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Miami Nº 45/46 |
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Nació en Guadalajara, Estado de Jalisco, México (1976). Poeta y actriz. Estudió en la Escuela Rusa de Actuación en México, en la Escuela del Realismo Sicológico y en la Escuela de Escritores. Ha publicado las siguientes plaquettes y libros de poesía: Jocabed y la ranura abierta (Plaquette. TAN-MAR Editores 2003, San Cristóbal de las Casas, Chiapas); Pequeño Panfleto en Gran Formato y Otras Cuartillas (Plaquette. TAN-MAR Editores 2003, San Cristóbal de las Casas, Chiapas); Indagación de lo correcto (Virtual. Crunch! Editores 2004, Baja California); De lo roto (Virtual. Crunch! Editores 2004, Baja California); y Ronda de muertos (Editorial Andrógino-Versodestierro 2005, Ciudad de México, D.F.). Ha participado en las publicaciones colectivas: Voces varias a veces líquidas. Muestra de poetas jaliscienses (Ediciones Marbelina 2005, Casa del poeta Peruano. Lima, Perú) y 100 poetas del Mundo (Cultura, Arte y Tradición, 2006. Zamora, Michoacán, México). Actualmente es coeditora de la Editorial Andrógino y forma parte de las Compañías de Teatro El ojo lleno de dientes y la Escena Muda.
PRINCESA HECHIZO Y ESPADA
Para Eduardo Gutiérrez de la Cruz
Nace la flor ladeada, hechizo y espada. Lenta como risa lastima ecos. Pregona, Cassandra, pena que sobre hombros vendrá.
Princesa rota de los hechizos andante diurna de lo que sucede mujer destrozada por fulgores cuerpo tierra engendrado en azul triste niña paseante adivinatoria brazos culpándose cabeza ojos rictus enfermos de alegoría Lisi de los desvelos acunando almas tiempo venoso de árbol desgracias anochecían sobre tu pueblo manos que contaron agua del transcurrir Mariana Pineda de las visiones sonido de piedras persecutorias campo alegre en flor desvelo rojo vestido de siglos perentorios pirámides piedras pensamiento de lo venidero adorno de plumas para tu reino niña bien nacida cuna de brazos la Tierra expande tus silencios por ruinas nómbrate paz para los sueños canta sin agonía al Sol niña no enfermes de visión.
Se asustó la malvada lengua de los pueblos los reyes olvidaron a su hija. Katunes por llegar.
La niña ya no es más flor sino miedo quien le ve corre para no caer por sus ojos la niña mala anuncia la ruina de su pueblo a esa mujer no le den cantos ni sacrificio la peste se encarnó en su alma cuenta malos presagios reina no será por nuestras manos ¡ay! triste cabeza ensortijada de padecer noche y día entrelazados por formas niña de los vocablos ojos de medusa tanto horror no es posible calma tu fiebre con yerbas Ofelia de los sentidos ibas a ser reina, algún malo donó su mal regresa canto paseo y flor no veas cuanto se ha de ver sacrificio en corazón cantará tu pena.
El corazón no basta. Cabeza contra piedra y piedra. Las cuevas están llenas de su pensar.
Los reyes anuncian su olvido haciendo entrega Tienen hija enquistada los dioses claman ¡ay! Freda por tanto querer ver carne radiante bien plantada muslos para retozar en juegos príncipes vuelta languidez en letanía elegía tu rostro pechos blandos de retrato cabello con punta de muertos arrostras siglos de inanición cuánto cuentan tus ojos sólo extravío niña regresa a tu sueño de nácar viste tu vestido rojo para festejarte regreso no se vaya tan lejos tu alma.
Llevaron la princesa a una cueva vacíos sacerdotes y guerreros apuntalaron su cabeza en una piedra contra piedra su cabeza roca y piedra cuentan su visión las cuevas aún murmuran su aparecer.
TIEMPOS PARA HABLAR DE CLEMENCIA CON CLEMENTE
A mi compatriota por todos los espejos: José Clemente Orozco
José: Cuánta clemencia hay en tu rostro como si fueras el padre y Cristo como si escarbaras en la tierra yerma hallaras un crucifijo. Vuelas sobre el hombre que se desclavó de la cruz. Eres tú con tu clemencia quien dibujó en trozos al hombre, también quien inclemente desnudó a la izquierda y a la derecha. Quien miró desvanecerse sus pinturas en la frontera. Titán al que no alcanza el hombre de fuego sobre la pared, Se lanza al cielo. Clementemente trastorna mi mente para trastocar suelo y volverle mar de fuego al incendiar el alba en rostros repetidos rebozos caídos, cananas y mujeres liberadas. buscar el maíz para la boca del pueblo raído del que provenimos. Sin mirar la que conocemos: Europa Sin mirar a quien conocemos: Estados Unidos de Norte América Sin mirar nuestros muñones escarnecidos: tú tu brazo yo mi lengua. Inconformes retratar lo que el ojo mira. “Siempre decir no cuando alguien diga sí y siempre sí cuando alguien diga no porque la civilización peligra”
En tu Clemencia Óyeme Clemente.
RONDA DE MUERTOS
(Primera parte)
Sobre manos de muertos danzan vivos de un lado a otro les empujan como pelotas de juego. Cantan y barullan su porvenir fincan sus manos en las ajenas —el espacio es transitorio— luego cantan los otros como triunfadores de partidos con caras vestidas de colores. La danza sigue implacable, revierte nombres, pensamientos, eco de sueños, vestidos unos y otros sin diferenciar enumeran sus ausencias.
Ven cómo esquilma Un hombre a otro hombre.
(Segunda parte)
Ofician los paseantes por ríos, parques o ventanas traen sus bolsos ceñidos su saco y pantalón muy cerrado no quieren que descubran lo poco que cargan sus intestinos.
Susurros, miradas estiran manos sobre silencio abierto enredan equipajes de otro tiempo vestidos con y sin gusto lanzan vestigios.
Los domingos se cargan de adviento. provenientes de cloacas, rumbos y casas pasean sencillamente recargados en el aire muestran vísceras sin recato.
Mujeres y hombres con saco y pantalón se retiran al sueño para continuar recorriendo oficinas y casas.
Ríos, parques y ventanas continúan pletóricos de paseantes.
Nació en Ciudad Obregón, Estado de Sonora, México (1960). Poeta y Narradora. Estudió Licenciatura en Turismo; tiene diplomados en Mercadotecnia, Comunicación y Literatura Hispánica. Promotora Cultural y Turística, miembro fundador de la Agrupación para las Bellas Artes, APALBA, que en 1994 la incluye en la antología En el camino. Ha trabajado como productora en diferentes programas culturales y turísticos de Sonora. Es editora de la Guía Turística de Ciudad Obregón y de la Guía de cuaresma y de la danza del venado Yaqui. Ha publicado los libros de poemas: Identidad de vértigo (APALBA, Colección Bakatete Ardiente, 2003), el cual fue presentado en el Museo Mural “Diego Rivera” de la Ciudad de México por CONACULTA y Beethovenianos (Colección Instantes, 2004), el cual presentado en la Casa del Poeta Jaime Sabines en la Ciudad de México. Ha sido antologada por CONACULTA, en su editorial “Arlequín” del fondo nacional para la cultura y las artes, en la compilación del Poeta Juan Carlos Vera, Eco de Voces. Generación Poética de los 70 (2005); y en las antologías: Nueva poesía hispanoamericana (Edición No. 13, 2006) y Antología de poesía mexicana (Editorial Lord Byron, 1ra edición, 2006), ambas compiladas por el poeta peruano Leo Zelada. Ha publicado en diversas revistas y secciones culturales y turísticas de México. En la actualidad es directora de la empresa Promociones Turísticas de Cajeme – PROTUR, forma parte del taller literario de la Biblioteca Pública Municipal en su ciudad, y coordina el Encuentro de Poetas Sonorense en su región, así como el festival Cultural TETABIAKTE.
HACE FALTA TU BOCA
− I −
Hace falta tu boca para olvidarme, para confundir las caras de mi muerte, señora, que espero y temo, escarcha vida, pardos presentimientos que galopan en un rústico devenir conciencia, relámpago duelo que burla a Dios, vuelven escalofrío tus ansias, y tatúan la memoria, en gemido arrepentimiento…
Abro mis ojos, despierto extraños abismos, mis lágrimas son velos que cubren vergüenzas, y miedos. ¿De dónde vienen tus gritos? ¿Qué quieres ahora?
Como respuesta tus lágrimas siembran flores en el cemento, acto de fe en los ciegos que no entienden el mensaje, y tu indolente presagio desbarata los presentes, enseña realidad como algo desolado, risa escandalosa de alma triste que se esconde de ti, como yo misma, engañándome felicidad sembrada.
Mis ojos invocan metáforas, y al azar de un encuentro los demonios te delatan mi verdugo; almaceno furia, me sufro, nada podrá lavar nunca mi tristeza, piedra laja eres, relicario doliente, trozos de lo que fuimos.
− II −
Escribo pesadillas, historias contigo, rayas las palmas de mi mano, diminutos laberintos que recuerdan el mapa de tu niebla, llevan a países donde los cuervos son príncipes cautivos del dolor, con el pelo oscuro como yo, y sus ojos ven las otras niñas que platican con la muerte, visitan entierros desconocidos, se nutren de miseria consagran sufrimiento…
Eterna veladora que desvela el aire quieto, donde tu nombre danza, esparce mi silencio. Invoco grito decadente, la paz de mi memoria; réquiem del cuento inacabado, final de esta historia que empieza a desmoronarme.
LA NIÑA SE SIENTA EN LA ORILLA DE LA NOCHE
La niña se sienta en la orilla de la noche, no hay fronteras claras entre la realidad y el sueño, su piel muestra marcas de fatiga, enfebrecida le pesa el tiempo que retarda su fuga de vida. Triste llora bajo una higuera desnuda, y se acompaña de voces que parecen salir de entre las ramas…
Ella sabe de quien se trata… siente el abrazo sombrío de sus alas, a oscuras hace memoria de sus largos silencios, lava sus sueños empapados de luz, y sus pies mojados le estorban, desesperada cobija sus ansias y con sus pestañas, rompe los cristales de su calma.
La niña que nunca se va, se esconde en cortina de dudas, y queda desnuda en un paisaje duro lleno de ocasos; sus ojos enrojecidos por falta de sueños miran su ira estacionada, las piedras le tapan el paso, se aferra al mástil de una estrella fundida con su dolor, araña el cielo para regalarlo en pedacitos a quien lo necesite y en vasijas, guarda sus secretos para enjugarlos con lágrimas de luna. Confundida esconde su corazón entre rejas y se adorna el pecho con poemas para que nadie avise su vacío toma entre sus manos la tierra, y escupe sus esperanzas sepultadas en polvo como si buscara la resurrección.
Así hurga en los pasillos de la muerte, camina muy despacio para no despertar a los duendes y teje con sus labios telarañas de esperanzas en un silencio mal amaestrado, tararea su canción, perfilando una huida que en otro tiempo ya ensayó, en eso, se acerca la muerte, pronuncia su nombre que pareciera salir de un grito sucio, y la lumbre alimenta el espacio. Ilusa ella intenta el dialogo, queriendo lavar nostalgias y en una dolencia sin prisa le dice:
¿te trajo el viento, muerte? ¿el arrollo de luz? ¿mis angustias imprecisas…? −siempre te sentí− nunca lograste engañarme tu sombra mancho mis días cuando escuchaba como arrullo, tu palabra sin sabor, tu sangrar de vida, que me venció en mis eclipses y mis viajes por tus huesos…
−aquí no hay cobardía− solo un fuego que nunca se agota lágrimas aprisionadas, y el latir de un cuerpo aislado de criaturas que nunca me dejaron, creerle…
…La muerte se cansa, le toma su mano, y se van por un sendero callado e invisible…
Nació En San Marcos, Texas, EE.UU. (1941). Poeta, pintor, editor y profesor. Se crió en el seno de una familia de trabajadores rurales migrantes, de ascendencia mexicana, conviviendo con dos lenguas, el español y el inglés, y con la dura realidad económica y social que afectaba a su comunidad en el suroeste de Estados Unidos. Después de realizar diversos trabajos y ser reclutado por el ejército para servir en el Canal de Panamá, pudo asistir a la Universidad Estatal del Suroeste de Texas (Southwest Texas State University), donde se graduó en Letras. En 1981 obtuvo una maestría en la Universidad Estatal de Nueva York (SUNY) en Buffalo y, años después, el doctorado en la Universidad de Boston, donde actualmente imparte cátedra. En 1984 fundó Imagine: International Chicano Poetry Journal. Su obra pictórica, iniciada a principios de los 70, ha sido expuesta en galerías de arte de EE.UU. y Europa. La marginalidad y exclusión que sufrían los descendientes de mexicanos, aún cien años después de la guerra que terminó con la anexión de sus tierras al territorio estadounidense, está presente, desde sus inicios, en su poesía. Su obra ha influido en una generación entera de escritores chicanos y latinos que, desde la década de los 60 —en el contexto de las luchas por los derechos civiles— reivindicó el término chicano (apócope de me-chicano) usado antes despectivamente, para impulsar un movimiento político y cultural que aspira a poner fin a la discriminación y afirmar su identidad en pie de igualdad con el resto de la sociedad norteamericana. Ha publicado varios libros de poemas: Hay otra voz poems (Edición bilingüe, 1972), Shaking Off the Dark (Edición bilingüe, 1984), Crónica de mis años peores (Edición en español, 1987) y Scene from the Movie GIANT (1ra edición en inglés, 1993), el cual ha tenido varias reediciones y fue ganador del prestigioso premio literario American Book Award en 1994. En el año 2005, el libro Escena de la película GIGANTE fue publicado en edición bilingüe por la Editorial Catriel en Madrid, España, con una traducción al español del Profesor Rafael Cabañas Alamán.
LA PESADERRUMBE DEL DESAGRADO
El ojo se rinde a la luz y algo empieza A desprenderse de ti, como si no pudieras hacer nada más que dejarlo ir: a
Marchitarse en el suelo, para nunca ser rescatado de la oscuridad. Como fragmentos de pensamiento destellante, el lento quemar de cada imagen se alza a la conciencia con el significado
De una fallida creencia. La pesaderrumbe del desagrado aumenta en ti y algo, llamémosle el alma, queda ofendido en lo más profundo. Te dan ganas de enloquecer o morir pero, sin embargo, te ensombreces.
Te inclinas hacia atrás firmemente contra tu sombra y deseas poder disolverte en ella, disolverte, fundirte en lo negro.
LA CONSECUENCIA POSTERIOR: UN TRÍPTICO
− I − Viaje a Casa
La película, de tres horas y media, había llegado a su fin; los créditos, tantos, ascendieron a la inmortalidad.
El furioso arte del cine había hecho mi cabeza zumbar−: me levanté en la penumbra, desconcertado ante la verdad desenrollada y ahora me hallaba perdido en mis pasos, con los ojos lidiando con abismos irreales de luz. Caminé a casa durante mucho tiempo y en mi mente contemplé la gran pantalla que se me echaba encima— me iba alejando de su estallido, aunque la medida de su violencia, como una acusación de Sarge, no se desvanecía.
No había viento. Ninguna estrella apareció para acogerme y darme seguridad. El mundo parecía inmenso a mi alrededor y según me movía en él sentía que no podía viajar más allá de mí mismo. Pasaron unos minutos, y después otro. (Una vez vi, como en un sueño, que nunca había llegado a casa.) Crucé los raíles del ferrocarril, pasé de largo el almacén de madera, el puente de cemento sobre Purgatory Creek, y una vez más otros raíles— una lógica agotadora me llevaba de nuevo a donde empecé. Creo, de tanta desesperación, haber apretado los puños con tanta fuerza como los años a mi nombre, y allí creció en mi boca un gran grito que nunca salió.
Una y otra vez: un chico a esa edad no alcanza a ponerle palabras a lo que es torpe miseria.
− II − Observador y Observado
Nadie camina conmigo (por la calle cubierta de polvo donde camino a paso ligero), chico hosco, joven delicado. En la tranquilidad de la tarde que ha brotado serenamente de algo olvidable, cada vecino me traspasa con su mirada, creyendo que la vida continúa como antes cuando yo paso. Los árboles y las casas entre ellos miran fijamente que voy mudo; desde donde están—casas, árboles, vecinos—no pueden darse cuenta de todo el repentino aliento hacia adentro, un suspiro que yo mismo no alcanzo a comprender.
Algo ingrávido se forma a mi alrededor, mientras mi cuerpo, sin aplomo sostiene el impulso hacia delante en silencio y a tiempo lento.
Cuando la tarde vaciada de significado
cobra una perceptible profundidad,
los suaves pasos huecos con que me muevo constituyen mi única causa.
− III − Soñando en el crepúsculo
La vencindad, 1956—: Llegué hasta sus límites sintiendo que yo no era nada más que mi nombre. Parece que fue hace mucho tiempo que puse los pies en el patio, me detuve un momento antes de entrar a cenar y me apoyé, en cambio, contra el delgado tronco de un nogal. Y de pie, desde mi posición, sentí un gran vacío que, ardiendo, traspasaba cada pensamiento.
Para entonces el día se estaba desvaneciendo en crepúsculo, y yo empezaba a no proyectar una sombra donde siempre había estado, cuando vi, de repente, a un chico solo que tenía que llorar para probar que existía… Algo de la pantalla se había introducido en su vida, su pequeño escudo de fe ya no estaba con él.
El crepúsculo alboreaba sobre las copas de los árboles cuando me llamaron adentro donde se dieron las gracias, estoy seguro de ello, pues siempre le agradecíamos al cielo. Recuerdo el reloj haciendo tictac
y mi respiración cuando finalmente
mi boca de nuevo probó sustento étnico en el consuelo. El resto de mí empezó a soñar y mi mente se alzó al vuelo y llegué a ser, por ese instante:
otro chico de otra tierra, de otro tiempo, otro tiempo, también hogar.
EL LENTO PESAR DEL TIEMPO
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