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Miami Nº 73/74 |
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Nació en Bogotá, Colombia (1985). Poeta, traductor y periodista. Estudia Literatura Comparada en Montclair State University de Nueva Jersey, en los Estados Unidos. Su poema “Remembranzas”, ocupó el tercer puesto en el V Encuentro Literario, en 2005, promovido por la Asociación Latinoamericana de Cultura del Estado de Nueva Jersey, con sede en Paterson. Asimismo, en el 2008, obtuvo el primer puesto en el concurso de poesía y narración "César Dávila Andrade", auspiciado por la Casa de la Cultura Ecuatoriana de Nueva Jersey. Actualmente trabaja en su primer libro, un compendio de poemas y cuentos cortos.
PERMISO PARA SER
Dormir en meseta con olor a “ya no” y pugnar por que la diminuta lanza la lágrima, el vidrio y el polvo jueguen a ser familia: eso es la tristeza.
Sal no, aún no: el duende pestañea y se distrae con fruta tersa dos lápices, un libro, un pocillo con hormigas y la figura bípeda que quiere ser volcán y termina siendo padre.
Pero si los relojes gritan, si al árbol le crecen labios y reclama lo suyo y si la tiza dibuja esa semilla que viste distante, plástica, azul y otra vez semilla... en ese caso sí, sí, sal sí.
Aclaración
Pero no fue así: un verbo suelto breve llanura y en ella un niño con su balón gris.
cua tro re bo
tes secando carnes viles cultivos de sustantivos.
Alteraciones
No siempre el espíritu sálico
del gnomo
jala de norte a sur, queriendo llegar hasta el precipicio de las dos lunas.
llanuras que no saben de volcanes aún, y sonríe, canta, riega y baila mientras el astro de queso hiere al barroco.
Pero entonces su vals - cósmico fuetazo de mares liliputienses - chocan contra un dique que conoce de sombras
Y desde eso las lunas flacas y con respingados anhelos boreales le han creído a Ovidio: juegan a ser hoces.
Baile
septentrional y contenta con su vals eterno, esta ficción boreal afirma que no será nunca transparente por que los niños la han palpado, y que será negra y triste mañana cuando la rueda la roce.
Pero mientras, antes de estallar y fiel a su música esta mentira nívea que también es paloma plural se bate cóncava, siempre cadente, y és, solamente és.
Bing Bang Bang Bang
Soles rosados, en erupción, cubiertos por aires y arroyos adánicos y espesos.
Acaso el ocaso, pero no: origen, solo el origen.
Cuando no es mar vertical, ni tajo que bienvenirá a la naranja, es silla que mira en dirección oriente.
Es un ya trinitario que también es queso diminuto para el ratón del sueño; coito de los ejes; utero de la sopa arabiga.
- tres y uno -
Desvelo, triunfo del felino.
Danza de la plenitud
Aquí ya no hay movilidad. nada es lo que mi lengua degusta, antes la punta encargóse de lo agrio pero hoy esto ni mella hace, y poco me importa saber que se están acabando las manzanas y que mi madre se cobijará con tierra.
Suda no la frente se eleva no mi sur los árboles retozando de envidia dientes indomables y el sol, rebelde. Dulce es la biblia que mis ojos no leen pero entienden.
¿Quién se robó mis noches? ¿Quién la rabia y el miedo?
Dialéctica
Que soñara, me
gritaban. ellos pueden gritar.
Elegía carni-sintáctica
Geografía de la esperanza
Sus dioses,
No rasgados,
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