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Miami Nº 67/68 |
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Antonio A. Acosta
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EL POETA YA SE HA IDO. . .
En cadencia de olivares suspira la tarde agónicos clarines. Y el viento del sur transita raudo por los caminos de la muerte. En perímetro de alondras hay magnolias escondidas, y un cocodrilo bermejo dormido en la arena blanca. El sol asoma sus crines en las cumbres de la sierra, y se esconde de repente detrás de las nubes grises. Sepultada en la hojarasca está la sangre latiendo, y ha brotado del subsuelo un haz de retoños nuevos. El poeta ya se ha ido en un corcel de alabastro. ¿Dónde estará Federico? ¡Nadie sabe en qué galaxia está escribiendo sus versos!
MENSAJERA DE SUEÑOS
Cuando la noche calma mi latir de nostalgia, te busco en los destellos de mi sueño inconforme; en el quehacer vulgar de las horas iguales. Pero tú te escondes - yo no sé - en cualquier camino lejos de mi entorno. Y después te hallo meditando en el pálido cofre del recuerdo. Allí donde las fantasías enlutecen de olvido y de tinieblas, dejando como herencia el polen del letargo. Allí, reducto confesor de lo que a nadie le diría quisiera verte desnuda cada tarde. Desnuda y vaporosa, soberana y fragante con tu fulgor de plenilunio. Pero a nadie le cuentes mi ansiedad del otoño, ni le digas al viento la razón del silencio. Hoy te ofrezco mi canto, poesía bohemia, y tú sabes muy bien el amor que te tengo.
MIS AMIGOS
Tengo tantos amigos a mi alcance; pasivos, sinceros, invariables, ideólogos de surcos y caminos, serenos paladines de la siembra. Ellos saben de ciencias y de arte, de espigas y de sueños y jamás cambian su ecuanimidad y su carácter. Conocen del universo y de su historia, de horizontes descalzos, de remotas galaxias; de selvas y palacios y templos milenarios. Mis amigos son tan esenciales en mi vida, que aún estando en lejanía su recuerdo me acompaña y me estimula. Valoro sin medida a mis amigos, y cada noche alguno de ellos comparte la soledad de mis latidos. En la mañana no se oye una queja ni un reproche; mudos y quietos esperan en la tarde mi regreso. Estos fieles compañeros de la ausencia que no los envilece la ignominia en esta orilla de los tiempos, son de mis penas la mejor terapia. Aquí, donde la nostalgia la he vestido de versos y de lirios, ¡qué solo estuviera sin la compañía de mis libros!
POESÍA ERRANTE
Poesía errante, te prolongas en mí, o soy yo mismo en dimensión etérea de mi estro, tejiendo quimeras y soñando imposibles en las alas del tiempo. Sabes, compañera de viaje, mañana no seré y tú estarás por mí en veloz cabalgata de universos. Yo estaré contigo en cósmica figura fustigando tiranos y sembrando futuros, con el acero viril de mis poemas y el mágico aroma de mis versos. Quedarán mis huellas marcadas de caminos; luceros celestes darán luz a mi paso, y un renacer de madrigales hará eco en el arpa sublime de mi espacio. Después, mi poesía errante, como eres eterna y combatiente sé mensajera en mi claro horizonte, e ilumina por siempre mi jardín de entonces, - surco abierto de mi postrer cosecha - en remedo de espigas y floresta. Y escucha mi reclamo; jamás te contamines con tantos vicios a la usanza, pues sabes que te estaré apoyando desde el remanso azul de mi distancia. Por último, en salmo de amor traducido en demanda: cuida con esmero mis gardenias del alba.
COLOQUIO DE LA PALOMA
Paloma que visitas a diario mi balcón con tu murmullo de sinfonía apagada, tu límpido plumaje de raso y algodón y una ingenua expresión en tu mirada.
El hombre es atroz, yo lo siento paloma, aunque tú no comprendas estas cosas, ni conozcas del plomo que vilmente doma con disfraces alados de raudas mariposas.
Mensajera del alba, crecida de bondad; no conoces la saña, no conoces la ira. En el alma del hombre existe la maldad, existe la ponzoña y existe la mentira.
Andas por el mundo con tus frágiles alas volando por villorrios y palacios. ¡Si pudieras vivir en un mundo sin balas para cruzar libremente los espacios!
Me traes recuerdos de mi lejana infancia cuando de gardenias perfumaba mi huerto, pero hoy mi terruño carece de fragancia, porque a mi árbol le hicieron otro injerto.
¡Qué triste es paloma recordar esos días de pupitres y sueños en la patria de ayer! Y aquí en estas playas extranjeras y frías se me despiertan las ansias por volver.
Peregrina del sol, matizada de arrullos, regresa a tu mundo de múltiples idiomas, y cuenta jubilosa al resto de los tuyos, que aún quedan hombres amigos de palomas.
DESTINO DEL POETA
El poeta es como una gota de infinito en la sequedad del desencanto; donde viste de auroras el claro horizonte de mil sueños. Es una vivencia que no duerme en la negra pared de su nostalgia. Es el alcance que no tiene, al que trata de llegar con su palabra. ¿Qué otra cosa es el poeta en este mundo de levadura flácida? - - Un latir de intentos, malogrado en torrentes de sangre contenida por la luna llena de la infancia - - Una obra inconclusa sin epílogo en espera del polvo y del olvido. Y un libro sin precio y sin carátula, perdido en el desorden de un armario.
EL AMOR
El amor se crece en alas por villorrios y palacios, y al perfumar los espacios no quiere noticias malas.
El amor es Dios presente en la imagen de Jesús; aquél que murió en la cruz con una luz en la frente.
El amor es don divino, es del jardín una flor, es loar al Creador en un salmo cristalino.
Es hora de reaccionar al terror y a la violencia; y en brindis de independencia conjugar el verbo amar.
EL COLOR DEL PENSAMIENTO
No he podido conocer el color del pensamiento, es por eso que presiento que no lo habré de saber; pues a mi modo de ver esto no será posible, y es además intangible, ilusión y fantasía, aunque a mí me gustaría vivir un sueño imposible.
Yo no sé de que color mis versos yo pintaría, - del color de un claro día o del cáliz de una flor -. ¿Existe para el pensar un color determinado? No pretendo haberlo hallado en mis versos, lo confieso, pero el pensar en exceso no constituye un pecado.
El pensar lleva en sus alas un poder de creación y en aras de la invención va subiendo las escalas. No quiere fuego ni balas en su batallar en pos, donde no haya un dardo atroz que hiera a la poesía, ni al polen de la armonía en la santidad de Dios.
Resumiendo esta cuestión, yo pinto sólo poemas; otros pintan otros temas que les dan consolación. Por esta buena razón yo así cumplo mi contrato, y también paso un buen rato en terapia que me doy, y si al siquiatra no voy, todo sale más barato.
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