido publicada por más de 70 web-sites de Argentina, España, USA, Alemania, El Salvador, Chile y México, entre otros países.
ORÍGENES, DE ALEJANDRÍA
La raíz, ascendida en el viento, vara de leche perturbada entre espinas, debe aferrarse a su historia. Abajo cantarían las grullas. Hazme mansión de lo que callas: Coróname de ardor por el regreso.
¿Por qué saliste, madrastra de los espejos estériles? ¿Por qué juntaste los dientes con la firme devoción del tembloroso? Abajo cantarían las grullas. Sangre hundida, hambre de la tribu. ¿Qué hebras para la exhalación?
Antes de que viertas la herida, idolatra tu llanto. Son puertas asilándose en la sal de mi sombra. ¿Fue tan lejos caer? Abajo cantarían las grullas. Mastines dejan oír el rumor de la ciénaga.
A imagen y semejanza de quien escarba y roba y me retiene en la escritura más ciega,
te obstinas en la celebración. Abajo cantarían las grullas. ¡Desagües y dudas para el celo incrustado del fuego, para tu hocico!
(Praga, septiembre de 1999/Buenos Aires, julio de 2001)
TATUAJE EN FUGA DE LOS CUERPOS
En primer lugar, signos: cuando, en una asamblea, el desnudo se codea con el vestido (y por consiguiente se opone a él), es decir fuera de las orgías... Pierre Klossowsky
Habría que ver cómo descrucifican los cuerpos a la intemperie en que el amor se pregunta sobre hierbas todopoderosas, y el oro carnicero de los ángeles grita en la ceniza. El hambre hace ya un recuento de capitulaciones. Evaporas al traficante exacto de toda tu vergüenza. El sudario ofrece llagas para un dios que está ciego. ¿Cómo pronunciar frente a la piel su historia de tenues vejaciones a la luz? ¿Por qué no pronunciarme desnudez en este dilatado país de un ardor tan fulmíneo? De un zarpazo llegarás a la casa. ¿Cómo debo mirar ahora la devastación y las puertas? Tenebroso, imantado o quemante, el revés de tu sexo muerde piedad cuando me viertes.
CUANDO A LA DERIVA
A Marcel Heinart
Una geometría de silencios incrusta la inocencia en su delirio. ¿A qué noche me trajiste revelando el costado de la perduración? ¿A qué inocencia, hijastra o grulla de mudable leyenda? Duermen en la frontera -borra de la luz- con sus coronas rotas. El sacrilegio es un perfume; toda fragua, nada más que un error deshecho entre las mordeduras del crimen. ¿De qué palabras derretirías la inocencia? ¿De qué yo sin el tú que fue nosotros? Casas desfondadas en el cielo, pantanos y niños de piel incandescente, el mismo hambre en la memoria de mis manos, y después aquella canción cuando a la deriva rebobino mi infancia hasta la muerte. ¿Acaso no era un rey el que esperabas?
(Liege, septiembre de 1992)
CANCIÓN DE CUNA EN LA SUPERFICIE DE LOS CUERPOS
¿Has llorado con tu canto de brillante muerte, si vienes con el licor inasible que manan los helechos para ordenar la escritura del cadáver, por amor al cadáver y su hundido teatro? Alrededor de la pocilga, la sanguijuela ignora los dientes arrastrando espuma de un oráculo entre muslos entre destierros entre fogatas. ¿Has llorado con el olor de un grito, si tu cama de malezas esconde el hormiguero exacto de la locura? Latidos de un tambor se extinguen en el lujo pobrecito de estas tumbas. No hay honras ni aceites en la cosecha. ¡Ay lluvias donde borrarme el carnaval de mi amor por Nijinsky! Esa cara advertía en tu fracaso el fracaso desprendido de la lluvia. Comiste en el muelle los despojos de tu maleta de agujereada esfinge. ¿Has llorado el inútil resplandor de las piedras, si la historia es sangre seca en los baldíos? Tanta memoria prostituta. Apoyas el ahogo en otra boca.
(París, 27 de octubre de 2001)
PLEGARIA
Crucificado en el árbol de la ciencia del bien y del mal, adormezco el llanto con rumores que obstinan mi oficio de profanador. Quítame el reflejo de este aparecido. Herrumbrosa azucena, no dejes caer la lúcida sangre del crimen. En tu cueva de ahogados, él se viste de luto. ¿Cuándo bajaremos? En el declive encuentras el trébol venenoso, los postigos raídos de esa puerta que ya nadie abrirá bajo guirnaldas. Linajes de fragmentos quemados colocarían sobre el pedestal de la separación. El labrador invoca la sombra derritiéndose en las patas del lobo. Nunca lo pliegues contra tu áspera carne de Adán. Fueron largos años de exilio y migraciones. ¿Quién canta entonces prosternado en el jardín? ¿Y quién se trepa a su lápida futura con el viento feroz entre los médanos? Déjame la intemperie, la incerteza lujosa del vuelo de la herida. Arrópame en ese traje de lastimaduras. ¡Que no vean los gusanos a trasluz del rocío! Hijo del desierto me llamaban. Desfigúrame con alacranes de seda.
LA TRANSFIGURACION DE LOVECRAFT
Cuando no sean necesarios los jirones del blanco esplendor de tu vacío en fuga -el cercano en la piedad, tal vez el pavoroso-, ni acariciar la mano ardida de la fiesta porque aquello ha de cumplirse en esta brisa, gotas del nombre escarchado bajarían por la piel. Las telarañas del delirio se clavaron aquí por tu languidez de espinas, pródigo errante. La perpetua geometría lame ahora el muelle donde embriagas la caída fabulosa de los otros. Hay una fosa de ausencia en el encuentro. ¿Qué estuche artificial acentuará las demoras, si señalar el fuego es tu ley, si cubrirte de escamas tu costumbre? Oíste el himno: ¿Pero qué acantilado recibe a las mareas? ¿Qué pálido violín con raíces frenéticas para el nadador de naufragios? El feto desplegaría su hechizo. Desertaste del hombre. Fiebre, moscas y sueños. Un tibio, dulce olor a crimen reconoce en mí al desolado.
(París, octubre de 2001)
Nació en Capitán Bermúdez, Argentina (1961). Poeta y narrador. Colabora en revistas literarias argentinas y extranjeras. Coordina el taller de escritura “Palabra Libre”, desde 1987. Ha publicado los libros: Culturicidio en Argentiniebla y Problemas para quedar mal con Dios y con el diablo (1991). Fue incluido en el video Imagen del Poema, dirigido por Denise Almeyda en 1996. Asiduo participante en los Festivales Internacionales de Poesía de Rosario, Argentina. Grabó el disco compacto Cuando la Palabra Canta, junto al músico Carlos Medrano, en 1999. Fundador del Círculo de Escritores Independientes (C.E.I.B.O.) en su ciudad natal.
REMITENTE
lápiz en mano dibujó unos signos sobre la muda arena del desierto
pincel en diestra paleta en siniestra pintó la luz que se buscara el cuerpo iluminando un fondo de poema
cincel en puño modeló su obra cantaba laúd en mano cada verso
danzó el poema el himno la plegaria representó en escena cada estrofa
se aplaudió solo criticóse solo miró las palmas de sus manos muertas
no tenía con quien hacer historia
para llegar a humano al genio solo le faltaba estrechar fraternalmente la mano de otro par hermana hermano
lo demás era el tiempo y el espacio del arte y del olvido
no hay destino si no hay destinatario
ELOGIO DEL LABERINTO
“El libro es una extensión de la memoria y la imaginación”. Jorge Luis Borges
Dichoso el animal que ha conseguido crear los signos del abecedario arriando el gutural grito primario en cultural empeño sostenido;
El animal humano que en su afrenta contra el olvido universal y diario desarrolló trascendental glosario, plasmó los libros, inventó la imprenta,
Porque en el libro vuelve la memoria a ser presente, futuro, historia, deseo y sueño, apuesta y profecía.
Todo mal la escritura desafía, deja constancia del gregario paso; crece en la biblioteca el gran abrazo.
TAMAÑO AMOR
pequeñitos los pechos de mi loba romana
y el corazón más grande que un Imperio
PRELUDIO EN SÍ
boca con be de barca he llevado a perderse sedienta lentamente por su Monte de Venus
labios con be de besos y bigotes hasta su breve vulva de bellos vellos
lengua no digas nada
LA SINRAZÓN DEL CANTO
he aspirado el veneno en las flores maligno vaho del aire baudelaire
bebí la regia y agria sinfonía darío en gris cisne mayor melancolía azul piedra renal
he acusado la furia en el sonido el sonido de furia ariosto shakespeare london faulkner arlt
ha vibrado la sombra en el brillo alto grillo de sombra gerard de nerval oscuro nietzche claro hölderling poe conde de lautrèamont de l’isle adam
me han golpeado los rojos tambores de rimbaud su desarreglo vidente el descuartizamiento órfico de cocteau los fusiles de goya los zapatos de vincent el fantasma final de maupassant
me ha estremecido el podrido soplar de esa máscara momo antonín artaud su negro escupi-tajo
me hice eco tardío del eco grito guernica pupila picasso obstinación de espanto y de creación
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