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Miami Nº 25/26 |
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Nació en la Ciudad de México, D.F. en 1953. Estudió la carrera de Lengua y Literaturas Hispánicas en la UNAM. Ha publicado siete volúmenes de poesía: ¿Volver a Ítaca? (UNAM, 1979), Naturaleza muerta (Universidad Autónoma Metropolitana-Azcapotzalco, 1980), La espada de san Jorge (Premiá, 1983), Habitante de los parques públicos (CNCA, 1992), Incubus (UAM, 1993), Antología desordenada (CNCA-Instituto Cultural de Aguascalientes, 1996) y Coliseo (Joaquín Mortiz, 2002). Es autor de diversas antologías: Los poetas de Tierra Adentro I y II, Los cuentistas de Tierra Adentro I y II, editadas por el Fondo Editorial Tierra Adentro del CNCA; Espacio, de Juan Ramón Jiménez y de la poesía de Jorge Ruiz Dueñas (materiales de Lectura, UNAM,), de Cuenta regresiva 1995-1962, antología poética de Roberto Arizmendi (Universidad de Sonora, 1995), de los Poemas mexicanos (que tradujo del portugués) de Fernando Ferreira de Loanda (Universidad Metropolitana, 1982) y de los poemas de Ledo Ivo (que tradujo del portugués (Material de Lectura, UNAM, 1988). Es autor de La región menos transparente, antología poética de la ciudad de México, editada por Colibrí y la Secretaría de Cultura de la Ciudad de México, 2003. Además de publicar poemas, traducciones, cuentos y reseñas en los principales medios nacionales, su poesía se ha publicado en antologías y revistas norteamericanas, como Anthology of Contemporary Latin American Literature 1960-1984, El último vuelo, New Writting from Mexico, Noise of Dreams, Northwest Review, International Quarterly y Great River Review. Algunos de sus poemas, traducidos al francés, forman parte de una antología publicada en Canadá: Poétes mexicains contemporains (Écrits de Forges-PHI-UNAM, Aldus, Quebéc, 1996). Ha obtenido los siguientes premios de poesía: “Efraín Huerta” (Gobierno de Guanajuato, |979), “Raúl Garduño” (Asociación Romualdo Moguel, Chiapas, 1981), “Carlos Pellicer,” para obra publicada (INBA-Instituto de Cultura de Tabasco, 1983), “X Premio de Poesía Luis Cernuda” (Sevilla, España, 1991) y “Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2002” (CNCA-INBA-Patronato de la Feria de San Marcos-Instituto Cultural de Aguascalientes, 2002). Actualmente es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (SNCA).
De La espada de san Jorge (1983) Premio Nacional de Poesía “Carlos Pellicer” para obra publicada,Instituto de Cultura de Tabasco-Instituto Nacional de Bellas Artes
VANIDAD DE VANIDADES
Farrah Fawcett, la de dorados bucles, Bo Derek, la rubia de trenzas africanas, Linda Carter, la Mujer Maravilla, y todas las diosas de Hollywood están sumamente indignadas porque Héctor, el poeta, prefiere cantarte a ti, oh dulce Lesbia, modesta secretaria de banco.
TENTACIONES DE SAN HÉCTOR
Señor: He pecado. La culpa la tiene Santa Dionisia, la secretaria de mi devoción, quien día a día me exhibía sus piernas –la más fina cristalería– tras la vitrina de seda. Pero cierta vez Santa Dionisia llegó sin medias, dejando el vivo cristal al alcance de la mano. Entonces las niñas de mis ojos –desobedeciendo la ley divina– tomaron una copa, quedando ebrias en el acto. ¡Qué ardor sentí al beber con la mirada el vino de esas piernas! Por eso, Señor, no merezco tu paraíso. Castígame; ordena que me ahogue en el fondo de una copa.
RESPUESTA DE DIOS A LA CONFESIÓN DE SAN HÉCTOR
San Héctor, hijo: tu pecado es grande pero no tan grave como el mío. ¿Qué voy a hacer ahora, san Héctor? Escucha: tú deseaste los labios de una hembra, pero mi pequeño cardenal deseó a mi madre, la Virgen; y la culpa la tiene ese Freud, mal amigo, ahora en el infierno: me obligó a espiar por el ojo de la puerta: en su altar mi madre se ajustaba una media con lujo de detalles. ¡Qué espectáculo, san Héctor, qué delicia! Pero, ¿qué voy a hacer ahora si se enteran los discípulos? ¿Qué diría Juana Inés? Cuando lo sepa el diablo, ese Marx, se morirá de la risa. Ayúdame, san Héctor, te lo suplico, reza por mí, y no te preocupes, hijo mío, estás absuelto.
De habitante de los parques públicos (1992) X Premio de Poesía “Luis Cernuda” 1990, Sevilla, España
LA CIERVA
Soñé que el ciervo herido pedía perdón al cazador frustrado. Nemen Ibn el Barud
De pronto túrecostada en un claro del bosque manjar sereno ¿Intacto?
Tensé el arco y disparé sobre ti rápidas palabras red para cazar lo inasible. Pero ninguna letra fue salpicada por tu sangre: entre un adjetivo y otro saltaste más veloz que la luz de la flecha.
Una vez más mi palabra no alcanzó a la Poesía.
Ilesasobre la rama de un árbol pero con lágrimas en los ojos me suplicas: “inténtalo de nuevo, inténtalo de nuevo.”
ALCANCÍA
Cada domingo, arrojaba al mar la moneda que recibía de la mano paterna.
Y cuando aquellos peces de plata desbordaban su continente, mis manos, como una red, levantaban la pesca.
La Tierra, con sus islas calcadas a mano, carabelas y tritones, era mi alcancía. El dinero jamás alcanzó para un viaje.
Para surcar las aguas del globo que giraba dentro de cuatro paredes bastaba con lanzar al aire una moneda imaginaria.
De Coliseo (2002) Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2002, Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, Instituto Nacional de Bellas Artes, Instituto Cultural de Aguascalientes, Patronato de la Feria Nacional de San Marcos
LA OVEJA DESCARRIADA
Señor: Déjame besar los labios de esa joven romana.
No soy tu cordero más blanco, no soy tu daga más pulcra pero no falto a misa, no olvido el ayuno ni repartir el pan entre los mendigos. Déjame besar los labios de esa joven romana.
Déjame ser Uno con ella, dame la forma del áspid para enroscarme en su cuello senos vientre muslos tobillos bajo el frondoso manzano.
Señor: El vino de consagrar es exquisito pero el que brota de sus intimidades me abre las puertas del éxtasis.
Ella no habla la lengua de tu iglesia; cultivada por Venus y Minerva, otorga Placer sin culpa ni castigo. Déjame besar los labios de esa joven romana.
Señor: Si me permites palpar su húmeda belleza, lamer los dedos de sus pies, quizás me permitirías subirla a un altar, pero no es una virgen, Señor: es la pantera que triunfal ensaliva mi cuerpo.
Señor: No soy tu cordero más blanco, no soy tu daga más pulcra: tal vez no merezca tu edén,pero deja que ponga mi pez en esa boca.
Cierra los ojos, y por piedad déjame besar los labios de esa joven romana.
Nació en Barranquilla, Colombia (1973). Poeta, narradora y guionista de televisión y cine. Estudió Comunicación Social en la Universidad Javeriana en Bogotá. Participó en Talleres de la Casa de Poesía Silva y publicó una revista universitaria con dos amigas. Desde hace seis años vive en Miami donde trabaja como periodista para la televisión en español. Tomó cursos de cine y realizó varios cortometrajes. Tiene un libro de poesía que se titula Esa Parte que se esconde. Varios de sus poemas han sido publicados en la revista literaria "La casa del Hada". Uno de sus cuentos fue incluido en la antología de nuevas escritoras colombianas Rompiendo el Silencio de la Editorial Planeta en Colombia. Actualmente prepara un libro de cuentos.
CÁMARA DE TORTURAS
CUANDO ESTAMOS EN LA CAMA
Nació en Lima, Perú (1973). Poeta y novelista. Licenciado en Ciencias Sociales, Especialidad en Relaciones Industriales, Mención Recursos Humanos por la Universidad Católica Andrés Bello en Caracas (Venezuela), donde actualmente labora en el área de Diseño Institucional. Ha participado en los talleres: Voces de Fin de Siglo (2002) Fundarte, bajo la dirección de Wiliam Osuna; en el Taller de Poesía del Celarg 2001 Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, director: Eleazar León; y 2002 con Teresa Casique; en los Talleres de Literatura (Ucab-1997-1999 y 2001-2002) Poesía: Miguel Marcotrigiano / Narrativa: Eduardo Liendo. También participó en la décima edición de Ardentísima Festival Internacional de Poesía que se realiza en Murcia, España (Marzo, 2003). Ha sido finalista en el Concurso de Novela Teresa de la Parra, Alcaldía Mayor (2002), con la novela No repitas mi nombre; fue ganador en el Premio Nacional de Poesía “Centenario del Maestro Prieto” (2002) con el poemario Ciudad sur; fue finalista en la IV bienal de Literatura “Pedro Buznego”, La Victoria, Mención Poesía (Febrero 2001) con el conjunto de poemas denominado: Ciudad; ganó el Premio Nacional de Poesía Tomás Alfaro Calatrava del Conac (1999) con el poemario: Cruel; recibió el Primer premio en el Segundo Concurso Inter-universitario de Poesía de “Vox Novula” (Julio, 1999) con el poemario: Cómplice del cual había sido finalista en su primera edición (Julio, 1998) con el poemario: Íntimo. Ha publicado: Resquicios, Ucab. Caracas (Mayo, 2002); Ciudad sur, Alcaldía del Municipio Arismendi, Margarita. Caracas (Mayo, 2002); y Sin intensión de oficio, (Plaquette) La espada rota (2000); además de Tres traiciones a imprimirse este año. Ha aparecido en antologías y colaborado con distintas publicaciones como Verbigracia (Diario El Universal), Revista La casa del poeta, Escena cultural.com, Cyberanalitica.com, entre otras muchas.
NOCHE CON LA MUERTE Todavía tu voz es un quejido que a nadie atiende inobjetable blanda como un cojín gastado
los ojos alejados en espantoso trance imposible en los brazos como un último resto
toda la noche y apenas aceptarlo
difícil de creer se te oye en los pasillos en los sitios comunes como vieja canción con más nostalgia
ahora lo sabemos la muerte es un verdugo de hoja silenciosa pero rostro feroz. FRAGMENTOS DE UN HOMICIDIOFrágil un segundo estás un segundo te disipas
te toco tu cristal se fragmenta la yema de mis dedos vibra y mueres
en mi boca se hace áspero el llanto
débil distante y próximo: un segundo.
DETALLE El que muere se aferra con ojos tristes parece que tiene vergüenza de morir
siente lastima de perder el sentido lentamente
te mira con amor débil como si fueras su última atadura con la vida
deja de ser real sus ojos vuelven al pasado
no regresa.
POETA De improviso tu poesía es débil usual
en los pocos parques el asombro no es suficiente para permanecer de pie esperas algo que te libere de esta impaciencia insostenible de tantos años perdidos
se ha ido el afán de crear
estás solo.
TESTIGO Los sueños han muerto con Lady Di se estrellaron en esa maldita curva junto al Senna se retiraron con Maradona humillados débiles
se esperaba mucho de este siglo pero los diarios nos han desengañado
cada pocos segundos nace un bar y otra niña se vende por comida
sabemos que la felicidad no corresponde que aún cuando tratemos lo único al final será la muerte
nadie puede vencerla.
TEMAS SENTIMENTALES La luna es un delirio que se corrige interminablemente como un soberbio caracol
y vamos descreyendo y todo se hace aire y destrozarnos sobreviven los lobos los aullidos los ataques fugaces
no queremos saber de los celestes cuerpos los astros o las órbitas y las palabras son únicamente nombres y destellos extraviados fonemas inconclusos balbuceos
ya nunca más decir la luna nos hará repetir tanta grandeza
anochecer quizás es un castigo.
Nació en Itagüí (Antioquia) Colombia en 1964. Escritor, músico, diseñador gráfico, actor y director de teatro. Ha dirigido en dos ocasiones la Casa de la Cultura “La Barquereña” en Sabaneta. Ha participado en el Festival Nacional de Poesía en la ciudad de Manizales en el año 2000, en el Encuentro Nacional de la Palabra en Riosucio, Caldas en el año 2001, en el FestiArte 2002 en la Universidad de Antioquia, en la Feria del libro de Medellín en 1998 y 2002 y en el II Festival Regional de Poesía en el municipio de Yarumal, 2003. Ha sido Director de los Festivales de Arte Joven del municipio de Sabaneta en los años 1998,1999 y 2000, así como jurado del Premio Nacional de Poesía Porfirio Barba Jacob y actual Presidente de la Casa de Poesía que lleva el mismo nombre. Ha publicado Piel Adentro -poemas-, en 1998 y fue incluido en la I Muestra de Poetas Itagüiseños Ofrendas del día en el año 2001. Sus textos se han publicado en la revista Poética y otras publicaciones nacionales, así como en España. Prepara la publicación de su segundo libro Ritos Antiguos.
FUGA
Este sutil rencor que desmorona, este dejarse ir sin mas que mis dientes anunciando la sangre.
Esta colección de huesos. lamento miserable que se recuesta en esta página fría y gris definitivamente gris.
Acosado, hecho blanco y cerbatana de regreso estoy al relámpago preso del silencio que se vuelve y me retiene no soy!
Pero es la hora de ser el aire que sostiene la honda de ser como el filo latente del dolor de ser refugio y pedir asilo en la locura.
¡ DANZA !
¿Quien baila apenas llegado de la lluvia pisoteado por el miedo atravesado por los dioses?
¿Quien baila apenas tocado por ella mágica y misteriosa anunciadora de inviernos. ¿Quien sobre la sombra de temores idos? Desde los pasos de acérrimos ¿Quien?
Baila recién llegado. Baila corazón en ruinas. El viento tararea su mejor sonrisa. Baila farol desvencijado pertinaz y soberano bajo este cielo ácido que se deja caer sobre mis ojos.
Baila recién llegado. Baila como única sombra. Con este tímido cansancio salpica fugitivo todo el silencio. Baila entre esta noche que asesina, y canta.
LUZ Y LUCIERNAGA
Sé que esta en mis ojos, que lo adviertes en mis manos, que se cuela en mi silencio. Sé que como ley esta disuelto en el frágil torrente de mis sueños.
Es mi sangre , es mi sortilegio danzando a ritmo. Es mi desesperado impulso abriendo paso a quimeras. Es el ir y venir de tu silente figura siempre inconclusa sobre mi boca.
Igual no me pertenece ahora tu desventurada sonrisa como antes eran míos los desiertos y los gritos de hombres que ya no soy. Pero llevo en mi boca sus voces y el aliento y el sudor de días y noches con olor a rutina.
Están aquí, ahora que soy eco y tambor, luz y luciérnaga.
BITÁCORA DE UN SUEÑO
Súbitamente esta conspiración inconclusa con sabor a traición, a urdimbre silenciosa, imperiosa se recuesta sobre este itinerario ya vacío, sobre esta única bandera que ondea obstinada su identidad sostenida cual manifiesto de su rojo feroz.
Mas no canto clandestino a la sombra que absoluta me condena hoy después de declararme asesino de grises nostalgias, de malgastar un sueño sobre temores fallidos al fondo de un sórdido recuerdo que descolgué un día sin aliento.
Hoy, aún con esta ausencia que se pasea, que invade. Aún con este cielo amurallado, aún bajo esta sofocante oscuridad: No emprenderé estoico el voraz vuelo, No arrastraré furtivo el universo. No consolaré vencidos. No derrocharé olvidos ni silencios.
Desde aquí, fustigado, atrincherado en la húmeda guarida de mis sueños, apertrechado en el valiente oxigeno que sacude vital mi corazón: Proclamo vencedor al intrépido buscador, al incansable héroe que llevamos siempre.
Ahora, sumergido, escoltado por estas alas que se niegan al abismo, advierto la claridad que asoma.
Déjame ir simplemente, sembrando girasoles.
AUTORETRATO
Soy la mitad de un escudo roto dispuesto en la pared como recuerdo del silencio, fiel mensajero del arco de la muerte disparado al azar pero certero.
Una leyenda que se mece en el farol cada noche encendido al compás de la oscuridad que se yergue feroz y brutal como la bestia que me asiste.
Cartero de un pueblo fantasma abandonado a la suerte y olvidado por todos. No hay más espacio aquí que para el tímido gemir del viento atravesando piadoso los últimos maderos, o para la niebla que baja poderosa por techos cansados de un sol solitario.
Alquimista de sueños inocentes,comparto sereno esta pálida condena. Como alfarero de un destino equivocado recorro la interminable vía. Son dos alas como saetas, dos ojos como relámpagos y una hipócrita sonrisa acuñada entre mis labios lo que me acompaña cada mañana cuando el destino vuelve a regalarme la maravilla.
Soy la mitad de un escudo roto, el alférez vencido, el innombrable, el innegable ilusionista hacedor de farsas y victorias irreverente y soberano siempre que se crucen los silencios.
PAÍS DE LLANTO
A este país de llanto nunca le he escrito nada quizá porque no sé decir del dolor, de tantos niños muertos, de tanta sangre olfateando sudor.
A este país de llanto nunca le he escrito nada quizá porque no sé decir de angustias, de tanto grito buscando asidero en la misma hoguera en que se retuercen verdades y cuerpos. A este país de llanto nunca le he escrito nada.
En este país de miedo crece agazapada detrás de los muros la zozobra. A este país de miedo nunca le escribí tal vez por no resbalar en las hendijas de cada masacre, por evitar que se amontonen las palabras que sólo conocen la canción de guerra.
A este país de mierda nunca le escribí para no hundirme en el fango de la desolación, para no decir torturas, para no velar la noche, para no hacer preguntas con respuesta de fusil.
A este país que olvida pertenecen los ropajes del más fino disfraz. A este país donde sucumben los sueños, nunca le he escrito nada.
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