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Miami Nº 17/18 |
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Nació en Concepción, Chile. Poeta y periodista. El autor tiene publicadas numerosas obras en una variada gama de revistas y páginas literarias en la red, como Adamar,Athenea, Amnesia, México Volitivo, Los Lobos de Omaña, Margen Cero, El Ebro, Mondo Kronhela, Zona de Tolerancia, Tántalo, Poetas 2000, Revista Libre, El Club de los Poetas, Cantervill, Notivaga y El Catalejo, entre otras. Fue finalista del Tercer Maratón Electrónico de Poesía 2000, de la Fundación de Poetas de Mar del Plata y la Blinda Rosada (Argentina). Es socio de la Asociación Cultural Tántalo, de Cádiz (España), para cuya revista impresa escribe con regularidad. Poemas suyos han sido leídos en el programa “Rincón Literario” de la emisora 3 de Radio Nacional de España. Es igualmente columnista de uno de los diarios de su ciudad (Concepción), en Chile, donde escribe sobre temas de la cotidianeidad.
VADE
MECUM TE
LO DIJE
Nació en Rancagua, Chile (1971). Poeta y periodista para la prensa escrita, radio y televisión. Se ha desempeñado como relator de boxeo y ciclismo y, además, como comentarista de fútbol en Radio Monumental, la radio del deporte de Chile. Actualmente es periodista del Canal 13 de la televisión chilena en el programa Saque partido a su dinero (SPD) y redactor fundador del diario deportivo La Pelota. Ha publicado 22 Voces de la Novisima poesia chilena (TiempoNuevo, 1994), Por el Ojo del mundo (LOM Ediciones, 1997) y Las Extensiones (Dibam, 1998). Pronto a publicar Una rosa es una rosa y otros relatopoemas fantasticos y Negril o las plantaciones de azúcar. Ha obtenido diversos premios, entre ellos: la Beca de la Fundación Pablo Neruda, Premio José Donoso y Premio del Consejo Nacional del Libro y la Lectura. Ha sido gestor y productor cultural, organizando diversas maratones literarias en Santiago de Chile y fue co-organizador del Primer Encuentro Latinoamericano de poetas jóvenes El Poeta Joven y su Libro, realizado también en Santiago de Chile.
ÉL,
QUE BEBE DEL OSCURO VINO I Él,
que ve, no estará solo
Él, que bebe del oscuro vino, todo lo ve. Porque él, que ve, estuvo antes en las cavernas del oro Sentado en la numeración de la piedra que depositó antes el [descenso de la furia Que vino por el corazón que deseoso y poseso y lumínico cantó en [la oscuridad la fuga involuntaria. La fuga que es desconocerse. Volver a quemar un madero quemado; quemarse, Que es no volver a tener hambre mirando los diamantes. Él, que ve, Tuvo antes que embriagarse, tuvo, él que esconderse de sí mismo, No verse el rostro en el espejo que olvidaron los bárbaros cuando se [retiraban La persecución, el llamado que pegó en ti un nuevo rostro Como una risotada. Él, que ve y no ve, si al caminar va contigo, [alguien, Le ofrece el vino que antes destiló en los graneros que la noche [visita: La luz que apenas penetra lenta como una mula. Él, que bebe Del oscuro vino. Porque beber es desconocerse. Porque beber es la fuga que él hizo a la tina donde durmieron los [suicidas. Porque la fuga es desconocerse. Desconocerse es creer Que entre las miradas del espanto, en el incendio, La fuga que es el fuego, pero no, afirmaríamos que sí pero no, No es el fuego, ni descifra en su llama los nombres que quedaron [por nombrarse en la visitación; Ahí resurge la visión, los números de la Diáspora; El escape del prestidigitador que dice que ve pero no ve. Porque él, Que bebe del oscuro vino, no sólo ve; no estará solo, Porque beber es ver y él, que ve, no estará solo, Porque a él llegarán los pájaros que en otras latitudes no [alcanzaron a morir Él, que ve, escuchará narraciones extraordinarias en la voz secreta [de los físicos Porque de él nacerá el deseo de leer el calendario del sol en el brillo [de la nieve Él, cuando vea, podrá contar los números que el sol escribe cuando [huye Porque él, al ver, oirá el aullido de roncas tortugas que así quedaron [por cantar sin saber por qué cantaban. Él, que ve y no huye, se queda, siente los sabores de la fiebre, Sabrá que en el sudor las formas que se ven son el principio del [pensamiento Él, cuando vea todo esto sabrá que es el delirio, Él, que ve y no huye, Sabe los números exactos de la lotería pero no los apuesta, Porque ya se quemó cuando lo hizo, dio en el blanco, dio en el [fuego, ÉL, que lo hizo, cuando vigilaba la gruta de la lluvia. II La
visita es la persecución
La
vista será la persecución. La
visita será como los relatos fantásticos de un desorejado Que
nada escucha pero todo lo ve, él, que sin orejas Escucha
la humedad de las mañanas: Ahí vienen ellos Los
que sin orejas no sólo ven sino beben en el ahogo de la asfixia Si
no que y por qué no también, escuchan el desciframiento del oro El
miedo rameado y sudoroso y reptante La
fiebre del oro El
corazón delator Las
transmigraciones moras en busca de los últimos diamantes: La
visita será la persecución. Los
relatos fantásticos de nosotros los locos Ahora
que estamos todos locos con la luz del sol o la nada Con
situaciones increíblemente más trascendentales Que
suelen ser ocultas por el brillo del oro Las
maravillas que alguien fue a buscar por la ruta de la seda Eso
es lo que buscan Y
por eso beben. La visita será la persecución. La
sentencia que vimos en las estrellas hermosas Porque
vienen a toda velocidad hacia la noche como rayos Formas
aéreas de lo innumerable Lo
que no se conoce, no se dice La
memoria de la representación que alguna vez tuvo ese sentido Pero
que fue superado por las transmigraciones: El
sentido de la visita El
sentido de la fiebre La
fiebre del oro El
sentido del corazón delator que trepa, se fuga o repta La
mareante sucesión de los muertos paseándose por las calles Cuando
el que va, visita; El peregrino que alguna vez anduvo por la ruta de los tártaros, y
[hoy,
vuelve A
la ciudad Como el deseoso que huyó de las maravillas. La visita es la
[persecución. III
Él, que bebe del oscuro vino (un breve paréntesis) Él, que bebe del oscuro vino Verá la pradera tan extensa como un desierto, A los jóvenes de la nación volver cargados con la semilla que dejó [la trilla Hecha a palos, al sol Que se dejó caer tras los graneros que la noche aún visita. Los jóvenes de la nación, Los mismos que soñaron con madurar la semilla del campo bajo el sol Y caminaron descalzos sobre la espina que vieron brillar Cuando la luna salió tras el granero. Vuelven a casa Dejando atrás el grito de los gordos patos que van muriendo. Él, Que bebe del oscuro vino, sacudirá el trigo Todavía en sus pantalones; la mezclilla que cuelga de una estaca Cuando el viento silba en los techos como el pito De una industria por la tarde. Los jóvenes de la nación Irán deseosos a beber del oscuro vino Sin saber las últimas noticias De tibios planetas vistos por lentes de cien aumentos Donde nadie habita, y donde el hombre, En veloces cohetes habrá llegado con su ciencia. Pensarán En cómo sembrar nuevamente los cañaverales, en qué sacos Echar los limones que ya maduraron. No creerán en la ausencia de agua. Cómo pega el sol. Cómo crecerá el trigo en la tormenta oeste del repentino viento. Él, Que bebe del oscuro vino, mirando sin ver Las últimas gallinas que saltan en el patio del barro hacia a las flores, Regresará, con los jóvenes de la nación Por la amarilla pradera, sudorosos, Con los canastos llenos Ignorando las noticias frescas del espacio, así, Como a unas cuantas moscas que molestan arriba de la fresca mantequilla. No importará la tormenta. No importará el viento. Los jóvenes de la nación que vieron antes el brillo del azúcar, Irán pasado el mediodía, con él, Que bebe del oscuro vino, a dormir siesta bajo los dorados molinos.
IV
La delación
Y
si esta noche de ronda estoy así, jodido Tremendamente
jodido, en las explicaciones que delatoras En
la reptante fatalidad que no abandona, juran La
imagen que no vemos al dar la vuelta Las
aves que no volaron y ahí también se quedaron Recibiendo
el sol, la ausencia que decapita Subdivide
la memoria que cuenta las narraciones subterráneas. Cuento
viejo: la libertad que es el dolor ahí resurge En
la fuga hacia el fuego que hacen los lagartos Cuando
la nieve deja de caer, jodido, Tremendamente
jodido. Porque
no tengo explicación a la razón que de a golpes Prende
lo que deja en el lugar de las flores Al
que no llegué Una
noche de ronda Una
noche de crímenes Con
los ojos o los oídos o las narices llenos de cerilla Pómulos
llenos La
barbilla amarillenta, las manos del cigarro que aún permanece Iluminando
la oscuridad en la gruta de la lluvia En
la gruta donde alguien escribió el miedo con el hielo Allí,
en la reproducción de una apuesta Que
se hizo justo cuando alguien moría; la participación Del
desolado que convoca, deriva o dicta Los
números que nadie ha descifrado de las piedras Y
por eso está solo, él que bebe del oscuro vino Y
por eso, lo vio todo desde antes, él Que
tremendamente jodido lo vio todo Sintió
desde antes la numeración de las mutilaciones Pero
no pudo traerse las piedras Que
no cruzaron por la gruta donde se escondió el escarabajo
Que
antes trepó, despareció o fue suspendido por la lluvia Porque
el que quedó solo fue delatado Fue
reclamado en la extensión del pensamiento que cuando fue Ido,
descubrió que todo le había sido arrebatado La
prolongación de los nombres que no fueron encontrados El nombre, el suyo, que no le fue hallado cuando vio el vino que
[antes
destiló en los graneros que la noche aún visita Y
que por eso quedó solo, él, que mareado, Fue antes a recolectar el oro en las cavernas donde nacen los [dolores.
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