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Miami Nº 37/38 |
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Nació en Acore, Colombia (1940). Poeta y periodista. Ha sido columnista del diario de La República, Diario de Tunja, periódicos de Acore, Acorpol y en forma ocasional de otros medios de circulación nacional. Ha escrito los siguientes libros: Apuntamientos Críticos del Sistema Colombiano y de la Seguridad Nacional, Te Amo Colombia, Jirones de Mi Patria, Orgullo Colombiano. Sus poemas han sido seleccionados por Lord Byron Ediciones para ser publicados en la Nueva Antología de Poesía Hispanoamericana, la cual está siendo divulgada en todos los países de habla hispana, Estados Unidos y Europa. Ha participado en varios eventos y encuentros nacionales e internacionales y sus poemas han sido difundidos en Internet, en diferentes periódicos, boletines y revistas. Es participante activo en recitales para colegios, universidades y entidades culturales. Es miembro de los siguientes centros culturales: Centro Poético Colombiano, Tertulia Cultural de Acore, Fundación poética Algo por Colombia, Tertulia Cultural Acorpolista, Tertulia Cultural de Santander y colabora en los siguientes foros internacionales de poesía: Mundo Cultural Hispano, Auténtica Poesía, Poesía en Español, Poesía Castellana, Foros de Ababolia, Poemas del Alma, Rincón de Poesía, Lo Paisa, Pasos en la Azotea, Conexión Colombia, Predicado, Letras y Musas. Dirige las organizaciones: Colombia Poesía Canta y Tertulia Cultural de Acore.
A LA AMÉRICA LATINA
Paraíso de luz, de sol y de ilusiones incrustado en feraz tierra americana donde se puede hablar entre naciones con la dulzura de la lengua hispana.
Edén de selvas, de pampas, de montañas, donde florece cual orquídea la riqueza, donde se siente alegría en las mañanas y en las tardes las sombras de tristeza.
Comarca de cumbias, de tangos, de sones, de joropos, de zambas, de salsa y de rancheras que nacieron en los campos con blasones con el ritmo angelical de las palmeras.
En sus nevados cual copos de algodón, que sobresalen en Cordillera Andina, se ve el reflejo de la luz de la razón de un pueblo con alma diamantina.
En los ríos, que van hasta los mares, llevan el agua dulce de límpidos cielos la cual brota en pequeños manantiales o en hilos después de los deshielos.
En los llanos se ven volar las aves cual enjambres en múltiples colores las que invitan a todos los mortales a conseguir la paz sin más rencores.
En su seno se conserva la esperanza de libertad y unión de todos los latinos para vivir en armonía, lejos de amenaza, sin temor al verdugo en los caminos.
¡Unión, unión, unión, hoy es el grito! en la pampa, en los valles y en la sierra el cual se oye en mares con eco infinito, para apagar el incendio de la guerra.
MI LENGUA CASTELLANA
Inmensa cantera de variados materiales de donde extrae la palabra el pensamiento para edificar obras grandiosas e inmortales como los obeliscos que van al firmamento.
Lengua gloriosa, lengua de Cervantes, aromada con azahares, magnolias y jazmines; enriquecida con la exótica flora de los Andes para dialogar con los ángeles y querubines.
Lengua soñadora de una raza humana, que conserva en el alma nobles ilusiones, que al universo brillo y esplendor derrama en narrativas, en florilegios y en canciones.
Lengua de ancestros con sonidos tropicales, con música de arpas, de tiples y de guitarras, que recorre la tierra como los pavos reales alegrando la vida con la lírica de hadas.
Lengua de mis entrañas, grandiosa y castellana, orgullo de mi patria con efluvios de nardos, yo quiero que tu seas la orquídea americana y fuerza propulsora de escritores y de bardos.
INVIERNO EN VIRGINIA
Ya se apagó el fuego en las arenas que quemaba el dolor o sufrimiento y las playas están abandonadas con tristeza y soledad adentro.
Ya se cayeron las hojas de colores que en las ramas maduró el tiempo y volaron los alegres ruiseñores a buscar en otros lares el sustento.
Ya la nieve se ve sobre las cumbres y los flecos del sol ya no calientan; ya cambiaron humanos las costumbres y en los prados ardillas se alimentan.
Ya no murmullan las aguas caudalosas ni se observa la espuma en sus riberas quedan tan solo las aves amorosas que mueren de pasión entre quimeras.
Ya las aguas están petrificadas y las lanchas varadas bajo el cielo esperando las mañanas soleadas que derritan con su calor el hielo.
Ya se marchitaron ilusiones y desvelos de salir a visitar los monumentos y tan solo reverdecen los anhelos de que vuelva a clarear el firmamento.
Mas en hogares ya brota la alegría y se engalanan con luces y festones para esperar con placer y fantasía la llegada del Rey de los amores.
(Washington, D.C., 10 de enero de 2002.)
EL MANCEBO Y LOS PERROS
Caminando por las calles invernales bajo el palio gris de pertinaz neblina un mancebo pasea gordos animales mientras el hambre a su honor domina.
En la sarta él lleva lustrosos canes arreglados como reinas de belleza de millonarios que no tienen afanes ni sienten el dolor de la pobreza.
En su rostro se desgrana la amargura, por ser el principal actor de la comedia, al tener que convivir con la basura ocultando el rigor de su tragedia.
En casonas de algunos potentados él contempla el exceso de alimento y comparte con perros los sobrados para llevar a hermanos el sustento.
Quien contempla los canes y el mancebo sacarán la siguiente conclusión: que hay hombres que tienen vida de perro mientras hay perros que gozan de atención
UN RÉQUIEM A LA GUERRA
Despierta pueblo, el mundo nos convida a ahogar el odio, la ira y la venganza; a mitigar dolores, a saturar la herida y a sembrar semillas en surcos de esperanza.
Desterremos la muerte con señales de vida, el terror y violencia con votos de confianza, para que brille como lámpara encendida la libertad sublime con rayos de bonanza.
Hagamos que germine la ilusión en la tierra para ver que florezcan los sueños en veredas acabando la angustia en el llano y en la sierra.
Hagamos funerales de rencores y de penas, cantemos unidos un réquiem a la guerra y pidámosle a Dios la paz a manos llenas.
MANOS DE SEDA
Manos de terciopelo. Manos de seda, con los dedos de ardor y de frescura, que al tocarlas mi existencia queda atrapada en la malla de la dulzura.
Manos hechas por Dios. Manos de Eva, con calor de esperanza y de ternura, que derriten mi cuerpo como cera en momentos de amor y de locura.
Al pasar por mi talle enardecidas, con caricias de urdimbre deleitoso, siento en mi ser sanadas las heridas.
Y al unir los besos, con infinito gozo, se funden en crisol nuestras dos vidas en un sueño de amor dulce y hermoso.
CUERPO DE MUJER
Cuerpo de Venus. Cuerpo divino tallado por mi Dios con perfección para ser la compañera en el camino dando alegría, esperanza e ilusión.
Arbol de amor. Arbol de cedro fino con ramas que ofrecen protección para hincar a un esplendoroso nido iluminado con la luz de la razón.
En sus entrañas palpita el corazón que da aliento al amor de sus amores hasta morir sin más contemplación.
Y al dejar el mundo de pecadores en su alma se conserva la pasión de volver a su jardín lleno de flores.
TUS BESOS
Tus besos son el agua de la fuente, bajo sombras del oasis en el camino donde sacio mi sed cual peregrino en medio del desierto irreverente.
Tus besos son un mosto ardiente donde extraigo el reposado vino que embriaga bajo sabanas de lino hasta sentir el éxtasis de muerte.
Tus besos son el fuego de mi vida donde fundo el amor en un crisol para tener la lumbre siempre viva
Y en el ocaso en tardes de arrebol esperaré que sanen mis heridas hasta que deje de alumbrar el sol.
Nació en La Serena, Chile (1965). Poeta, ensayista, crítico literario y profesor de literatura. Pertenece al Taller de Poesía “Isla Negra” de la Sociedad de Escritores de Chile, donde comenzó a proyectar su trabajo literario desde hace varios años. Ha publicado: Por qué caminan lento las tortugas (1994), Good bye Gervasio (1998) y Neruda: Arte, mito y filosofía (2000). Su obra ha sido publicada en importantes revistas literarias chilenas. Escribe para el diario El Expreso de Valparaíso. Aparte de su labor como docente, es conductor de programas radiales de música latinoamericana. Es fundador del Centro de Estudios Neruda y del Centro Cultural Puertoazul, ambos de la ciudad de Los Vilos, ciudad donde reside y trabaja en la actualidad.
CUANDO VUELVA Y CUANDO CAIGAdesde la ventana azul a la otra orilla besaré tu espalda y tu almohada se hará canción una tarde de neblina. Cuando sepas que mi amor te pertenece y tus palabras sean archivo en la memoria de mis días cuando sientas en tus ojos una lágrima robada en las horas solitarias cuando acudas una noche a rondar en penumbras las palabras de mi amor al descubierto sobre una cama vacía cuando busques lejana espacios para pronunciar mi nombre y no me encuentres sólo entonces sabrás que el amor no fue inventado que es un secreto que no sólo a ti te pertenece y llegaré sin previo aviso anudando con un beso dos cuerpos que transitan un idilio que crece todos los días.
EL AGUA SE HA CONGELADO en torno de un agujero se caen a goterones los otoños quejumbrosos también con su orificio el volantín de ozono escapando del verano y del próximo invierno.
EN LA ACABADA TARDEde penumbra serena existe un río interminable tras el paisaje de la orilla que se niega a ser el mar. Te escondes azucena filigrana entre rayos de colores humectando lejana otro beso imantado de sueños de algodón. en la hora cercana como a precio de subasta quedo lejos del boleto para un recreo juntos en una casa de remates. Tal vez no diga nada y no quiera rasguñar el vidirio donde quedó guardado nuestro último horizonte. Tal vez no iga nada y nada espere a la hora clavada del reloj que marcará en silencio otros rumbos para una despedida.
ESTÁS QUEDANDO PERFUMADAen el eco taciturno de otro tiempo que huele a lejanía estás andando clandestina por las calles polvorientas de otros pueblos dudando consentida a la hora del silencio en algún encuentro pernoctando en vigilia la nota mundana de otras canciones en que no serás poseída. Estás buscando en el aire echar raíces para un poco de vida en un tiempo que no te borra mariposa multiforme y colorida que iluminas con tus alas mi cielo azul cuando te quiero todavía.
NO ES A ESTA HORA PRECISAMENTEcuando los relojes dan por terminado el día. No es a esta hora cierta cuando el canto de las aves anuncia la amanecida no es en este breve desconcierto cuando mis ojos buscan los caminos transitados a destiempo no este instante de contemplar callado las voces mudas que silenció el universo que tú creaste, se mueren las estrellas para acabar con este día. No es precisamente a esta hora el reloj humano fue un objeto inventado para contar el tiempo que no medimos los dos. No es a esta hora porque pasarán muchas horas como estas en la igualdad de los hechos de veinticuatro horas de rutina será el andar de nuevo a la sombra de un recuerdo lo que hará que las cosas iguales cuando no estés, sean distintas aunque nadie diga que son diferentes estas horas precisamente que no alivianan mis días.
Y VIAJARÉ CANSADOdesde la otra orilla hacia la puerta extensa que abrirá el camino a lo que nunca se olvida y quitaré de estos versos la urgente necesidad de amar entre las aguas quietas que al anochecer cansado serán sólo el escenario de una estación distinta en una playa vacía. Arrullaré despacio entre mis manos tu rostro alegre de retrato en una sala de cuna incierta con tu risa de abril y viajaré cansado buscando alejarme de tu historia para no escribir estas líneas que buscan borrar de mi memoria que existes y luces hermosa todavía. Viajaré cansado creyendo superar un beso puro que nos hizo infinitos y dormiré cansado para no gastar mis sueños con los que busco tu olvido.
ESTOS SERÁN AZULESen la distancia sueños que abrirás al atardecer. Serán hojas de otoño en tu ventana caída buscarán palomas tomarán hormigas serás arena en la llovizna. Gustaré en tu mano bienvenida charlaré contigo serás silueta de una tarde encendida. Te diré Rocío para no llamarte por tu nombre de habitante de provincia. Serán azules, clandestinos, en tu fragancia mis sueños de una noche tibia. Pondré tu acento de apellido caminando por las calles santiaguinas serás de nuevo la silueta de una tarde encendida y te diré Rocío para no llamarte por tu nombre de habitante de provincia.
Nació en Lima, Perú (1967). Poeta, ensayista y traductor. Licenciado en Filología Hispánica, Filología Inglesa y Filología Alemana. Ha realizado estudios de especialización en Lengua y Literatura en las universidades de Edimburgo, Dublín, Wroclaw y Salamanca, y estudios de Doctorado en Literatura Medieval en las universidades de Oxford, Heidelberg, Tubinga, Chicago y Complutense de Madrid. Ha sido profesor de literatura en la Universidad Mayor de San Andrés y en varias universidades europeas. Colabora habitualmente con numerosas revistas literarias españolas e hispanoamericanas (Letras Libres, Excelsior, La jornada...) , y también con instituciones como el Instituto Cervantes, la Casa de América, la Residencia de Estudiantes y la Agencia Española de Cooperación Internacional. Ha publicado los poemarios El difícil ejercicio del olvido (1997) y No olvides mi rostro (Premio de Poesía Villa de Leganes, 2001) y dos plaquettes de coleccionista, Chicago, West Barry, 628 e Infierno del enamorado (2004). También ha publicado varias monografías sobre arte contemporáneo. Entre sus traducciones se encuentran obras de Arthur Conan Doyle, Rudyard Kipling, Nuno Judice y poesía inglesa de los siglos XII al XVII. En su vertiente de ensayista ha prestado especial atención a Borges, Álvaro Mutis, la literatura medieval, la literatura comparada y el arte contemporáneo.
COMO UN LIBRO
Perdido, abandonado entre filas extrañas, rehén de congéneres fortuitos que entienden otro idioma, víctima del azar de un bibliotecario burlón o una mano inexperta, solo y soslayado, hasta que alguien me encuentre.
METRO DE CHICAGO
A lo largo del viaje la mujer de tu vida se te escapa repetidas veces, siempre en el lado opuesto de la vía, en el otro andén, en la otra cola, saliendo del museo o del restaurante cuando tú entras: un segundo de vacilación es suficiente.
QUÉ SE FIZIERON
El rostro vislumbrado en el Rynek Ratusz de Wroclaw, la croata de Dubrovnik, que se confundió de cuarto, la encantadora rumana del curso de extranjeros, la gallega del cercanías, que se quedó en Nuevos Ministerios, la holandesa pelirroja de Choisy-le Roi, Nicola Davis, de Westcastlegate, del coro de mi amigo Bill, Sandra Gaudenzi, la de los ojos de Giotto, por no hablar de otras, a las que conocí más.
Ahí están, en mi corazón, quemándome desde dentro con un fulgor desconocido -derritiéndome sin derretirse, abrasándome con el hielo de lo no sido- las nieves de antaño.
AGGIORNAMENTOS
Algunas cosas no precisan ser modernizadas. Antes, el dios flechador hería con un único dardo. Ese bastaba para abrirte el alma en carne viva. Como la lanza de Aquiles, sólo el toque de la misma arma restañaba la herida o lo hacía la consoladora Muerte. Esa única herida era suficiente para emponzoñar la sangre de un amor sin cura. No servía triaca ni bezoar: había que desangrarse entero para comenzar de nuevo.
Los tiempos han cambiado. Cuando el Cupido metálico te escoge cubre el cielo con sus flechas como el arco galés en Agincourt o los persas en las Termópilas. Con mecánica saña sigue disparando, insensible a mi enmudecido grito, a mi cuerpo alfileteado de venablos, a que ya ni puedo moverme, clavado en el suelo.
ATAVISMOS
Sigues atávicos métodos tradicionales, heredados de madre a hija por siglos, y desconfías de modernos avances. Nada de vidrio, hielo, metales o envases al vacío.
Para conservar mi corazón, de amor herido, tú prefieres la sal.
CAMBIO DE PIEL
Hacia adentro el mudar hacia adentro. No como las otras serpientes que se renuevan en el ciclo e inmolan su piel como descargo. Yo no puedo. Las pieles antiguas, cuando renazco, se me hunden dentro. No puedo soltar mis recuerdos como lastre: hacia dentro se abren mis carnes para guardar los ciclos pasados.
No soy como las otras serpientes. No dejo nada. Todo es sedimento. Yo me inmolo. Las añadas se desgajan rasgando y me despellejo. Las pieles se sueltan y se van quedando en lo hondo Adentro Muy adentro
MAPA
Ese mapa que me diste de tu corazón es como uno de esos mapas turísticos: todo lo hermoso está cerca y las calles son cortas y las rutas diáfanas.
Pero luego las distancias no corresponden hay calles que no están señaladas y los caminos son complejos e intrincados.
Y ya es muy tarde, porque me he adentrado en la ciudad, y no hay vuelta atrás.
Tus ojos miran muy lejos y ya no me sirven de referencia. Me he perdido irremisiblemente.
NAGLFAR
Esa, que no se muerde las uñas, no tiene miedo a la muerte. Le importa más la belleza que el miedo, más Modigliani y el Greco que la nave de los muertos.
Tómame de la mano con tus uñas largas, modela mi cara y mi camino con tus dedos largos, aliméntame con tus uñas almendradas, marca mi noche con tus medias lunas. Nada me importa salvo tus blancas manos. Tu mano vence a la muerte Tu mano de mar borra la arena y los barcos Tu mano toca el mundo y lo crea todo
CONQUISTA
Mis ojos y mi boca recorren tu cuerpo como ejército de insectos. Pierden pie en el mercurio de tu piel, se levantan vadean hoyuelos persiguen atajos caen en las trampas móviles que tiendes clavan banderas de amor y de deseo en las cotas vencidas almacenan pedazos de tu calor para pasar el invierno anegan cada rincón con miles de patas diminutas pueblan todo con rigor milimétrico parcelan en hexágonos tu piel de cera trazan mapas detallados, abren caminos arman pontones para vencer el vértigo de tu hermosura. Conquistan para rendirse,
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