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Miami Nº 73/74 |
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Nació en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México (1953). Periodista, poeta, narrador y dramaturgo. Ha publicado seis poemarios. En 1978, con Cercadas palabras: variaciones sobre un tema y otros poemas, obtuvo el Premio nacional de Poesía "Carlos Pellicer", otorgado por el Instituto Nacional de Bellas Artes , y con País de labios rotos, el Premio de Poesía de la Ciudad de México en 1986, entre otros reconocimientos. En el año 2007 su libro de poesía Corazón del sueño fue publicado por el Instituto Mexiquense de Cultura y la Biblioteca Mexiquense del Bicentenario. Ha escrito las obras de teatro: Oscuro (puesta en escena en 2006 por la Compañía de Teatro del Centro Regional de Cultura Cuautitlán Izcalli) y Una historia infame (montada el mismo año por la misma compañía en la modalidad de teatro en atril). Es también autor del ensayo Mohandas Gandhi. Pacificador de la India, editado en el año 2000 por la Delegación Venustiano Carranza. Actualmente se dedica a la coordinación de talleres literarios y a la promoción cultural.
SE ABRE AL SILENCIO
Quise construir estancias más perfectas que una semilla: La memoria en espinas de agua. Y estoy con los labios del polvo, harto de andar en oquedades de ceniza. De mi sombra caen racimos de cuerpos vencidos por la densidad del otoño. Cuerpos habitados de cantos prohibidos.
Una piedra golpeada por las aguas del río se abre al silencio.
Con dureza en las alas huyen las avispas, surge la blancura de la noche y mis manos se hunden en tu cuerpo, la niebla en que tu cuerpo se convierte si nos miran nuestras sombras. Sordos látigos en la esquina del tiempo.
Una culebra con escamas de miel y cristales se anilla en esa piedra, hace de la quietud su transparente danza. En tu pelo mi sombra es más oscura. Es entonces tu cuerpo sima en que boto todas mis muertes sujetas a sales misteriosas.
La piedra, hueso del sueño, flota sobre las aguas.
La piedra, promesa de luz, se transforma en Sol cuando la luz desciende.
Mi cuerpo pierde sombra, no le quema el Sol sino la muerte. Él, sin sombra habita un trozo de la noche por tus aguas rojas aromado.
En las últimas habitaciones de la sangre mi cuerpo cumple su mejor deseo, desaparece bajo la música de tu muerte.
En la seca tinaja se hace polvo al ritmo en que la lluvia danza su mecánica.
Al natural estímulo del agua no se desprende tu sombra. En guitarras la noche es sólo un gesto y en sus densos dominios el agua ilesa de tu cabellera construye su armonía.
Ajena a mi cuerpo, silenciosa entre los frutos que el amanecer deja en suspenso, mi sombra, dura piedra, se hunde en las aguas con otras piedras que también se hundieron.
CICATRICES
Tengo en mi cuerpo cicatrices. Ramificaciones de frutos menguantes.
Agonías de estruendo.
Apenas un ensueño corporal, el tímido licor, luz inexperta y desaliñada que nació de mis huesos.
Tengo aires de olvido en esas cicatrices, llamaradas azules en los lomos de mis diversas muertes. Como huellas de víboras tienen mis cicatrices ciertas nostalgias.
Agonías de estruendo.
Y cuando el mundo entero guarde silencio, escucharé las músicas alucinadas de sus frutos.
Agonías de estruendo. Agonías de estruendo.
EL SOL
El Sol me cultiva una barba larga y amarilla. Bajo los cielos claros el Sol nutre de polvo sus culebras. Bajo el Sol de Tuxtla una bruja roja monta un lagarto azul con cara de noche y me provoca una risa loca. Cuando el Sol muerde el espacio, patios sucios o limpios o flacas escaleras, las minúsculas lunas de mis uñas se ponen rojamente tensas. En cenizas de Sol el invierno derrama el vino de sus escorpiones y la muerte sonríe porque sabe que el Sol en medio de la lumbre de su ámbar es también una sombra.
XOCHIQUETZAL
No hablo de cuchillos de oro y plata que esperan manos de papel oscuro. Hablo de cosas misteriosamente simples: cuerpos endurecidos por la electricidad, un caballito de mezcal derramado a tus pies, entre las sábanas y mi lengua:
Hermana de serpientes no ajenas a las llamas.
Tu cuerpo se consume en el viento, sale música de mis ojos y la memoria de tus íntimos aromas. Cien años mueren en escombros de relámpagos y jades domésticos. En la leche en el polen en la sangre del mundo.
Xochiquetzal, Reflego-humeante-de-mis-deseos, Levadura-para-el-pan-de-la-muerte:
Que nuestros cuerpos entren al silencio si en delicioso olvido encontramos cadáveres de Luna.
¡Vengan a nos los sueños más imbéciles!
A partir de las siete de la noche florecen tus cabellos. Vengo de espantar las ranas del tejado y te hallo hirviendo en tu silencio, soñando en que de súbito caes en mi sangre. Un poco de jardín brota de tus cabellos. Hay un mínimo cielo en la ventana y en la cama revuelta abrasamos la noche que otros han desdeñado. Aquellos que comen piedra y escupen lava todas las mañanas. A humo me suenan los cascabeles
de tus pies
desnudos. cuando ya tanto me arrimo a la demencia.
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