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Miami Nº 15/16 |
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MARTÍN
MAIRENA
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51
Uno está solo cuando está consigo y
solo cuando se halla acompañado: no
os confunda la sombra del amigo, que
él también está solo por su lado. ¿Qué
razón os engaña todo el día con
la ilusión de alguna compañía? ¿Tenéis
temor acaso de
caminar a solas por la vida? Solitario
fue el paso de venida, solitario
será el último paso y,
entre ambos, los pasos ordinarios han
de ser igualmente solitarios. 84
No se puede vivir como un cautivo del
pasado que llama a nuestra puerta. Uno,
a veces, no sabe si está vivo o
está viviendo en una vida muerta,
Porque ha dejado su emoción
atada a
los huecos fantasmas del ayer y
no le queda nada para
vivir. Y quiere retener
una emoción que se perdió
en el viento de
los días, para vivir al día. Y,
en vez de atesorar un sentimiento, vive
una vida inútil y vacía. 77
Yo tuve –como todos- una historia cualquiera y
una memoria larga atada al corazón; sé
bien lo que se siente al llegar primavera, cuando
en las venas arden la sangre y la pasión,
pero ya no importa. Casi
todos los hombres creen
que su propia historia es única quizás, y
sin embargo basta cambiar los
nombres para
contar la historia de todos los demás.
No os agobien las penas
ni os exalten los goces. La
vida baja y sube y sube y baja luego. ¿No
recordáis acaso vuestros juegos precoces? Pues
bien, la vida es eso: no mucho más que un juego. 89
No le pidáis pujanza a los sobrevivientes que
guardan indeleble la visión del desastre, porque
llevan consigo tan angustioso lastre, que
viven, pero viven como los malvivientes.
Así, cuando la mano de
uno de ellos parece contener
su arrebato por atrapar la vida, ved
cómo, por instinto, hacia la antigua herida se
lleva la otra mano, como si le doliese.
Felices los que viven sin
historia, felices -y
mucho más felices- aquéllos que han podido naufragar
sus naufragios en el mar del olvido y
nunca han aprendido que hay heridas que duelen hasta en sus cicatrices.
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Nació en Flores, Uruguay. Poeta, narrador y docente de profesión. Ha publicado libros de textos escolares y obras de ensayo sobre geopolítica. Sobre este tema, ha dictado recientemente conferencias en los Estados Unidos. Mereció honrosas distinciones en certámenes literarios por cuento y poesía. (Certamen Zola Berreta Galli, del Grupo de los 9; Concurso Internacional "Premio Juana de Ibarbourou", Distrito J-1, y Concurso “Melvin Jones”, Distrito J-3 de Clubes de Leones. Colabora en LUNITA DE PAPEL y en B.L.A.N.C.O. Ha publicado Luna Amarilla (poemario, 1980); Desde la quietud de la silla (poemario, 1989), y Mi amigo silencioso (narrativa, 1992). Recientemente, una serie de cuentos suyos aparecieron en el “Almanaque del Banco de Seguros del Estado”, año 2001, prestigiosa publicación de esta entidad que se viene editando anualmente desde hace más de cinco décadas. | ||||||
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HOY PODRÍA Hoy
podría escribir un
laberinto de palabras y
caer pausadamente en
un pozo de
locura. Abrir
miles de
ojos muertos para
escudriñar sepulturas
de pensamientos. Y
en lo irracional de
la búsqueda, descubrir
que todo ya
está escrito y
no lo sabemos leer.
*** Se
fueron y
quedé solo en
mi isla. Arboles
desnudos trazan
sombras en
un suelo árido sin
el surco de
las palabras. Una
lágrima hace
fuente en mí. Giro
para ofrecerla y
trazo un círculo en
mi soledad. No
hay palabras, ¿para
qué oídos? no
hay imágenes ¿para
qué ojos? Tomo
la lágrima y
hago con ella un
lago de sosiego en
mi alma.
*** Me
sentaré en mi silla y
esperaré la lluvia. Cerca
de mí el
jardín matizado también espera
trémulo. Más
allá, los
altos árboles enhiestos, elevándose ofrecen
al cielo su
copa verde. Los
pájaros se
han aquietado apenas
un gorjeo le
da sonoridad al
preámbulo del cielo. Me
sentaré en
mi silla y
esperaré la lluvia, cual
una hoja más de
un solo árbol. Mi
mujer, al
verme silencioso
y lejano pregunta: ¿qué
estás haciendo? “nada”,
le digo, “solo
espero la lluvia”. Mientras
miles
de años pasan
sin velocidad de
tiempo por
mi pensamiento.
*** Bajo
los paraísos la
calle era un enjambre de
luces y sombras, y
la noche tibia
y húmeda y
con olor a noche. El
empedrado de adoquines sonaba
tenso y resbaladizo, bajo
el taco que
sin prisa los
ganaba a mordiscos. La
luz del boliche se
abría en abanico. Entramos. Afuera
quedó una pesadumbre de
hojas hablándose. Adentro sobre
la luz de una bandeja tres
vasos de ginebra se
ofrecieron sin pedirlos. Nos
metimos en ellos y
hablamos con ellos como
lo hacíamos siempre. En
la última ronda ya
no había palabras, nuestras
vidas se habían ido en
sorbos blancos, y
en la noche húmeda y tibia con
olor a noche. Tres
sombras hermanas taco
a taco, sin
prisa, golpeaban
los adoquines tan
duros como la vida. Los
paraísos en flor lloraban. Su
perfume pegajoso, dulce,
dulce, nos
envolvía. Tres
sombras huyendo de viejos recuerdos.
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