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Miami Nº 41/42 |
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Nació en Albacete, España (1964). Es poeta, traductor y profesor de Inglés en la Educación Secundaria. Ha sido traductor de poetas británicos, tales como Samuel Johnson, Seamus Heany y Philip Larkin, entre otros. Como traductor ha publicado: Poemas sueltos, una selección poética de Philip Larkin (Diputación de Albacete, 1995) y el largo poema “Londres” del escritor inglés del Siglo XVIII Samuel Johnson que fue editado en España por primera vez bajo el sello editorial La Reducida Compañía del Sur/Colección Libros del Sur en 2004. Sus poemas y traducciones han aparecido en importantes revistas de literatura como Barcarola, Feria, La Siesta del Lobo y La Isla desnuda, entre otras. Su obra figura en algunas colecciones antológicas, entre las que se destacan: Poetas de la confitería (Universidad de castilla – La Mancha, 1999), la antología de la poesía manchega contemporánea preparada por Miguel Casado, Mar interior (Junta de Comunidades Castilla – La Mancha, 2002), Alfileres. El haiku en la poesía española última de Josep M. Rodríguez (Ayuntamiento de Lucena, 2004) y Poetas de Albacete hoy: La Confitería (Diputación de Albacete, Junta de Comunidades de Castilla – La Mancha, Almud, 2006). Ha publicado los libros de poesía: La Pradera Asfodea (1993), Cámara oscura (Diputación de Albacete, 1999) y Diario ausente (El toro de barro, Cuenca, 2004).
17 DE JULIO
Las vacaciones. Y con ellas, al fin, la desaparición. Recostarse y mirar el techo: claroscuro en los cielos de escayola, y en los rincones, telarañas sucias. Ascensión al estado de las nubes, purgatorio de la renunciación. Allí hay mosquitos cortejando lámparas, Y un esfumato de vencidas luces es el aire que, más que aspirar, huelo. Aquí, todos los viernes Y todas las jornadas de la vida Se conjuran ahora para contradecirme. Las dos y media de la madrugada: ya el recelo me gana. Bajo al mundo, sediento, narciso, pez de labios entre las comisuras.
22 DE JULIO
Yo surcaba los mares de la espera cuando el teléfono marcó la hora del asentimiento. Y eran cauces de sed lo que sonaban.
Si 39 grados no son suficientes para salvar las márgenes del río de una sobredosis de urbanización, ¿qué hacemos aquí hablando de política?
VIERNES, 24 DE JULIO
Integras, como lluvia de verano, las preguntas al cielo y las respuestas de la tierra.
Asumes los tempranos malabares del sol, diosa encendida, y luego integras los cirros de poniente con el medio día. Sólo yo sé cuánto darías por decir siempre entre paréntesis, y ponerle otro acento a la palabra nube.
Amante de los oscuro, aquí me quedo. Integras, caprichosa, apenas viene el día, el dulce provenir del desayuno con la literatura prodigiosa que esconde sus bostezos.
30 DE JULIO
Después de tantos días sin cartas ni mensajes, bienvenido el recibo de la luz y también bienvenida, a las diez menos cuarto, la dorada quietud de la mañana.
Echaremos de menos estos días, lo sé. Habrá otros iguales, mas nosotros, no podremos disfrutarlos, tan cansados. Quizás haya otros mejores, ¿por qué no? Pero tú y yo, postrados, veremos en la lluvia un calendario.
Sé que no quiero ser mayor, sé que no quiero ser mejor. Lo que quiero es vivir estos días de ahora y recibir, de vez en cuando, cartas. Aunque sólo contengan, en azul, la oscuridad exacta del recibo de la luz.
5 DE AGOSTO
Todo cuanto recuerdo de ayer, como un paréntesis del tiempo, es la consciencia natural de mi apego a lo cotidiano.
Resido, como roca milenaria al fondo de la civilización, entregado a lo más banal – hace un rato afeitándome, cambiando después un pañal, ahora leyendo a Landero – y olvidado por todos los hoys que habitan mi diario.
Hablo de ayer como si hablara de algún antepasado o de un mundo perdido del que sólo quedara constancia en las ruinas arqueológicas o fósiles ocultos bajo las cuencas de mis ojos.
MARTES, 11 DE AGOSTO
Visión del olmo-arbusto retoñado en la cuneta, junto a ubérrimas tierras de regadío, entre los girasoles incrédulos mirándolo y los signos de admiración que rematan las cañas de maíz.
Yo, también sorprendido, tengo, sólo por eso, por bien empleado este viaje por esta carretera comarcal tan poco transitada, hacia no sé exactamente dónde.
Pero este árbol, mitad verde, mitad seco, pugnando por la resurrección que dos aspersores le otorgan, me ofrece, sin saberlo, un norte más sabio. El final de un trayecto.
Nació en San Juan de Alicante, España (1949). Poeta y narrador. Secretario del Grupo Poético-Literario del Instituto Miguel Hernández de Alicante. Es colaborador cultural del Colegio de Enfermería de Alicante, y de las revistas literarias: Esencias, Palmeral, La Explanada, Perito Literario-Artístico de Alicante, El iaio de Orihuela, y de las revistas de fiestas de las ciudades San Juan de Alicante, Callosa de Segura y Alicante. Ha participado en programas de Radio Nacional de España, Cadena Cope, Onda Cero, Cadena Ser, y de la televisión local. Es un asiduo participante en “La senda del poeta Miguel Hernández” desde el año 2001 en Orihuela, Alicante. Ha intervenido en gran número de recitales. Ha publicado: Velázquez, 18. Poemas (poesía, Alicante, 2002), Susurros del alma mía (poesía, 2005), y Relatos Cortos (narrativa, Alicante, 2003/ 2004).
INTERFERENCIAS EN EL RECUERDO
CANSADO de divagar di rienda suelta a las neuronas para que me pudiesen contentar sin hacerse las remolonas.
Contentarme si quisieron sin hacerse de rogar ¡no se escabulleron! sabiendo en su sitio estar.
Me regalaron los recuerdos para que lograra viajar y creer que estaba cuerdo en el mundo del soñar.
Extasiado ya me hallaba cuando conseguí crear esta poesía que se esfumaba sin tiempo ni lugar.
Felices aconteceres arduos de rescatar a la luz de amaneceres mágicos para pensar.
Silencios, sonidos, colores destellos de hermosos luceros luna que bañas amores sobre un horizonte de aleros.
Y yo, ¡pobre de mí! me vi en su magia envuelto y quise seguir y seguir con mis sentidos muy abiertos ¡las neuronas no dieron más de si y me quedé tan solo, como despierto!
SUSURROS DEL ALMA MÍA
UNA DAMA de cuello alto encopetada como un galán, con capa de sarmiento, la cabeza de azafrán y su figura era el viento que dejaba al caminar.
Su cara forma mi olvido aunque me pare a pensar y haga todo un barrido ¡no me consigo acordar!
Naturaleza arrolladora creciendo sin medida en su cuerpo de soñadora ¡naturaleza de la vida!
Andaba con un poco de prisa sin poderlo remediar. El estrés me robó la sonrisa y estuve a punto de enfermar.
Sólo la dama del alba me hacía guiños de amor que encendieron de nuevo mi alma borrando todo el dolor.
¿Qué precio tiene la ira escondiendo tanta maldad de infamia y de mentira de odio y falsedad?
Su luz prodigiosa guió mis pasos perdidos y su estela maravillosa se adueñó de mis sentidos.
Me invitaba a la calma y empezó a susurrar llenando mi alma de ganas de amar.
Gozando de los momentos que nos hacen dueños del soñar como un río de sentimientos que desemboca en nuestro mar.
A MARÍA GRACIA, MI MUJER
ES MI real esposa andaluza que enarbola la bandera más hermosa de la nación española.
Un altar yo voy a hacerte con volantes de lunares ¡qué envidia van a tenerte obispos y cardenales!
De verde aceituna y campo celeste. Tú, sólo una que estás más al Este.
Tienes reminiscencias y tu eco es carteyano, con todas las esencias del árabe y del cristiano.
A ti, que la gracia te chorrea cómo el aceite mojado en el pan ¡vive el Dios que te menea tú, mi doña Inés y yo, tu Don Juan!
Un hogar inmaculado¡limpio como tu honor! es mi lugar deseado como nido del amor.
Amor y tranquilidad aportaste a la vida mía ¡bendita felicidad! ¡¡bendita tú, mi MARÍA!!
A UN NIÑO DE HOSPITAL, LLAMADO DANIEL
AMANECE un nuevo día y muy contento te despiertas contagiándonos de tu alegría para abrirte todas nuestras puertas.
Eres un tallo de frescura perfumado de inmensidad creciendo hacia la altura de tus bellos ojos de bondad.
De mirada tan abierta que en ti todo lo dice siendo cosa tan cierta como que Dios te bendice.
Tus armas son muy precisas y las dominas con maestría provocando con tu sonrisa desatar nuestra algarabía.
Tus ojos son dos luceros que están hechos para soñar y tu cuerpo es un velero que se adentra en nuestro mar.
En un mar de ilusiones que escapan a la razón y también de sensaciones que nos dicta el corazón.
El mismo que nos dice: Tened la santa paciencia ...¡si Dios lo bendice! ¿no lo va a hacer la ciencia?
FILOSOFAR
“Llevo un rumor de viento de pañales de mi siembra de amor, ya recogida, y va mi pie valiente por la vida, salvando un arrecife de puñales”. Vicente Mojica
EN mi techo de poder lanzo palabras al viento. Pensamientos por doquier que a veces son lamentos.
Libertades, sentimientos como caricias de amor y de buen entendimiento que es mi código de honor.
Puros y gentiles llenos de bondad ... finos y sutiles del color de la verdad.
Cuando mi alma siente pena de un corazón que se acongoja pongo en marcha mi lema que es melancólica paradoja.
No quiero sentirme vacío me reconforta la gratitud de ese amor de cuando eres crío que luego marca tu juventud.
En el camino de nuestra vida es mucho lo que hay que luchar ...o le ganamos la partida ...o nos echamos a llorar.
Y pongo gustoso mi costado donde haga falta aquí o allí a esas gentes que dan amor /por todos lados ...que no guardan para sí.
Alguien me dijo: ¡tú, filosofas! y ello me dio que pensar. Si las palabras que digo llegan...no están fofas ¡entonces, me gusta filosofar!
ENSUEÑO Y FANTASÍA
A LA LUZ de un farol vi que me sonreía, pidiéndome por favor tenerme en su cercanía.
Acercarme me acerqué hasta ver que la veía, consintiendo sin saber que de su lado no me iría.
El encanto valió la pena y su hermosura lo merecía, fue el más bello poema y la más corta fantasía.
Corriendo me despertécreyendo que la tenía, cuando la sábana apreté y mi mujer, me decía:
¡A mi no me lo has dicho! ¿es qué no vas a trabajar? y como si me hubiese picado /un bicho me levanté y dejé de soñar.
Nació en Vitoria, España (1967). Poeta, narrador y editor. Ha publicado los libros de poesía: Relatario (Fuentetaja, Madrid 1992), Cartapacios de Lucerna, junto a Jose Luis Pasarín Aristi (Ediciones Libertarias / Produfhi, Madrid 1992) y Proteo: el yo Posible (Colección el árbol espiral. El sorbabique. Béjar 1999). Ha sido incluido en las antologías Asilo (Ediciones sin retorno, Barcelona, 1999) y Voces del Extremo (IV) Poesía y Utopía (Fundación Juan Ramón Jiménez. Moguer. Huelva 2002). Ha codirigido la revista Amilamia, y dirigido la revista Factorum y el fanzine Odaliana. Ha publicado en revistas como Portada, El Ateneo del Norte, Haritza, Magnolia, Río Arga (en sucesivos números), Océano, Píntalo de verde, A mano, Palimpsestos, Hojas nuevas, Los cuadernos del sornabique, El vendedor de pararrayos, Hielo Negro, Parásito, Escribir y Publicar, Amilamia, La Mosca Urbana, Cubito Negro, Poemash, El vendedor de pararrayos, Pornocrates, Turia, Ficciones, Cáscara Amarga, La vieja Factoría, Nemetón, Ráfagas, Mono Gráfico, Calicanto, La Botica, y Drosoplhila literaturzeitscrif der Uni Bielefeld, entre otras. También ha colaborado en prensa escrita. Durante su estancia en Plasencia (Cáceres, España) dirigió el programa de radio Tocando el viento, pasando luego a la Cadena SER para dirigir el programa cultural Peleando a la contra. En ese periodo también se dedicó a la pintura, con obras en acrílico mixto. Ha expuesto en salas de Vitoria, Lejona, Amurrio, Llodio y Plasencia. También ha dado clases de escritura creativa. Prologó el libro Cadáveres exquisitos y un poema de amor de José Luis Pasarin Aristi y Leopoldo María Panero. Fue incluido en el estudio del crítico José Luis Morante Última fila, poesía de los 90. Ha participado en diversos congresos y recitales. Su poesía ha sido traducida al alemán, francés y árabe.
VOSOTROS QUE MIRÁIS A OTRO LADO
Dejando transcurrir la hora eterna que os otorgue hablar con vosotros mismos un instante, un solo instante, para escuchar vuestra propia voz un solo instante, como cortarse las venas para sentir la muerte, para ver esa luz al final del túnel y retornar justo a tiempo de que vuestra amada regrese a casa y os encuentre tirados sobre un charco de sangre. En ese momento preciso sentiros seguros de algo, de que la vida es una pincelada sobre un lienzo, un verso sobre un papel en blanco, un escorzo de la Capilla Sixtina, un ahora que puede convertirse en un siempre, una duda que puede convertirse en una certeza. Y en vez de eso, en vez de parad, por una vez, por un segundo, y romper todos los relojes de la casa, deteniendo el tiempo que nos consume, miráis hacia otra parte, hacia un televisor que emite programas donde los ricos se ríen de los pobres y los pobres aceptan su pobreza.
UN EXTERMINIO EN EL ALMA
Encerrado en las cárceles del cuerpo el alma pugna por salir a la superficie como el alcohol cuando se disipa en la sangre y pasan las horas y el hombre despierta y no sabe lo que ha pasado. Ha pasado que han transcurrido las horas y ha perdido los sueños y un amor en la carretera y una partida de póker Pudo ser el amor de su vida, la partida de su vida, y el amor de su vida viaja en un tren incontrolado destino a una ciudad que no figura en los mapas. Sin dinero, ni estima, ni amigos, ni dios, ni siquiera un demonio que le susurre al oído: Escúchame, bebedor de mentiras, el hombre extraviado se ha quedado sin nada, y su holocausto personal es un exterminio del alma.
POEMA DE LA NOCHE
Noche en que tiembla la palabra, donde buscamos las cuevas de artificio y las fieras que se ocultan, como fieras son nuestras, a veces, las palabras. Noche de luna creciente donde habita el sentido de amores que renacen, de amores que se pierden, de amores que recorren la memoria. Hay un olvido que sentencia nuestras noches, siluetas de árboles que nos dicen todo lo incomprendido, para comprender que la noche nos regala el fuego y nos calma las heridas tras la batalla. La batalla esconde cicatrices de derrota, porque todas las batallas son derrotas. Y en esta nueva noche los labios se acercan a las nubes que se ocultan a la luna, y es una luna inquieta que se balancea en el cielo de nuestros ojos limpios y cerrados. La hoguera nos traza movimientos, figuras mitológicas que danzan, más cerca de nosotros queda el río, y una corriente que aleja los presagios, la pena de la noche, la inquietud de no dormirnos, el solo movimiento de los labios. Como si el día fuese eterno, como si el amor quebrase alambradas.
NO QUEDARÁ LA SANGRE
Perdida en holocaustos inciertos o tal vez tan ciertos como la muerte del hielo. Ya mis dedos descongelados al fin tocan las letras, tus palabras, tus sentencias, las mentiras que forjaron: una leyenda dormida, una estampida de bestias, un arabesco recuerdo. ¿Qué hay detrás de tu causa? ¿Qué momento, qué llanto? No quedará más silencio que la ausencia que teje tu ausencia. Y al fin liberados los miedos, morirá el teatro en la vida.
VIAJO EN PUPILAS DORMIDAS
Hombres con largas capas, mujeres con largos abrigos y niños y niñas que todo lo tocan y perros que se ovillan bajo bancos de piedra. Hay un sonido que recuerda el golpe del viento en la fachada, el hacha que sesga los troncos, los dientes chocando en el frío. Huele a humo, a carbón encendido, a secos orines de mendigos que fueran un día. No lo sé. Que un día fueron. Como fuimos nosotros antes del viaje. Largas venas de acero en la geografía perdidas. Ciudades, pueblos, aldeas, todo cabe en un mapa. Viajo en pupilas dormidas, a contra corriente, esperando la señal de tu beso, de tu único beso, en un cristal oxidado.
SOBRE UN CIELO DE HORMIGAS
Alaridos, nombres que se desparraman, barro, hielo, cercos bajo sombras escasas, y el hombre deja escapar hechos trágicos, escenas amargas, momentos dulces, la voz en la garganta, la cuerda que atraviesa los conductos de aire, en las cuencas de una memoria invisible, al tacto derretido, escasas horas, despertares después de que la muerte anunciara la próxima resurrección. Adentrarse en la corpulencia de una máscara, sensación de lo perdido, tras la comunicación el hecho de que fuera a visitar países desconocidos, aldeas remotas, una grulla se camufla tras las aguas claras de río que menciona el secreto de aquella figura que no llegaron a descifrar los escribas, tan sólo dibujada, acaso esbozada a carboncillo por manos temblorosas. Se partió la cifra sagrada, descompuesto el pan sobre la mesa donde participara la cimitarra y el rabel metálico. Todo lo construye el hombre y al mismo tiempo lo destruye. La desgana y el deseo En una metamorfosis quebrando el parafrasear de las distancias opacas. Teclados en blanco y negro, piezas que encajan, piezas que se sueldan, piezas que jamás volverán a su sitio. Es el cónclave de las distancias que no pueden medirse, la sensación de ahogo de un ahorcado que supuso que recordar la frase le devolvería al útero. Sobre uno mismo la alambrada para detener la violencia del subconsciente. Un no constante ante la negativa de la escarcha. La historia retrocede y se contrae como un músculo al que golpean con un hierro cuya forma recuerda al minotauro, a la serpiente, a la lengua que lamiese la sal en el desierto. Recuerda lo perdido para hallar lo vivo, encuentra lo vivo para sentir que la paradoja de la vida es que tiene un lado opuesto. Los polos, el yunque y el arado, el beso y la infamia. Escogemos la partida donde perder la hora en que nacimos, nacimos a destiempo en el siglo equivocado, pero todos los siglos nos conducen a la esfera de los segundos que se desbocan, que se agudizan, que se enferman. Ni el olvido es la comparsa que nos redima del dolor que sufren las axilas cuando el sol ha penetrado disfrazado de cordero, carne adentro, mar adentro. Embarcaciones que zozobran, bombardeos navales plomo que atraviesa la tela, las camisas, la última orden a destiempo como el robo de un lamento. Buscando amor, hallando cólera. Más incierto que el sueño donde se pierde el paso y el barranco cerca, muy cerca, la caída en la mano del hombre que construye ataúdes, cines, pensiones, prostíbulos, grandes almacenes, computadoras, cárceles, | ||
