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Miami Nº 39/40 |
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Nació en Camagüey, Cuba (1948). Poeta, pintor y humorista. Reside en Puerto Rico desde 1983. Fue miembro de la UNEAC en la Habana. Ha trabajado en diversos medios de comunicaciones. Publicó en 1992 el libro sobre teoría de la caricatura llamado Solución y Caricaturas de Agramonte y en 1999 el libro de cuento La Ciudad Sorpresa y la Antología de la revista The Big Times en 2003. Sus poemas, cuentos, pinturas y caricaturas han aparecido publicados de los Estados Unidos, Europa y América Latina.
BOSTON Y LAS MIL REINAS
Un coche con ocho caballos de fuego debió llevarme a Boston y no este avión enorme que marca el infinito como cualquier transeúnte estelar.
Será necesario traer los recuerdos, mil reinas sin que haya entre ellas una estéril, el tiempo como surtidor de adivinanzas, la sabia animada de todos los sentidos, un campo con robles, el tren a Lawrence, regocijos, palabras, así como un despertar alrededor de mí en otro idioma.
Porque es aquí donde abro mi mano me sirvo la risa y como hospedado en la alegría familiar.
ERES ÁNIMO
No tienes el corazón inmóvil tu alma es un arpa para perderse en la sombras
Te encuentras en ese pan que da a los amores la vida
Cuando navegas enamorado en tus melodías el océano gira se hacen ecuánimes olas amanecen muy azules como una voz que transita hacia el infinito
Eso que nace del árbol y es incorporal se llama ánimo como tú.
LADY GODIVA
Abandonas el castillo para quedarte sola en la noche cuando la brisa es levemente azul
Cabalgas desnuda antes de que salga el sol por el campo libre distinto
Ante ti todo brilla la obscuridad desminuye a tus pies
Afortunado tu corcel cuando se ve sobre la montaña de flores como cambia el paisaje
El riachuelo corre limpio al verte pasar
Nadie te toca eres la mujer que trae el Sol y eso es lo único que los hombres respetan.
VOLÁTIL
A la mujer desnuda de una foto antigua le puse alas de mariposa la monté en una bicicleta y comenzó a volar.
Vuela en mí aparece y desaparece se siente su polen que pasa entre una rueda grande y otra diminuta.
Pedalea mueve las alas me mira saca la lengua sonríe sube baja y se esfuma de mi mente.
COSAS SOBRE UN TREN
Mi tren corre sobre el eco. Es dorado. Le gusta el arco iris... Y se mueve por dentro al verte pasar.
POEMA A ESCONDIDAS
Esconde este poema es de amor y palpita.
Se discreta, pero deja que te robe el alma.
Sentirás por ese cauce la ternura de ser amada.
Nació en La Habana, Cuba (1967). Es Poeta, narradora y filóloga, licenciada por la Universidad de La Habana. Egresada de magíster en lenguas y Culturas clásicas por la Universidad Metropolitana de Ciencias de la Educación, (UMCE), Santiago de Chile, Chile. Ha publicado los poemarios: Con el terror del equilibrista, (Cuba, 1987); Duras aguas del trópico,( Cuba, 1992), Guijarros (1ra. Edición: La Habana, 1994, 2d. Edición: Santiago de Chile, 1997); Babosas: dejando mi propio rastro, ediciones Las Dos Fridas, Santiago de Chile, 1998,Duro de roer, (Santiago de Chile, 1999 2da edición, Ediciones Unión, La Habana, Cuba, 2005); Se adivina un país, (La Habana, Cuba, 1999); Sílabas. Ecce Homo, (Santiago de Chile, 2000, 2da. Edición, Letras Cubanas, Cuba, 2001) y Parloteo de Sombra, Ediciones Vigía, Matanzas, Cuba, 2004). Autora de la antología de poesía cubana, “Cercados por las aguas”, Aérea, Santiago de Chile. Aparece incluida en antologías de poesía cubana contemporánea publicadas en países como Cuba, Puerto Rico, España, Chile, Santo Domingo, Colombia, México, Venezuela, Argentina y Estados Unidos, entre otros. Ha obtenido, entre otros, los premios: “El Joven Poeta”, Cuba, 1987 (compartido), UNEAC (de escritores y artistas de Cuba) (1998), Revolución y Cultura, (Cuba, 1994); en Chile obtiene con su libro Sílabas. Ecce Homo el premio de la Revista de Libros de El Mercurio, en 1999. Obtuvo en el 2000 en Chile una beca del Fondo del Libro y la Lectura por su proyecto: “El mito clásico: la fuente viva: su presencia en poetas chilenos contemporáneos”. En 2003, participa en la Bienal Internacional de poesía de Mal de Varne, París, Francia. Lee en Centro Internacional del Libro, Montpellier, en Marsella y en la Casa de América Latina en París. En 2005 obtiene una beca de creación del fondo y la lectura en Santiago de Chile. Ejerce como profesora en la Universidad Finis Terrae y realiza talleres de creación literaria. Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile y de la Sociedad de Estudios Clásicos de Chile. Poemas suyos aparecen traducidos al inglés, al portugués, al holandés, al francés y al servo-croata. Reside desde 1995 en Chile.
JOSÉ
¿Entonces se creyeron que estoy muerto? ¿Gordo tonel orejas gordas gordas adiposas palabras?
Donde puse espíritu llénense de “conceptos”, hínchense de literatura. Hagan correr por el poema aplanadoras, vacas, puercos a ver si comen sílabas. Yo perpetré una cosmogonía : Animales fabulosos empezaron a poblar la tierra. Mulo, tigre, pelícano, halcón, sostengo El Árbol (Boj de los olivos la palma sola). Yo, José Lezama Lima, el gran embaucador, el provinciano, hice nevar en el país sin estaciones, alcancé el tokonoma sin otro ácido que la poesía.
LA MÁSCARA JAPONESA
Yo, Ito Toshitsugo saqué mi cabeza de un agujero durante la noche para comerme el cristal de un establecimiento comercial en la Venecia japonesa. Atraído por los cebos lumínicos y los tubos de plástico. Dos meses como una anguila ante el pabellón dorado del bazar
permanecí
extático. estilizado por el hambre una anguila de agua dulce en el gran puerto marítimo. Sesenta millones de personas pasaron por mi lado no me vieron. Sesenta millones ocupadas en las compras navideñas cegadas por la luz artificial por las ramas (falsas) del árbol donde recosté mi cuerpo. Yo, Ito Toshitsugo me convertí en el cadáver de un hombre de sesenta años sin domicilio conocido en uno de los barrios más populosos de Osaka. Que alguien toque para mí la flauta de hierro.
GERARD GERICAULT
La balsa de la Medusa
He apostado a caballos como he apostado a mi genealogía jinetes que compiten corren hacia una línea que no se discierne el Derby de Epson la Capilla Sixtina la cabeza loca de esa mujer Caravaggio Un monstruo que será una balsa que será un manojo de larvas de hombres Multiplico el horror en un autorretrato -soy ese cuerpo que nunca acaba de caer- La bestia eterna frente a la bestia efímera.
SANTIAGO HUMBERSTONE
Yo, Humberstone, hijo de un modesto empleado de correos y nieto del Director de la Banda de Guardias Escoceses, llegué a aquí a hacer la América. Yo, un oscuro químico lustrado ahora por la sal, inventé esa ficción: el pampino: cruce de animal soñador necesitado con nativas de la zona. Inventé el futuro, el futurismo, Marinetti. Me cagué en le Corbusier, la Torre Eiffel, esa ciudad amanerada: París. Aprendí palabras ásperas: caliche, charqui, camanchaca (yo que jugaba delicadamente al tenis, yo, cuya vida era un campo de golf), copié y apliqué el sistema Shanks
(que nadie
conocía por aquí). tuve mano de obra (barata). Comencé por conquistar Agua Santa y ahora me pudro en las Aguas del Tiempo. Yo, que me horroricé cuando escuché que estos indios llamaban chanchos a las relucientes máquinas metálicas, trituradoras, porque les recordaban el ruido de los puercos al comer. Establecí un Orden, una jerarquía en el Caos: de un lado los ingleses y administradores, del otro, los hombres y las bestias. Yo, que puse un toque de delicadeza, de civilización en estos páramos: Al espejismo de los oasis de Pica y Matilla opuse una piscina (metálica), construí una plaza (pública), una iglesia, el tendido eléctrico, un orfeón para que estos bárbaros escucharan música –ópera- no el rumor sempiterno, monótono de las arenas. Yo, me la creí completa y se la hice creer a medio mundo: “El salitre chileno el mejor del orbe”: nitrato de sodio: la pólvora más eficaz para las guerras intestinas y extranjeras. (Así de cosmopolita): “El salitre chileno entra a Francia, a Suecia, llega a la antigua Hélade” (hasta que los alemanes inventen el sintético en la Segunda Guerra Mundial). Yo, que me convertí en Santiago, Santiago Humberstone, tuve en mis manos el Oro, el Oro Blanco, el Monopolio. Que me hice viejo, me hice venerable, Padre -del salitre-. (La Compañía me obsequió una medalla de oro, el Rey de Inglaterra me confirió la Orden Oficial del Imperio Británico). Yo, James T., cuyo nombre desaparece bajo la formidable leyenda y las casas huachas, extiendo mis raíces dieciséis metros bajo tierra y no encuentro agua. El desierto y la muerte recobran su señorío.
VENDRÁN DÍAS PEORES
para Sigfredo Ariel
El camino de subida y el de bajada no es el mismo. No es el mismo el hombre que sube baja el camino se dispara un tiro hipotético habla de una tierra perdida. El mar arroja sus presas muertas como si hubieran sido fáciles
estos días. quedado intactos abrazo o rama. No han sido fáciles estos días. Vendrán otros peores. (La mano que se aleja no va a volver).
Cómo volver allí, cómo volver. Ánimas Trocadero Zanja Amargura entran como plomo en la sangre.
La ciudad es un gran pústula -hilachas-. El lenguaje que se vocea de una esquina a otra esquina una gran pústula -hilachas-.
Un caballo entra pisotea el estiércol. Pero ¿nos vemos en el Two Brothers?
Puerto de las alucinaciones, barrio chino de utilería, falso dragón. Ánimas Trocadero Zanja Amargura. El sol rompe en migajas el país natal.
DOS GIRASOLES SOBRE EL ASFALTO
En el terminal de ferrocarriles sentada con mi madre dos girasoles sobre el asfalto.
Su mano borra
todo sucio paisaje. nunca sino de ese fruto macerado. Me enseñabas un sendero para que no me extraviara. Y siempre regreso, pequeño afluente, buscando un poco de sosiego como se le da al enfermo una cucharada de sopa. Y la cuchara hace frías, metálicas promesas hasta que la cabeza se queda recostada contra el velador. Una oruga cantándole a un gusano -la canción de la morfina- la cabeza roída por dentro
el tallo
esplendente conectado al tubo de oxígeno. pisándome los talones. Thalassa thalassa he intentado vivir siete veces
Nació en Santiago de Cuba (1949). Poeta y pintor. Profesor de artes plásticas. Graduado de Pintura en la Escuela Nacional de Artes Plásticas de Cubanacán (ENA) en 1972, y licenciado en Artes Plásticas por el Instituto Superior de Arte (ISA), en 1987. Su obra literaria comprende una docena de títulos, entre ellos tres premios nacionales de poesía: Papeles personales (Premio “David” para escritores noveles, UNEAC, 1982)), A imagen y semejanza (Premio “13 de Marzo”, Universidad de La Habana, 1985), y El rostro y la máscara (Premio de la Crítica, La Habana, 2001). Y tres premios internacionales de poesía: Exámen del guerrero (Premio de Poesía “Jaime Gil de Biedma”, Segovia, España, 1991, Editorial Visor, 1992); Cristo entrando en Bruselas (Premio “Rafael Alberti”, El Puerto de Santa María, España, 1993, Editorial renacimiento 1994); y Háblame de las ciudades perdidas (Premio “Renacimiento”, Sevilla, 1998, Editorial Renacimiento, 1999). Como pintor, Pérez Olivares ha realizado más de una docena de exposiciones personales de dibujo y pintura en Colombia, Cuba y España.
UN PEZ EN LAS AGUAS DEL MUNDO
Dicen que La Habana no está en las Antillas. Que tampoco la baña, como de costumbre, la dura espuma del Caribe. Dicen que salió, con rumbo norte, hacia el Atlántico, y una parte de ella se fue al África, la otra, en pos de Europa. De ahora en adelante no será necesario buscarla en los mapas, bastará con cerrar los ojos y señalar hacia cualquiera de los puntos cardinales. La Habana estará aleteando, como un pez en las aguas del mundo. Hablaremos de Londres o París, soñaremos con Ámsterdam o Bruselas y nuestros pasos tendrán el reflejo de otras calles, aquellas que mueren al contacto con la brisa. No tendremos que recordar a Lezama para que el viento nos traiga la noche. Ni habrá que vociferar frente a la bahía para que irrumpa sediento el fantasma de Casal. Dicen que los cadáveres de mi ciudad andan revueltos, que es imposible encontrarlos entre piedras invisibles. Pero dígase La Habana y un relámpago iluminará el perfil de una diosa. Háblese de ella con un venablo en la mano. ¿Es que La Habana no es La Habana? ¿Será que sólo existe una ciudad codiciada por todos los ejércitos?
Si preguntan por ella, responde: “no sé, creo que anda de viaje”. Y deja que se devanen los sesos tratando de imaginar ese aire entre bárbaro y gentil, esa melodía ciega, ese gesto como de paso de liebre que salta en la sonrisa de todos los habaneros.
CÁNTICO
para Elsa
1 Señora mía, lejos están los años en que aprendimos a nombrar las cosas, distante el ruido de la lluvia, la oscura osamenta del rencor y la armoniosa fragancia del verano.
2 Hemos fatigado todos los rincones de la luz en busca de respuestas, aquellas que el viento dibujaba en los rostros. Y así, como inocentes viajeros, arribamos a la edad en que la piel despliega su velamen recorrida por un dulce y estremecido misterio. Mire usted cuánta nobleza necesitábamos, cuántas mañanas para poder entrar al reino.
3 Ahora, los frutos comienzan a despedir su vasto y delicado aroma. Y la hierba es más frágil y húmeda entre los dedos.
4 Señora mía, no es la duda lo que importa. Tampoco la verdad, sino el gesto más simple. Aquí en mi mano está la llave con la que abro y cierro el arca mortal. Para sentirme seguro necesito su sonrisa con la que a veces dibujo las gráciles figuras de un remoto poder. Hay días en que quisiera borrar lo vivido, retornar al último esplendor que nos brinda la noche. Pero es mejor que todo resulte fugaz, que todo se aleje, rodando, hacia alguna parte.
5 Sálveme usted de lejanas orillas y juntos recorramos los tranquilos jardines y las ciegas tardes que nos esperan.
JESÚS CON LA CRUZ A CUESTAS
Hieronymus Bosch
Camino del Gólgota va el Hijo del Hombre. avanza rodeado por la plebe que no hace otra cosa que blasfemar, que no puede hacer algo mejor que gritar anatemas. Bosch ha pintado a Cristo cabizbajo, los ojos cerrados en medio del sufrimiento. Su cara está en el mismo centro del cuadro rodeada de otras más hostiles, expresiones desmesuradas por el odio y el goce de ver el sufrimiento ajeno. Bocas abiertas y desdentadas, gestos llenos de crueldad donde arde, implacable, la llama del horror. Dónde estará el rostro serenísimo de María. En qué lugar el de Verónica y Simón. En alguna parte debe vagar la mirada febril de Barrabás y la desconsolada de José de Arimatea. | ||
