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Miami Nº31/32 |
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JUAN JOSÉ CANTÓNNació en Madrid, España (1960). Poeta y profesor. Es licenciado en Filología Francesa por la Universidad Complutense de Madrid, ciudad donde reside. Sus libros de poesía han participado en varias ediciones de la Feria del Libro de Madrid y en distintas ferias y ediciones internacionales: Marché de la Poésie (París, Francia), Feria del Libro Latinoamericano (Nueva York, Estados Unidos), Feria Internacional del Libro (Miami, Estados Unidos), Feria del Libro de Buenos Aires (Buenos Aires, Argentina). Tiene publicados los siguientes libros de poesía: Caos (Madrid: Ed. Libertarias, 1998) Psicalgia (Madrid: Ed. Betania, 1994, ed. bilingüe español-francés), Tromba (Madrid: Ed. Devenir, 1990) y Delirio del desarraigo (Madrid: Ed. Betania, 1990). También es autor del cuaderno Poemas a Cózar (Málaga: Ed. Corona del Sur, 1998) y coautor del poemario Caminantes de esquinas (Madrid, 1982). Ha sido incluido en diversidad de antologías, las más recientes: Suplemento antológico Torre Tavira nº 58 (Cádiz: Ed. Torre Tavira, 1998), Libro de Bitácora (Buenos Aires: El Editor Interamericano, 1996), Expoesía 2000 (Buenos Aires: El Editor Interamericano, 1995) Trayecto contiguo (Ultima poesía) (Madrid: Betania, 1993), Cuadernos de Selección Caín nº 12 (Madrid: Trazos Literarios, 1993) y Los rostros de la gloria (Buenos Aires: El Editor Interamericano, 1993). Sus versos han aparecido en gran número de revistas, entre las que se destacan: Alabastro (Madrid), Ánfora Nova (Rute, Córdoba), Arena y Cal (San Fernando, Cádiz), El Cocodrilo Poeta (México), Cuaderno Gris (Madrid), Cuadernos del Matemático (Madrid), Los Cuadernos del sornabique (Béjar, Salamanca), Escribir y Publicar (Barcelona), L'Etrave (París, Francia), Jointure (París, Francia), Linden Lane Magazine (Princeton, Nueva Jersey), Manxa (Ciudad Real), La nuez (Nueva York), La Ortiga (Santander), Ovación (Santafé de Bogotá, Colombia), Poetas contra el sida (Barcelona), Ruptures (Montreal, Quebec), Sin embargo (Huelva-Sevilla), Tambor (Sto. Domingo, República Dominicana) y La Urpila (Montevideo, Uruguay).
LA LUZ TAMBIÉN HABITA LA NOCHE
La luz también habita la noche,
La noche llegó de puntillas, bella,
El vacío de las húmedas sombras
LA ÚLTIMA CARTA
Cuando los sueños se vienen abajo
Morir un poco más: ser tu pasado.
Un dolor prendido, escritos rotos,
Tanto sin sentido como amor hubo.
EL HOMBRE MÁS TRISTE DEL MUNDO
El hombre más triste del mundo
El hombre más triste del mundo
En sus ojos tristes, triste el mundo.
¿CUÁNTAS VECES...?
¿Cuántas veces esta habitación
¿Cuántas veces esta habitación
¿Cuántas veces esta habitación
¿Cuántas veces esta habitación
Nació en Villanueva de Córdoba, España (1945). Poeta, articulista, crítica literaria y profesora especialista en Educación Infantil. Colabora en diversos medios como articulista y crítica literaria. Reside en Córdoba y es autora de una docena de libros de poesía, entre los que se encuentran: Cóncava mujer (1978); Del dolor y las alas (1982); Paranoia en otoño (Premio Juan Alcaide, Valdepeñas, 1985); Narcisia (1986); Arte de cetrería (Premio Juan Ramón Jiménez, 1989); Fisterra (1992); No temerás (Premio Carmen Conde, 1994); Del color de los ríos (2000); El extranjero (Premio San Juan de la Cruz, 2000) y Pañuelos del aire (Publicaciones Obra Social y Cultural Cajasur, 2004). Su libro de artículos periodísticos resultó ganador del premio "Carmen de Burgos" y ha recibido también los premios "Periodismo" del Instituto de la Mujer, Ministerio de Cultura (Madrid 1984) y "Meridiana", del Instituto Andaluz de la Mujer (1998), por su trayectoria. Unos versos suyos se encuentran grabados en un azulejo situado en el Patio de la Cancela del Palacio de Viana de Córdoba. Es cotraductora de una antología de poesía italiana. En 1995 se presentó una tesis doctoral sobre su obra bajo el título Trayectoria poética de Juana Castro (1978-1992), realizada por Encarna Garzón García, catedrática de Literatura de instituto, de la que se ha editado la tercera parte, titulada Temática y pensamiento en la poesía de Juana Castro, Universidad de Córdoba 1996. Es miembro correspondiente de la Real Academia de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes de Córdoba. Su obra oscila desde el marco del clasicismo, la naturaleza y la mística hasta el romanticismo, el erotismo y su amor por lo andaluz. SER INMÓVIL
Vestida de dalias, al borde de la luz atraviesa los ojos. Hasta el agua la siguen, y Ella hunde la nata de sus pies en las miradas. Evanescente blanca, de las dunas somnolienta regresa, mientras crecen violentos los jacintos. Mil cristales de arena tintinean violetas en sus brazos, un espejo la carne, devuelta a su destello, en Sí misma se hermana y se complace. Ni la codicia, el miedo o la lisonja podrían retenerla, ni erizarle siquiera de su orla, el último hilo de la túnica.
CAUSA INCAUSADA
La noche de San Juan, en la hora más ciega se aparece coronada de rosas, como una llama blanca. ¿A quién festeja, a quién busca encendida, a quién, lasciva y dulce, entregará su boca? Los que la vieron, sueñan con camelias azules estallando en las manos, con bambúes fragantes y caobas y garzas. Pero Ella, que mana de Sí misma y a Sí propia regresa, lleva en Sí todo el vino, toda la miel, el heno, la salvia y los enjambres florecidos en ojos y en caricias. Con el alma en las manos la Magna, la Dichosa, ferviente sobre atlas atraviesa la tierra, porque Ella es el mundo.
GINECEO
Amó tanto su cuerpo, que el espejo del mundo le devolvió su imagen en miríadas. Como la hora leve de la albizia, copiosamente alzábase su amor, inagotable orgasmo en marabú y en rosa. Lamida de leopardo, su dulce levadura atravesó los siglos y los trenes, humedeció las flautas y los salmos y en las alcobas blancas, los faroles de cera desleían los cíngulos. Erógenas pavesas acariciaron Lesbos y en un horno de estrellas se anegaban las malvas. Bajo palio, violetas las mejillas de Safo la sagrada, con aceite y alheña sobre sus dedos, unge las blusas derramadas de cerezas y nísperos. Livideces de corzas, amazonas en flor, como venas de ánades su gloria vertida en la Vía Láctea por frutales glicinas, por sedales y clítoris.
EL PARAÍSO
Camino de la arena, por el árbol pasaba y era hermoso y brillante. Como de musgo terso, la reciente verdura de sus hojas, su delirante tronco, y azulada de lujuria su sombra o novilunio. (Todavía sus ojos miraban hacia fuera) Era el centro del mundo, la gloria del Edén aquel árbol de fuego, redondeces lascivas sus pomos entreabiertos como caobas pálidas o clivias. Sirena la serpiente, con su canto de trébol inspiraba aquel sueño detenido en sus ramas. Más un día de otoño, con azafranes vivos estallando en la tarde, hubo un mar de hojas nítidas regalando cristales en la lluvia. Como onzas de plata, los limbos repetidos la copiaban, hermosa. Y fue Ella, radiante, la que encendió de espejos su figura, clara prímula inmensa, devorando la desnudada imagen de su cuerpo. Amar, extrema amarse, glauca, con los ojos, bellamente invertidos, en la endrina recóndita del vientre, granada ya la mano, demorada sobre el húmedo azul de su colmena. como una palmera, soberbia con sus hombros, se alejaba en la noche, las pestañas cuajadas de alhelíes y dátiles. (Mientras, flamígero, eternamente solo, la serpiente llamaba)
REGRESO
Homenaje a Góngora
Despacio vengo a ti, noche y despacio con mi dolor en puertas entornadas, porque en quietud acojas, o me añadas a la sombra que fui sombra y espacio.
Desmemoriado y solo, a tu palacio de quieta soledad van mis ajadas sienes, las horas de mi voz, tronchadas en la terca pasión que nunca sacio.
Mi pena y mi lugar, de extranjería regresa Luis de Góngora a tu planta, memoria de tu luz, oscuro el día
del olvido y la música. Quién canta. Música, luz, color: Córdoba mía. Despacio y noche tú, violencia tanta.
1945
No hubo berros ni rosas, y el lagar se agrietaba en la piedra sin un lirio. Si granó alguna espiga fue milagro del olvido de un ángel. Sólo nubes llegaron de langosta, y ni azúcar ni leche tuvieron otra flor que el estraperlo. Ni siquiera la lana pintó la primavera con su esquilo ni una piel de naranja rizada desde el techo fue pan a las avispas.
A ti se te ocurrió nacer en aquel año. Lo llamaron del hambre. Por la lluvia. Cornadas que ya nunca cesó de darte el cielo por su gracia.
Nació en Almonacid de la Sierra, Zaragoza, España (1966). Poeta, dramaturgo y narrador. Desde 1988 reside en Barcelona. Es licenciado en Filosofía. Ha publicado las obras: Fantasmagorías entre poemas de amor que no deben ser cantados (Premio “Isabel de Portugal” de poesía en su VI convocatoria. Institución Fernando el Católico. Zaragoza, 1991); Tríptico doloroso y otros relatos (Mención al Premio “Isabel de Portugal” de Narrativa 1992. IFC. Zaragoza, 1993); Nicodemo –tragedia– (Las palabras del pararrayos. Barcelona, 1996; Manuscritos.com -edición digital-, 2001); Memoria de la soledad arrebatada (Puente de la Aurora. Málaga, 1997; Portal de poesía -edición digital-, 2004); Canción del peregrino (En el libro “Poemas 1999”. Finalista del premio “Ciudad de Zaragoza”. Ayuntamiento de Zaragoza, 1999); Sin historia (Vinalia bolsillo. León, 1999); Paráfrasis de «La idea» –una lectura de Frans Masereel– (Separata de su revista. Iralka. Irún, 1999); Telegramas (En el libro “Poemas 2000”. Finalista del premio “Ciudad de Zaragoza”. Ayuntamiento de Zaragoza, 2000); Fábulas humanas (Manuscritos.com -edición digital-, 2001); Fragmentos de invierno (Cuadernos del mar de Alborán. Málaga, 2002; El Cronista de la red –edición digital-, 2003); Drama sin nombre (Revista Literaria Baquiana. Miami. Edición digital, 2002; edición impresa, 2003); Orfeo desterrado (Islas del recuerdo. Málaga, 2003); La forma obsesionada (El fantasma de la Glorieta –edición digital-, 2004) y El escudriñador (Revista Literaria Baquiana. Miami. Edición digital, 2003; edición impresa, 2004). Tiene en prensa el libro Hacia un nuevo archipiélago (Accésit del Certamen Literario “At Fontes de la Cueva Negra”. Fortuna, Murcia.
¡QUÉ LIBRES ME PARECEN HOY LOS HOMBRES a esta hora temprana, pues no ignoran el inmediato curso de sus pasos! Nada les ha obligado a encaminarse a algún lugar producto de su empeño y no de los designios del destino. Porque este dios es ciego. En cambio el hombre bien puede vislumbrar lo que le aguarda detrás de cada acto cuando asume que su vida por fin le pertenece.
EL CALOR Y LA LLUVIA ESTÁN PRESENTESy ambos se dan la mano. De los árboles han caído las hojas y parece que este verano quiere confundirnos poniéndose la máscara severa de un renacido otoño. Las contemplo poco antes de olvidarme de que en ellas habita entonces lo que llaman muerte y lo que llamo yo vida cumplida.
y envejecemos sin notarlo apenas, en la vida del hombre hay un instante en el que olvida todos sus anhelos y recuerda lo grato, hermoso o triste que conformó la imagen huidiza de su presente siempre ineludible. Todo ese sentimiento recreado conmueve de tal forma nuestro espíritu que ese gozar gozando lo gozado y ese sufrir sufriendo lo sufrido incita, por sí sólo, a amar la vida.
ni el pueblo en que nací ni las ciudades que me han dado cobijo siempre a cambio de mi sudor diario. En todos ellos me siento un extranjero cuando escucho los patrióticos cantos de algún coro sin razón orgulloso de sí mismo.
es desgarrada a veces porque habita en el estrecho margen que separa la vida del poeta de ese mundo en el que vive alegre o tristemente. Si se aparta un momento de ese límite no será verdadera poesía: será biografía, mera historia que no perturbará con su murmullo el tembloroso cuerpo del vacío. La poesía no es un atuendo con el que engalanar nuestra existencia: es la caricia pura de una madre sobre la desnudez libre de un niño.
AYER LLEGÓ EL CALOR CON TAL VIOLENCIA que casi me enemista con la vida. Fue un día sin vigilia. Lo recuerdo sin límites precisos, todo niebla. Sé que viajé en algún vagón de metro hacinado entre hombres y mujeres que con ánimo heroico soportaban mejor que yo nuestra común condena. He olvidado qué sucedió luego, como si en esa tarde, en esa noche hubiera muerto sin notarlo apenas.
A VECES HAS HURGADO EN EL POEMA hasta encontrar en él su flor más bella. Le has arrancado sin piedad los pétalos para que el viento juegue con su polen sembrándolo después por la ancha tierra. Toda tu crueldad para con ella busca un sabio provecho, mas hoy dudas, sumido en tu dolor, y te preguntas: ¿merece la belleza venidera olvidar la presente, destruyéndola?
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