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Miami Nº 47/48 |
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EMILIO BALLESTEROS ALMAZÁN Nació en Albolote, Granada, España (1956) . Poeta, narrador, ensayista y dramaturgo. Ha publicado los libros de poesía: Padre Sol y Hermana Luna (1982), El Arca Mágica del Loco Perales (1986), Inefables Sierpes (1990), Réquiem (1992), Ojos de Corazón y Fuego (1995), Por Cuba (1996), La luz en las flores (1999), Trinos (2000), Trece (2000), Trípticos (2003) y Trilogía del silencio (2004). De narrativa: El sitio en que acaban todas las tierras (1990), El negro (1998), Aynadamar (La Fuente de las Lágrimas) (2001), El otro lado (2002) y en la "Antología de relatos" del Diario Ideal. La Baraka (2005). De teatro: El kiosco ´e Benito (1983), Las estrellas no tienen puntas (1992) y El cruce trágico (2000). De ensayo: 1 Etapas de un Viaje en Espiral (1981), Ojén, cal y jazmín bajo la media luna (1984) y Evocaciones de Albolote (1994). Ha sido ganador de los siguientes premios: Premio Otoño de Libros (1981), Versos al aire libre, Granada (1982), Primer Premio de Teatro del Ministerio de Educación y Ciencia (1982), V Certamen de Poesía Casa de la Cultura de Maracena (1988), XV Certamen de Poesía El Castillejo(1991), Premio de Teatro Alcázar de San Juán (1992), Premio Villa de Peligros de Poesía (1995), XXXVI Certamen Literario de Alhama (1997), Premio Río Henares de sonetos (1997), Premio de Novela Corta Olula del Río (1998), XIX Certamen de Poesía Huerta de San Vicente (1998), Premio Miguel de Cervantes de Poesía (1999) y Premio Andalucía para programas culturales de TV por el programa Cada loco con su tema, emitido en TV Albolote. Sobre su obra se ha escrito en revistas y publicaciones de España, México, Cuba, Argentina, Uruguay, Chile, Colombia, EEUU, Puerto Rico, República Dominicana, Ecuador, Nicaragua, Francia, Italia y Marruecos. Ha sido incluido en antologías, de las que cabe destacar: Poetas Hispanoamericanos para el Tercer Milenio (1994), Proemio uno (2000), Versos para un fin de milenio (2001), Granada en cuento (2003), No arrasadla (2003), Entre desiertos (2004), Poetas granadinos en Rosario (2004), Antología de la IX Cita la poesía (2004), El perfil del naipe (2005). Ha sido traducido al italiano, árabe, francés y alemán. Dirige la revista literaria Alhucema.
EL VIAJERO
Crecen las llamas en la hoguera. Las sombras danzan su frenesí sin tiempo
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Hay un momento en que el sol se apoya sobre las aguas: rueda de fuego sobre el abismo.
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En el cristal de hielo reconozco al Azar su Inteligencia.
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¡Qué briega tan inútil! Si el recuerdo al fin sólo es un fuego de S. Telmo.
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El aliento de Dios hizo del barro al hombre. El aliento del hombre hizo la caña flauta. Flauta, Hombre y Dios: un solo aliento.
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Mira con ojos de lluvia este dolor mío de hierba.
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Se soñó soñando que soñaba. Si despierta, ¿dónde está? Si toma un té, ¿quién lo toma?, ¿la despierta o la dormida?
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Llora el Sol por la Luna y el Rocío cae en la Rosa.
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La pasión ata, la acción desata, la rabia enciende y el amor mata.
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Cuando se pisa terreno blando es cuando más se siente necesario un suelo firme en que pisar.
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Se aquietaron las ramas y el silencio fue una sombra sobre el agua.
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Cada cuerpo que disfrutas pero no amas deja en tu corazón un poso de vacío.
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¿De qué quieres llenar tu corazón? La sombra y el desprecio se disfrazan a menudo de placer.
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Nadie apreciaba la hermosura de su cielo azul, hasta que unas nubes lo mancharon.
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Fue muy prolijo en la explicación de la naranja. Y a pesar de todo no pasó de su cáscara.
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Si no hubiera errado no habría venido este mal… Pero entonces nunca ocurriría la alegría que aún tiene que llegar.
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Si no hubiera llovido no habría barro. Pero entonces, ¿qué flores iban a crecer?
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La mariposa echó a volar y dijo: ¡Soy libre! He elegido volar. Pero la ninfa ya sabía que haría eso.
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Se miraba al espejo y se decía: ¿Qué soy yo para ti? Y una sombra murmuraba a su espalda: ¿Qué es tu espejo para ti?
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Dijo el maestro: Actúa como si todo dependiera de ti. Pero, al final, recuerda que ocurrió lo que tenía que ocurrir.
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Y dijo también: Exige a cada cual que cumpla con las normas. Pero, en silencio, comprende que hay algunos que no las cumplirán.
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Cualquier si no hubiera… es renegar de lo que eres.
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La mejor metáfora jamás será escrita. Esta vida entera es una metáfora.
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Da igual la meta que te pongas. Búscala. Pero recuerda: en esta vida la última meta es morir.
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Sólo vivirás el momento si eres tú su dueño y no él de ti.
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Busca que nada te esclavice. Eres esclavo de la Eternidad.
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¡Ni una palabra innecesaria! No hay prisa ni tiempo que perder.
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Me dijo: demuéstrame que hay Dios. Le dije: demuéstrame que no. Creer o no creer. Ambas son creencias.
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¿De dónde surgió todo? Si no crees en Dios eres creyente de la nada.
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Si hay algo que es Eterno, da igual cómo lo llames, aunque no lo sepas, crees en Dios.
Nació en Socuéllamos, Alicante, España (1942). Poeta, ensayista, crítico literario y profesor de Lengua y Literatura Española. En 1962 obtuvo el primer premio y la flor natural de los "Juegos Florales" de Ciudad Real, en 1992 le fue concedido el premio "Vicente Mojica", patrocinado por el Ateneo Científico y Literario de Alicante, en 1993 consiguió el premio "Amantes de Teruel", por su libro Mi voz en otros cantos, que fue publicado ese mismo año, igualmente en 1993 publicó en Alicante, en la Editorial Aguaclara, su poemario Si tanto los amé por qué no profanarlos, en el año 2002 obtuvo el premio "Carmen Arias" de Socuéllamos, el segundo premio del concurso de poesía de la "Villa de Iniesta", y el primer premio del concurso de poesía "Manuel Molina", del Ateneo Científico y Literario de Alicante, por un conjunto de poemas titulados El vulnerado silbo indestructible, dedicado a los poetas Miguel Hernández y Manuel Molina. Sus obras también están incluidas en la Biblioteca Cervantes Virtual, la mejor biblioteca digitalizada en lengua castellana. Como un homenaje a su tierra y sus hombres y mujeres, ha publicado dos plaquettes: Pentalogía del vino de Socuéllamos y Socuéllamos de otro tiempo. Ha realizado diversos estudios críticos, entre los cuales cabe destacar: Análisis de tres poemas de la obra de Pedro Lezcano y de algunos temas o motivos de su obra poética y Comentario del poema “La palabra o la vida”, de Agustín Millares. En el año 2003 publicó catorce estudios divulgativos y críticos sobre grandes autores de la literatura valenciana en el periódico Información de Alicante. En la actualidad colabora con sus trabajos de creación y de crítica literaria en numerosas revistas, siendo coordinador de la revista AUCA de la Asociación Cultural Auca de las Letras de Alicante y participa en gran número de recitales poéticos. Sus méritos literarios y poéticos están incluidos en numerosas historias de la literatura, tales como: Historia sinóptica de la literatura española de Ramón Massó Ortega, publicada en Alicante en el año 2004, donde se incluye en el apartado titulado Ampliación de la generación del 80, y en artículos firmados por Maria José Zaragoza, en el periódico Información, y por Cesar Rubio Aracil, en la página web El mundo cultural hispanoamericano.
ESCRIBIENDO EN LA NOCHE
Todo está entre tinieblas mientras tu sangre gira, y, al igual que los astros, sin detenerse nunca, incesante, transporta átomos y elementos donde el vivir alienta, y así va construyendo el mundo a cada instante, el mecanismo exacto que en las palabras suena y el escribir permite. ¿Qué designio o qué instinto alumbró este prodigio que en las sombras alienta y tu sangre constata? Lejanas son las huellas que en nosotros concluyen, con trémulas palabras cercamos al misterio, y ya en su linde misma repetimos tan sólo que el don de nuestra vida, al acabar, consume la luz del universo que nuestra noche alumbra.
ASÍ COMO LO CUENTO
Cuando los labios callan y el sentimiento grita cuando ya no podemos decir lo que quisiéramos recurrimos, entonces, a escribir unos versos.
Sin que nadie nos vea, sin escuchar a nadie, nos nacen las palabras que a nada nos conducen, y negro sobre blanco va el corazón poniendo las huellas que nos llegan de algún lejano llanto.
Y es cuando estamos solos, cuando todos se alejan, cuando la sangre suena con su latido insomne y nos oprime el alma, entonces, es entonces, cuando nos nacen versos tristísísimos y ciertos.
Más que nada quisiéramos regresar y ocultarnos donde nada nos hiera.
Cuánto y cuánto nos duele volver a la intemperie dar el brazo a la vida y caminar con ella mientras el aire anuncia presagios inclementes.
Y se anhela quedarse solo con las palabras, sólo con estos versos en los que habito ahora.
PASAR ES TU DESTINO
Una víscera triste y desolada que cansada repite su costumbre, una final e ingente pesadumbre que presagia ya el hueco de su nada. Este es mi tiempo y esta mi morada. Ceniza es todo lo que fuera lumbre. No hay luz ni resplandor con que me alumbre. Está ya mi jugada terminada. Vayamos por la senda que no espera, Andemos ya el camino irrenunciable. No ha de volver jamás la primavera, Sólo el invierno aguarda, inevitable. Tu pie está ya pisando la frontera: es pasar tu destino irremediable.
CREPÚSCULOS
Entonces alumbraban eléctricos los días,repletos de emociones, brillantes como peces que llegaban en olas peligrosas y urgentes. Todo era porvenir, incierto y hermosísimo. El reino de los sueños habitaba en nosotros. Poseídos por banderas incólumes y ardientes nos acogían los parques y los besos dulcísimos que prometían tan sólo las dichas entrevistas. Cuánta tristeza al alba, y qué inmensas las ansias de la felicidad, como un orgasmo inútil, dulcísimo y agónico que manchase de esperma una playa desnuda. Aún todo por llegar, cuando morían las tardes. Al recordarlo ahora, cuando ya están los álamos decayendo en la noche que habrá de consumirnos, el temblor de aquel tiempo nos sacude y nos turba. ¿Dónde fue tanta lumbre? ¿Por qué pasó y aún sigue vibrando en nuestra sangre?
¿DÓNDE FUE TANTA LUMBRE?
Fuimos sólo relámpagos, memorias apagadas y destellos cruzando por un mar agonizante.
Ahora vemos pasar otros ocasos, otras albas radiantes, pero ya no retornan las irisadas olas ni los azules pájaros.
Es todo evocación, trasunto acaso de otras felices horas ¿Qué fue de la emoción qué de la fiebre y qué de la ternura que al recuerdo acompaña?
Ahora piedra tan sólo, yerto solar, incuria y pedregales invadieron las selvas, se agostó la verdura, no es posible el prodigio de aquella trepadora planta que al sol robaba su calor y su aliento.
Ha pasado tan pronto la luz de aquella lumbre y ahora rastrojo es lo que fuese cosecha de emociones y voces.
Callemos y dejemos que los cantos se apaguen.
Este ha sido el destino. Sólo asumir podemos que ha acabado la escena. que está la sombra al borde de estos versos que escribo.
INMARCESIBLE OLIMPO
Eramos como dioses, junto a un mar que cercaban matojos y colinas.
Casi al amanecer, en viejos camiones, escapamos del pueblo, y cuando el sol llenaba de lumbre nuestros rostros nos fuimos despojando de ropas y costumbres, de tardes soñolientas y pupitres sin alma.
Cuando nos alejamos de las gastadas horas y de las prohibiciones fue nuestra juventud la que nos inundaba.
Ya junto al mar aquel, desnudos y absolutos vimos llegar la noche y allí fue nuestro Olimpo, minúsculo y perfecto
Bebiendo y contemplando los astros que mostraban horas de libertad y de presagios vimos amanecer en un instante.
Cuando la luz llenaba el desolado espacio y otra vez divisamos la hermosura total, un amigo mayor atravesó nadando el mar que rodeaban pedregales y arbustos y al regresar traía en los cerrados labios lo que nos pareció un cigarro humeante Pensamos que era un dios pintado por Velázquez, que era Vulcano o Zeus que volvía del destierro.
Jamás podré olvidar lo vivido aquel día, por mucho que hay sido manchado por las horas, por mucho que sea el polvo que su esplendor oculte, irá conmigo siempre con el recuerdo incólume de aquel mar con colinas y matojos, al que mi juventud engrandecía.
EN LAS CALLES VACÍAS
Ayer estuve andando por las calles desiertas, manchadas y cubiertas por humanos detritus. Era fiesta y las gentes aún dormían o miraban los más amados rostros, pero el común espacio impúdico mostraba las huellas de sus pasos, sus más sucios legados, sus indelebles manchas, las abyectas señales del vivir de la especie, que eran lo permanente del transito incesante, testimonio certísimo de un escondido rostro que el cotidiano afán más que mostrar oculta. Allí vi las cutículas, allí vi los despojos que de lo oscuro vienen y a la nada conducen, como miles de células que cada día fenecen, que cada instante caen en un pozo sin fondo, en un inmenso foso donde la muerte habita. Así calladamente, triste y calladamente, anduve por las calles donde nadie pasaba, y, mirando el sendero que las vidas recorren, también me vi a mí mismo, inerme y desolado.
SI EVOCO ESA ESTACIÓN, A MÍ ME VEO
La estación ya no tiene viajeros ni vagones, es una casa grande silenciosa y desierta, solitaria y helada como una casa muerta, sin flores ni jardines, ni voces ni canciones. Poblaron sus andenes anhelos e ilusiones de aquellos que esperaban que entrase por su puerta la promesa cumplida y la esperanza cierta, aunque hoy la soledad habita en sus rincones. Yo invoco aquella luz que alumbró la mañana en que el niño llevaba un billete en la mano, que imaginaba entrada para un mundo más bello, como aquel que soñaba mirando la ventana, otro mundo más dulce, más hermoso y humano que a los trenes llevaba su brillante destello.
Nació en Pamplona, Navarra, España (1969). Poeta. Licenciado en Derecho por la Universidad de Navarra en 1992. Ganó en 1994, con El tiempo de las manzanas, el IX Certamen de poesía Juvenil "Vicenta María de Córdoba". Publicó diversos relatos poéticos en la revista El planeta de la nueva generación durante 1997 y 1998. Participó en el XI Festival Internacional de Poesía ARDENTÍSIMA en Murcia (2004). Forma parte del Grupo Nueva Poesía Ángel Urrutia del Ateneo Navarro, así como del Grupo Iceberg de Poesía desde el 2004. Sus poemas han sido publicados en diversas revistas literarias. Finalista en el año 2005, del II Premio "Andrés Salom" de Murcia, con su poemario El esplendor perdido, y también, de la 59 edición del Premio ADONÁIS de Poesía con el libro Salvar la vida con Álvarez. En la actualidad prepara la presentación y una selección antológica de poemas de la Obra del Poeta Novísimo José María Álvarez, para su inminente traducción al francés y publicación en Francia.
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