|
|
Miami Nº 45/46 |
 | |||||||||||
| | |||||||||||||
|
| ||
|
Nació en Cartagena, España (1931). Es Poeta y profesora. Diplomada en Literatura Francesa en La Sorbona. Fue lectora de español en institutos y liceos en París. Desde 1971 a 1995 estuvo en Comisión de Servicios en la República Federal de Alemania impartiendo clases de Lengua y Cultura en Bonn a hijos de Emigrantes españoles. Dedicada desde muy joven a la literatura. Ha publicado, entre otros, los siguientes libros: El viento (Ed. Levante, Cartagena, 1982), A orillas del Rhin (Bonn, 1985), Edificio póstumo (Ed. Torremozas, Madrid, 1988), El bostezo del león (Ed. Torremozas, Madrid, 1989), Sin testigos (Ed. Torremozas, Madrid, 1990), El desierto (Fundación Emma Egea, Cartagena, 1994), Salvador Reverte. Semblanza biográfica (Cartagena, 1997). En 1961 fue traducida al árabe por el poeta marroquí Mohammad Sabbag y sus poemas fueron publicados en el "Al-Alam" de Rabat. Parte de su obra fue incluida en la Antología de poesía femenina española, publicada en 1970 por la Editorial Brugera de Barcelona. En 1966 fundó en Cartagena la revista de poesía Títiro canta. Ha sido condecorada con: Medalla de Bronce de Art, Sciences et Lettres (Palais de la Mutualité, París, 1963); Dama de la Orden de Honor de P.A.H.C., París, 1976; Placa de Honor, Mesa Café (La Unión, Murcia, 1982); Premio de Poesía "Consulado de España", El Butacón, Hamburgo, 1990; y el Premio "Emma Egea", Cartagena, 1992. Ha sido traducida al alemán por el escritor Herbert Becher y su poesía ha sido publicada en "Die Brücke" e. V. en Saarbrücken (Alemania, 2000-2004).
ELEGÍA AL NEGRO SUICIDA
... y el negro canta y se va Nicolás Guillén
Yo digo que no te has ido, Amón me dice que sí. Yo digo que sí y que no, que no y que sí.
El entierro de un suicida -dicen- mientras tus amigos fuman.
¿Dónde has ido con tu mambo, con tu samba, con tu rumba, con tu poesía cilíndrica y con tu tristeza única?
Carne de color revolver, salvaje mirada negra, labios en donde rugía la poesía de Espronceda: libro roto en un instante en el capítulo treinta.
Dime, Yago: ¿Qué color tiene ahora tu tristeza?
ANTE UN RETRATO DE EDITH PIAF
Tus labios Edith ya están callados de eternidad, serenos de eternidad.
Pero ¿Qué es la eternidad? ¿Qué será la eternidad?
¿Será solamente un mar, un mar al fondo del mar? ¿Un mar donde sople el viento sin que las olas se muevan? ¿Será un mar la eternidad?
¿Será un batirse de espadas sin guerreros que se batan? ¿Será una casa sin puerta o una gran puerta sin casa?
¿Será un camino de álamos atravesado de un río? ¿O solamente es el mar en lo más hondo del mar?
¿Será una vuelta a empezar en el fondo de ese mar?
SILENCIO
Llevas el dedo a tus labios. іSilencio! Es la hora de callar, de desmentirse de lo dicho, de desmentirse de los sueños. Es la hora de pensar, de recogernos, de ocultarnos de tantos como miran, como hieren, como eliminan.
Pides silencio, más de lo que yo esperaba. Te entiendo. Sí, te entiendo.
MI ETERNIDAD
Como en los sueños, detrás del rostro que nos mira no hay nadie. Jorge Luis Borges
Hoy ha amanecido nublado en Eifelstrasse. Desde el otro lado de la puerta estoy a solas conmigo. Camino por la casa, pongo orden en los libros. Voy pasando las manos por los anaqueles de nogal como el que busca algo en lo que tiene fe. Me siento a recorrer mis pensamientos, a meditar, como tengo costumbre, a estar conmigo con más intensidad que en el pasado.
Hoy ha amanecido nublado en la Eifelstrasse. Alzo los ojos para buscar la luz. Un destello me llega desde dentro. Busco el rostro que tuve, la ternura que transporté hasta aquí, aquellos brazos que fueron mi balanza necesaria. Llama breve, luz, ocaso junto al agua que nunca me saciaría. Hoy ha amanecido nublado en la Eifelstrasse, Que nadie me saque ahora de esta calle, quiero asumir aquí mis erróneos momentos. Ya no aspiro a soñar, sólo a existir, a estar, a buscar otra clase de ternura. Esta es mi niebla de hoy, el eco de mi historia no contada.
La eternidad aquí, la estoy tocando: soy yo misma.
¿Por qué empeñarme en lo informe, en el otro quimérico museo que ha de abrirme las puertas a su antojo sin haber paladeado las palabras precisas?
Esta es mi alba todavía, la oscuridad temprana de mis males secretos, la eternidad sin fondo que me rompe y me une. Aquí la imagen que deliberadamente me acomoda.
He llegado al acuerdo deseado con el estar corpóreo que me habita, con todos sus recodos, sus vértigos, sus raíces nudosas. Esta es mi eternidad y está conmigo sin rostro que me juzgue.
¿CUÁL DE LAS DOS HE SIDO?
¿Quién? ¿Cuál? ¿Quién me llama a esta hora casi póstuma? ¿Cuál de las dos he sido: la que busca o la que espera?
EL SOL HA DECLINADO
La noche fue cayendo. La vida me ha cansado las rodillas. He subido en silencio la escalera. El sol ha declinado, los peldaños son otros.
¿Vendrás detrás de mí?
EL AFÁN DE EXISTIR
Esa ansiedad de ser, de no morirse. Lo que nunca entendemos. El afán de existir, la desmedida en todo. Ese otro día por el que vanamente vivimos.
Nació en Puentedeume , La Coruña, España (1969). Poeta. Ha publicado los libros: Diccionario de derrotas, Concejalía de Educación y Cultura de la Región de Murcia y Editorial Nausícaä (2003) y Todos los puertos, Ayuntamiento de San Javier y Editorial Nausícaä (2001). Es colaborador habitual como articulista del Diario “La Opinión” de Murcia, de la Revista de Expresión Poética Dorna de la Universidad de Santiago de Compostela, de Opinión del Portal “Murcia Región” y Colaborador de la Revista de Expresión Poética Andar 21. Algunos de sus poemas han sido publicados en: la revista Poesía toda, Nº 9 (Bilbao: Enero 2000); revista Escribir y Publicar, Nº 18 (Barcelona: Abril–Mayo 2000); revista de poesía La Galera, Nº 5 (Murcia: Junio 2000); Centro de Estudios Poéticos (Abril – Mayo 2001); y la revista Azahar, nº 51 (Conil). Ha publicado en la Red Cibernética en: www.portaldepoesia.com (sección La Biblioteca de Portal de Poesía); www.redesescarlata.org (Revista Espasmo - Sección de poesía); www.coloquiodelosperros.com (Revista literaria); y en www.bvg.udc.es (Facultad de Lingüística de La Universidad de La Coruña, sección de Novos Autores). Algunas reseñas de su poesía han aparecido en los diarios: “La Verdad” / Suplemento Cultural “ABABOL”; “La Opinión” / Sección Cultura; Revista “ANPE”; y en EDUCARM, el portal educativo de la Consejería de Educación de la Región de Murcia, sección “Literatura”.
AUSENCIA
Qué poco dura la huella de una página o el sabor de un verso, o el saber de tan débil arquitectura; poesía; mezcla de tejidos y piel y memoria, alquimia de fluidos y sangre y fotos y nada sobre la palma inerte de esta hoja que mide su tiempo en ausencias al cuadrado.
BESOS
Te pierdo. A cada segundo el olvido me borra un poco más de ti, como un ejercito de cenizas que invadiese el mapa de tu rostro, nublándome con su estéril manto cada una de las palabras que un día me dijiste, hasta que, al fin, no queda más que un frágil susurro de lo que fue tu voz en mi memoria.
Te pierdo, y cada segundo sin ti me duele una hora, y cada hora, la vida entera. Tu rostro se desvanece, y ya no queda ni un trozo de piel sobre el que aferrarme en sueños, y al irte así, tan lentamente, tan gota a gota, me dejas, al fin, unos besos sin boca, un cielo sin alas.
CUERPO
Y aunque parezco un hombre como tantos otros y el aire que respiro parece ser suficiente para llenar mis pulmones y cobrar vida, en realidad, vida, no soy más que un paisaje de ropas al que le falta tu cuerpo.
DISTANCIA
Podría ser esta ciudad, todos los edificios muestran el mismo rostro de abandono bajo la lluvia.
Podría ser Buenos Aires o París o Roma. Podría ser Madrid o Valencia bajo un aguacero.
O podrían ser tus ojos mientras me observas, la luz de la mañana al reírte, el contacto casual de tus manos bajo las sábanas.
Pero también podría ser esta ciudad, esta lluvia indecisa que quisiera ser río y arrastrarme como una hoja sin voluntad al mar de tu presencia, o esta absurda calle que se abre ante mí vacía de memoria.
Podría ser el peso de la distancia cuando lleva tu nombre.
ESPEJO
Frágil como un pequeño espejo, el tiempo resbala por nuestras manos con la inocencia de lo que no perdura y estalla contra el suelo y se hace memoria.
Una pareja sale del hospital y se abraza. No hay amor en sus rostros. Lloran.
Lloran a pesar de la gente que pasa, a pesar de este sol de agosto que abrasa y que en sus ojos se congela.
FANTASMAS
Hoy he dejado abierta la nostalgia a los fantasmas, mis seres más queridos, por si en mitad de la noche deciden regresar a enturbiar mis recuerdos, o a desvelarme el sueño con preguntas que ya no sé responder, que ya no importan. Han entrado con sigilo y han desempolvado el rostro de mi infancia, el camino aquel que nunca recorrimos juntos, una noche de agosto en que no te besé y agosto se perdió por siempre. Mis fantasmas ,en fin, han ordenado mis errores según las fechas, porque a ellos les gusta remover los recuerdos, hurgar en las derrotas, agitar mi mundo. A mí, de algún modo, también me tranquiliza su presencia, observar como recogen mi ceniza con fervor de centinela, esparciéndola aquí o allá, haciéndola, de nuevo, sensible. Agradezco que durante tanta eternidad hayan convertido en novedad lo resignado.
GEOGRAFÍA
No necesito bellas sirenas deslumbrantes y desnudas que conduzcan con sus cantos de espuma mi débil embarcación hacia las rocas: yo solo me basto para fracasar en el intento.
Navego con un trozo de mar bajo los brazos, con una llave de salitre que abre mi infancia y me roba el sueño, recojo con celo los pedazos de geografía muda que a modo de piel he ido perdiendo con los años, y giro hasta esa coordenada como un remolino enrabietado, como un niño atolondrado que no sabe de derrotas, o como un globo terráqueo en una clase de ciencias que rueda sin control mesa abajo y llena el suelo de países y de espuma, de espanto y carcajadas.
HISTORIA
Él le cuenta falsas historias, viajes que nunca sucedieron, y le susurra al oído cuánto la quiere, mientras ella juega con sus anillos tímida y nerviosa.
Ella mira apasionadamente su boca carnosa, y se deja seducir por el cálido movimiento que producen sus labios al moverse. Le confiesa que al llegar la noche le mostrará su secreto.
Y él le susurra al oído que nunca dejará de amarla, que siempre la llevará entre sus venas; y se estrechan las manos con más fuerza, y bajan las miradas con vergüenza, y se besan, y sonríen, y de eso hace ya miles de años.
Nació en la ciudad de Mula, Murcia, España (1965). Poeta y narrador. Es licenciado en Geografía e Historia. Ha colaborado con sus escritos en diversas revistas de ámbito municipal publicadas en Caravaca, en Bullas y en Mula (Región de Murcia). Ha publicado los poemarios: Cuaderno de ofrendas (2000) y Cuaderno de la Casa Interior (2005).
ESTUVE
(A la poesía de San Juan de la Cruz)
Si en todos los caminos yace la huella marcada si pisamos la tierra; si en destinos construimos y nos vamos extramuros de todo lo que amamos.
Si puede la belleza superar la malicia de los seres y extiende la pureza por todos los enseres que guarda el corazón en sus haberes.
Si en un beso que damos está la llama aleve de la vida y el fuego en que quemamos y la luz amanecida encima de los campos encendida.
Si existen por ventura el vuelo y el pájaro, el viento y la nube; si está toda la altura en todo cuanto sube os diré que yo también estuve.
A CUATRO SIGLOS LEYENDO EN EL QUIJOTE
Admirados a lo largo de tu Mancha desierta, andamos tras el hidalgo y el buen escudero Sancho. Los molinos de los granos y los patios de la ventas se confunden encantados con gigantes y palacios. Y algunos locos soñamos con buscar las aventuras para no ser más esclavos ni siervos de la cordura. Montados sobre el caballo, a lomos de la Fortuna, deshacemos los rebaños y elogiamos la locura. Y el hidalgo machucado nos enseña su camino cuando está nublado el sino por la tunda de los palos. Mas triunfa entre sus dones la pura esencia de amores de su amor por Dulcinea, ya que así quiso el autor que penara el caballero por las mil calaveradas de su yelmo de cencerro. Mas del pecho enamorado por un corazón heroico las tribulaciones brotan y nos dejan asombrados con la gracia de lo humano. Y a pesar de cuatro siglos de cronopios y de famas, los lectores del Quijote afirman que el castellano ya encontró lo que buscaba.
ORACIÓN POR LOS NIÑOS DE BAGDAD
(Poema contra la guerra, contra todas las guerras)
Los nombres de un millar de noches sumados al infinito de una suman los pálidos crecientes de la luna para redondear en el semblante de una esfera el semblante de todas las víctimas sin culpa. Diáfanas, en todos los racimos de la púrpura, las metáforas, desde el cielo devastado de Bagdad, sólo representan una brutalidad sin nombre. Y la combustión del miedo con su lengua roja –a menudo estampada en un oasis de flores— negra se teje con una tela de mortaja rota que arropa el dolor de los brotes angelicales y los trasplanta en el jardín del Paraíso, allí donde los niños florecerán de nuevo.
FUGA DE NOVIOS
El joven salió a la tierra desnudo. Cadenciosas, las brújulas del viento precisaban cada poro de su piel. A su alrededor, ajenas a su alma, flotaban las algas al socaire de la brisa. Quedaba el mar cerca de sus pasos, y el cielo estaba desierto y profundo. Para llegar a la ciudad de los centauros, sus ojos ensancharon las sendas en caminos. Herida por el sol, su robusta cerviz removía tanto el cuello ancho y poderoso como el porte colosal de su cabeza; y su lengua, dentro y fuera de su boca, deshacía las arcadas y la espuma de la sal. Y ella, con las manos bien sujetas en la cruz, como una yegua salvaje, al | ||
