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Miami Nº 53/54 |
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Nació en La Habana, Cuba (1974). Poeta, narrador, ensayista y traductor de poesía inglesa. Jefe de redacción de la revista literaria digital La Zorra y El Cuervo. Licenciado en Lengua y literatura Inglesa. Ha publicado los libros de cuentos La Seducción del Minotauro y Bellas Decapitaciones; los poemarios El diablo en el Cuerpo, Los bosques de Mortefontaine, y Habitación a oscuras (Vitruvio, Madrid, 2007). Recibió el Premio Internacional de Poesía Sant Jordi en 2006 por su libro Autorretrato en azul. Sus poemas y cuentos han aparecido en varias antologías y revistas de Estados Unidos, Cuba, España, México, Perú, Alemania y Turquía. Textos suyos han sido traducidos al inglés, al alemán y al turco. Tiene inéditos varios libros de cuentos, novelas y poemas, entre ellos El arpa en la niebla, Los edades del mal, Bestiario de los seres fabulosos, El azar y los tesoros, Luna en fuego, La huella del tigre ciego y dos libros escritos en inglés Dannan Children (cuentos) y Sonnets for Eva Gore (poesía). En 1998 terminó una traducción de poetas ingleses y americanos bajo el título de "La rosa de Coleridge" todavía inédita. Reside en Miami, Florida, Estados Unidos.
UN TAPIZ DONDE EL BOSQUE SE ILUMINA
En el bosque de Erec y Enid Chrétien de Troyes
Amanecer que siempre estás llegando Y llegando te quedas impasible, Fijado por el tiempo que terrible Oculta ya tus bestias murmurando. Saberte tan lejano como el sueño Hiere como la flecha que lanzada Vuela, fugaz, ansiosa en la soñada Urdimbre del tapiz del entresueño. Y sin embargo nos quedamos viendo Los altos pinos donde la penumbra Niega la breve luz, la que no alumbra Siquiera ya las cosas que van siendo. Todo está suspendido y muy distante En la tela, en el tiempo, en el instante.
CUARTETAS DE OTOÑO
Me han concedido el fuego del pecado. Sólo el fuego; el amor jamás ha sido En mí sino una sombra. Yo he soñado, en las eternas noches del olvido,
Que alguien me ama y me sueña. No he podido Corresponder. Soy triste como el hado Que invierte los destinos del amado. Soy el amado; no quien ama. He sido
El traidor y el amigo. He complacido A oscuros dioses el manjar sagrado. Alguien en la penumbra me ha buscado. Alguien en la penumbra me ha vencido.
LA BELLEZA
De nuevo amo y no amo y deliro y no deliro Anacreonte
La belleza que pasa como el sueño, Fugaz, inabarcable, sin destino, Se detiene un instante sobre el labio, Descubre la mirada o el cabello, Vuelve en oro la sombra, los ocasos, Una frase de amor, un cuerpo amado, Una rosa que enciende las tinieblas, Un fuego que desciende de la noche, Un alba silenciosa y ya lejana, Un parque en donde estamos tan unidos, Una calle de Roma o Inglaterra, Un muchacho o muchacha que me aguarda, Y este verso que escribo ya sin suerte: "la belleza que pasa como el sueño".
ACASO NI LA LUZ PUEDE SALVARME
Lejos de toda luz nombro mis sombras. Me abrazo a mi dolor como quien sabe Que ningún reino tendré. Sólo olvido. No habrá sino las huellas que otros dejan Sobre mi huella. Lejos ya de todos, Por las tranquilas tardes de algún pueblo, Alguien descubrirá mi rostro acaso En el rostro sin vida de una estatua. Alguna vez sentí todo ese horror. Debí soñar la muerte como sueña Secretamente un niño algún juguete Alto para sus manos. Me he abrazado A mi propio dolor, a todo el miedo, A mi imprevista sombra me he abrazado. Nadie puede salvarme de la noche Ni de esas playas breves donde fuimos De algún modo el amado y el amante. He sentido espectral la espuma alzándose Desde mis pies al rostro, todo el frío del agua, sus cuchillos devorando, Ardiendo en la tiniebla de las aguas. Nada puede salvarme de esa espuma, De sus cisnes de muerte recorriéndome. Acaso ya sin gloria; despojado De toda luz y brillo, silencioso Como un hombre que sabe va a su muerte, Recorro las estancias donde he puesto A beber a mi sombra de tu sombra, Para después sentarme y ver tranquilo Cómo es que alzan torres en mi nombre, Cómo es que nadie escucha cuando digo Soy mínimo, soy mínimo, y confieso Soy yo quien toca, a veces, con sosiego El corazón secreto de los hombres.
CASA EN RUINAS
Como la luna que al brillar oculta Su otra mitad en las tinieblas altas, Silencioso me vuelvo hacia las sombras… Irving Duncan
La oscura casa tan tranquila guarda En su interior las sillas, los objetos, Ruecas, espejos, libros, relicarios Y todo el viejo polvo acumulado Sin que nadie jamás tocar quisiera.
Tan oscura la casa en su misterio Nos inunda de voces los pasillos. Todo el silencio de la noche vuelve Por la pared en sombras entrevista, Buscando qué fantasmas solitarios, Llamando a quién por qué improbables nombres.
DÓNDE ESTARÍA YO DE NO HABER SIDO
Dream not of other worlds Milton, Paradise Lost, VIII
¿Dónde estaría yo de no haber sido Éste que ahora deambula en corredores? ¿Sobre qué sombra busco los rigores De la luz en las puertas del olvido? ¿Dónde estaría yo sino en la nada, En el polvo, en el oro, o en el sueño De aquel que se aproxima con empeño Y paciente me acerca hacia su almohada? ¿Dónde, sino en la noche, la silueta De mi sombra recorre la entrañable Belleza de otra sombra, cruel saeta Que en tan sólo un instante me sorprende? ¿Dónde mi larga muerte se desprende De algo tan hondo, oscuro, inevitable?
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