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Miami Nº 73/74 |
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HORAS MUERTAS
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Estando a uno metros de la suicida, Carlos dudó un instante y los pies ̶ahora unos troncos pesados ̶ se hundieron en el barro y la hierba del precipicio. Más allá, la persona a quien debía rescatar sollozaba y sus bramidos se desvanecían con el viento. Desde arriba los curiosos gritaban. “¡sálvenla!”.
“¡Vamos, Don Carlos!”, dijo el joven bombero detrás de él y Carlos, dubitativo, dio unos pasos. Creía tener la convicción (¿o era apenas una corazonada?) que las escenas se repetían una y otra vez desde siempre. Los chicos portándose mal, el alquiler de la casa, las cuotas del auto, taxear de lunes a sábado, el fútbol dominguero y el posterior dolor en la espalda que duraba la noche entera. Lo peor, la diabetes de su esposa e ir a mendigar al Seguro Social por una cita médica.
Le dio pánico creer que avizoraba en el rostro mustio de la suicida, no solo el dolor sino sus motivos. Si era una chiquilla probablemente estuviese embarazada; si era una mujer mayor, quizás la había abandonado su marido; y si era una mujer cincuentona, había sido despedida de su trabajo. Y, de ser una joven ilusa, posiblemente acababa de enterarse de que su novio no retornaría del extranjero pues se había comprometido con una tal May Brown.
“Don Carlos, ya casi llegamos”, dijo el joven y ambos avanzaron por el peñasco con cuidado de no pisar en falso y desbarrancarse. Se imagino por un segundo que rodaba por el abismo, y su cuerpo iba despedazándose, el dolor era intenso pero había un extraño alivio al caer y al final del barranco su cuerpo exangüe no permitiría, más sufrimientos. Y tras caer, quizás sus cerebro pudiese pensar que estaba ya muerto. ¡Su cerebro podía pensar pero ya no podría moverse ni gritar! Su tuviese conciencia quizás ya tampoco importaría, porque el cuerpo al ponerse rígido como un fantoche, sería cubierto con periódicos o una manta vieja y ese sería el fin. ¿Lo sería realmente?
“Don Carlos, voy a agarrarla”, dijo el bombero joven y caminó decidido. Carlos, que estaba detrás del muchacho, sabía lo que vendría. Tenía ya diez años de bombero y salvado muchas vidas, pero estaba temblando. Reparó limpiándose el sudor de la barba que llevaba una semana sin afeitar.
“Si avanzas un paso más me tiro”, dijo la mujer agarrándose el rostro. En sus muñecas se veían las marcas de antiguas cicatrices. Lloraba ahora con intensidad y los ojos inyectados, laxos, casi se salían de su cara. “¡Me tiro, maldita sea que no se equivocaba sobre la mujer que acababa de salvar, “lo volverá a intentar hasta matarse”. . No te acerques mas!”.
“¡Don Carlos! ¡Ayúdame carajo!”, gritó el muchacho. Carlos era experto en hablarle a los suicidas y anestesiarles las mentes: “Piensa en tus hijos”, “Tu mamá no soportaría tu ausencia”, “Tu esposa te espera en casa”, y así, poquito a poco, los suicidas terminaban ablandándose y la agresividad inicial desaparecía y como niños abandonados gritaban: “¡Ayúdenme!”, y no era el rescate físico de lo que hablaban, era casi una súplica desgarrada y sangrante por hallar redención.
Carlos estaba por hablarle a la mujer pero ésta miraba había el barranco de reojo, confundida y jadeante. Tenía que tirarse sobre ella y, aún tembloroso y contra el tiempo, se abalanzó. Cogió a la mujer de los hombros y al observarla entendió que ella estaba en trance.
“¡Bravo, Don Carlos!”, exclamó el joven y cubrió con sus brazos a la chica. “Te vamos a ayudar”, le decía. Carlos se sentó en un montículo de tierra, respiraba con dificultad. El viento soplaba fuerte y los curiosos aplaudían. Esta vez la intuición ̶ la confirmación de la inutilidad de sus actos ̶ vino como una borrasca inesperada, Y Carlos vio los ojos de la chica y el pavor lo rodeo al saber que las escenas se repetían como siempre: los chicos portándose mal, el alquiler de la casa, las cuotas del auto, taxear de lunes a sábado, el fútbol dominguero, el dolor de espaldas. Y lo peor, la diabetes de su esposa. Y, por si fuera poco, también reconocer esos ojos de suicida que ya había visto tantas veces. Estaba convencido de de que ella lo volvería a intentar.
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