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Miami Nº 29/30 |
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LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJONació en el Valle del Cauca, Colombia. Es periodista, poeta, escritora y pintora. Autora de los poemarios POEMAS EN MI RED (Plaza & Janes, 1992), con prólogo del escritor colombiano Gustavo Álvarez Gardeazábal; BRINDIS POR UN POEMA (Plaza & Janes, 1995), con prólogo del Dr. Odón Betanzos Palacios, Director de la Academia Norteamericana de la Lengua Esspañola ; y BARAJA DE POEMAS, (Betania, 2002), con prólogo del Dr. Luis Ángel Casas, poeta cubano y Académico de la Lengua Española. Es también autora de varios libros de cuentos, ensayos y novelas; algunos aún inéditos. Sus Poemas, cuentos, críticas y ensayos le han merecido numerosos premios y reconocimientos, como los obtenidos por sus cuentos “El dolor del artista” (Colombia, 1962); “Aquí los dejo entre los muertos” (Sociedad Cultural Santa Cecilia, Miami 1997); “Papá Santiago” (Club Cultural de Miami “Atenea”, 2003); y por sus poemas “Poem to winter” (National Library of Poetry, 1995); “Soneto al amor”(Famous Poets Society, California, 1996); “El desdeñoso” (Academia Poética de Miami, 1997); ”Inquietud” (Club Cultural de Miami “Atenea”, 1998); “Ven” (Delegación Cultural del Ayuntamiento de Conil, Diputación de Cádiz, España, 2001). Es columnista en varios periódicos y revistas de New York. Reside en Long Island, Nueva York.
ELEGÍA PARA ALFONSINA STORNI
¡Oh Alfonsina! Eres diva que al mar dio sus secretos el piélago orgulloso, llevóte cual trofeo como estatua viviente en el mástil de un barco. ¡Oh Alfonsina, Alfonsina!, artista de mil versos:
Levaste un día tus anclas para jamás volver, te fuiste con Neptuno sobre ondulantes olas a tejer ilusiones con la espuma del mar y a recoger corales, caracoles y perlas:
Querías tejer collares a las bellas nereidas, querías cantar poemas a bravos marineros que un amor no reciben al volver a los puertos henchidos de esperanza, repletos de pasión.
Ahora eres viajera liberada entre olas, el viento te acaricia y en las tardes doradas en una barca de oro, te trae tu capitán que vuelve emocionado para escuchar tu voz.
Le cantaste al varón, a la vida, al amor; el río rumoroso, las fuentes y cascadas tu amada primavera, las pomas y las rosas repiten aún tus versos repletos de emoción.
Una brecha le abriste a la mujer latina, nos dejaste tu gloria engarzada en la estrella, -la que hechizó tus ansias cuando rieló en el mar- dejándonos la estela de tu brillante pluma.
Un críptico destino te fuiste a conquistar, dicen los pescadores, que te ven en la playa, que llegas en un barco rodeada de gaviotas, que te escolta un lucero, que traes aire de reina.
Rodeada por las hadas, con un pesar profundo, y luciendo las galas de una princesa triste, “VOY A DORMIR" dijiste prediciendo el final, desdeñaste a Caronte: te fuiste con el mar.
MIENTRAS DURE LA VIDA
Mientras dure la vida te querré con el alma, mientras dure la vida navegaré en tus aguas. Mientras dure la vida y tu estés en tu orilla, yo llegaré a la tuya como cruzando un puente.
Mientras dure la vida me embriagaré en tus ansias. Por ti yo danzaré coronada de pámpanos. Repicará en mi boca la risa cual campana, mientras dure la vida y beba de tu amor.
Dormirás en mis cielos con placidez de estrella, serás cual mariposa libando entre mis rosas, y serás la caricia callada de mis horas; mientras dure la vida te amaré con delirio.
¡Oh cielo!, dí: ¿en qué red mis ansias atrapaste que en noble desvarío te he amado con locura? ¡Andaré por tu senda sintiendo la pasión de mis hondos anhelos, mientras dure la vida!
LA ESCALERA DE LOS SUEÑOS
“No hay ningún viento favorable para el que no sabe a qué puerto se dirige.” Schopenhauer
Visualiza tus metas y tu estrella con fe y con esperanza, y sé paciente: sin prisas, pero firme y persistente, siguiendo de tus sueños tras la huella.
Ve subiendo uno a uno los peldaños y no mires atrás, mira a la cima con el dorado sueño, el que aproxima, y olvidando dolor y desengaños.
No te turben cellisca ni borrasca; sube y sube , deja atrás la hojarasca, tu coraza interior será tu escudo.
No cuentes los peldaños cuando empieces; sube que el triunfo alcanzarás con creces ¡y la estrella tendrás si eres tozudo!
(Poema acreedor a un accésit en el XIII Concurso Internacional de Poesía del C.C.P.I. con sede en Santa Mónica, California.)
SU INSTANTE MENGUADO
Un día él me dijo mirando en lontananza: “Si algún día me dejaras, moriría a la deriva”, y lágrimas bañaron sus ojos verde oliva en donde antes brillaran la fe y la esperanza.
Era un hombre de acero, que parecía un roble, mas trigo candeal era, y de fibra flexible; y cuando iba al mercado del pueblo, muy sensible al más pobre compraba y le pagaba doble.
Compartía su vendimia y sus trojes con otros, y era honesto, amoroso, alegre, e indulgente; y de Gibrán seguía su gran filosofía. ……………………………………………………… Cabalgaron pesares cual desbocados potros en su instante menguado cuando yo estaba ausente, ¡mas por telepatía , yo viví su agonía!
ASÍ QUIERO MI VERSO
“Hay que apretarse en haces y hacer un sólo haz”. Poema Quetzalcóatl de Martín Paz.
Quiero el verso en mi anhelo cincelado, pulido en el dolor y acrisolado; el verso noble y elocuente y sabio que restañe de ofensas el agravio. El verso rutilante en la palabra que despierte conciencias y que abra, liños de amor, lealtad, justicia y paz y nos lleve en vendimia a un sólo haz. Y quiero la palabra que elocuente y libérrima salte de mi fuente, para que llegue al corazón y sea consoladora y dulce panacea. Quiero la musa en mis lucubraciones; y hasta el orto escandir inspiraciones; y que empíreos destellos de lucero, profundicen mi fe de carbonero. Así persigo el verso: RESONANTE, hermanado, y cual puente: ¡unificante!
ESTE ADIÓS
Este adiós que me deja sin acento y me priva del gozo de tu risa, es cual campana sacudida aprisa; corta mi vida ya sin pensamiento.
Este dolor tenaz, espina al viento, dolor de tu partida sin sonrisa, es una mariposa que sin brisa se mece entre las flores sin aliento.
Es pesar de mi vida anonadada e incapaz de sentirse ya halagada, sin aurora que alumbre en la mañana,
es sonido , dolor estremecido del canto de un turpial adolorido ¡porque ha muerto la voz de tu campana!
INSINUACIÓN
Es noche rumorosa, canta el agua en mi fuente el aire nemoroso trae olor a reseda. Si bebes de mi fuente de cristalinas aguas la rica transparencia mejorará tu arcilla.
Bebe, bebe sin miedo de la opima fontana entra, entra en el bosque de mis áureas caricias, do las ninfas te esperan con un regio festín. No temas, entra manso, mi corazón te espera.
Sube a tocar la estrella de mis ansias en ciernes. No te conturbe el bravo palpitar de mi aliento, es que ahora soy cual loba que en celo al viento aúlla; ven, vamos de la mano bajo esta luna llena…
Tornemos nuestros cuerpos en una sola sombra; cuando el delirio arrecie libaremos la copa del vino generoso de nuestra propia vida, ¡y dormiremos hartos, el sueño de Morfeo!
NO HABRÁ UN ÚLTIMO POEMA
Dedicado a un dilecto amigo muy respetable y apreciado. … él sabe quién es.
No habrá un último verso para un bardo. Un poeta jamás debe decir: “Éste es mi último verso”, ni al morir pues tras de muerto, su palabra es nardo,
y es grito, y es camino, y es estrella. Convierte en un poema lo que a su alma turba en placer, dolor, o torna en calma, dejando voz de coruscante huella.
Y no podrá callar pues siempre flota la palabra sublime y el mensaje de amor y paz y confraternidad,
que a flor de piel de sus honduras brota. No podrá el vate nunca hacer anclaje: ¡Piloteará el bajel con su verdad!
ANDRÉ CRUCHAGANació en Chalatenango, El Salvador (1957). Desempeña la función de director de Educación Básica en el Centro Escolar “Presbítero Nicolás Aguilar”, y se dedica a escribir poesía desde los catorce años. Ha participado en diferentes certámenes nacionales y eventos literarios y publicado doce libros, entre los que destacan: Alegoría de la palabra (1992), Espejo del invierno (1993), Íntimo fuego, Visión de la muerte (1994), Antigua soledad (1994), Fugitiva luz de los espejos (1995), Viento (1995), Césped sobre el fuego (1995), Querencia del follaje (1998) y Rumor de pájaros (2002). Su poesía ha sido publicada en diferentes antologías y en los medios de comunicación nacionales de su país. Parte de su producción poética está siendo traducida al francés. Colabora en diferentes revistas electrónicas.
PÁJARO EN EL TIEMPO
“Encerradas en un invernadero ¡Como huelen las alas del tiempo!” Constantin Cavafis
Acaso porque soy huésped De lacustres imposibles, De vuelos insondables, O de aventuras ciegas. Acaso, también, porque soy testigo, De fuegos que juegan con barajas Para avivar la semilla de los sueños.
Este reino se viste de musgo y azogue.
Sus dientes son más oscuros Que la ceniza Y el sino del hambre, Más pequeños que este pequeño País Encanecido por tanta audacia Y equívocos. Después de todo, Tal vez la memoria, abierta al futuro, Recuerde las varietés Del camello pasando Por el ojo de una aguja, O el espejo ciego copiando la noche Y la profunda sal De los dones del misterio.
¡Huele el tiempo a sonidos!
Residuos de esqueletos Desagües espumosos como cárceles Alas que golpean los poros Vegetación que despierta Con excrementos Huellas desafiantes Mar de hormigas Absurdas latas de combustible Comiéndose el cuello de los días.
IMÁGENES URGIDAS
Han pasado los años Se siente el estiaje De los mares sobre la espuma De esas aguas idas Sombras en las páginas de la piel Imágenes urgidas Varadas en el muelle de los labios Sin decirse Sin pronunciarse Siempre de regreso Como pedazos de papel En el invierno De la medianoche
Pasan también los días Abriendo viejas heridas Y oyendo caer El esqueleto de múltiples relojes
Gritan los fantasmas Agarrados del sombrero De las estrellas Orina la luna de reojo Las calles Donde habita lo póstumo Y los domingos muerden el bolsillo Como los ojos que cuelgan Del cielo Como relámpagos
Pasan las horas Con su ataúd de humo Y jaulas con las mandíbulas Tiesas de los cuerpos: Ácidas pupilas Mejillas ya sin gritos Vértebras soportando las agujas De la patria De la historia Siglo de noche con jinetes Agrietados Y armaduras que sangran En cada galope Donde el mal incuba Y castra ilusiones
Bailan en la sangre los espíritus Ahogan sus gestos En los ciervos Los ríos chorrean pájaros muertos Días sin orgullo Donde el luto Siembra cometa de cauces Y las sombras resplandecen Como un “bosque azul”
Los minutos entretanto Cantan a capella El do re mi Contra un follaje de moscas.
AGENDA DEL ABISMO
Tiempo de canto Sin canto Ni soñado Con brío de fuego Sin luna Más que la marea aturdida Del crujir de la tierra
Tan lejos de la vida Y tan cerca de la sal de las heridas Sin respuestas Más que los huesos fríos En los labios del viento
En el fin de los tiempos las palabras
Lentamente caen Ecos de desvelo La ola en el mar altisonante Noche incierta Sorda Sombra del azar Sed de sombras muertas Heridas de ceniza Sobre el bien Sobre el mal Sobre la indiferencia
Después de todo Cementerio de las semillas Cruz llorando en las pupilas Delirios de encono La misma sangre La mordaza de la bruma La tripulación de los sueños del hombre La sal perenne de los eclipses La sombra de los dioses En oscuros espejos
Vacío el vacío del tiempo Oscuridad de principio a fin Siega nocturna de pájaros El brebaje de la muerte
En el rocío Eco del cierzo Medida solitaria del deseo
Por la memoria Que rastrea las cenizas Y nos concede las esferas del martirio
Hueco instrumento
Donde empiezan los errantes agujeros De los acantilados
Hoguera que nos deja Una tranquilidad vacía De metal enmascarado
Hay mármol perplejo de la luna Alambique petrificado En el sigilo de rugosas telarañas Sueño que no ve —escoria de mariposas Por el fermento del terror— Sino en las lenguas del cieno Donde los ojos sin orbitas Devoran ansiosos candelabros.
MI LOCURA
Mejor una jungla en la cabeza Que hormigón sin raíces. Mejor sentirse perplejo Ante la tortuosa calle de las luciérnagas. Derek Walcott
Entre el aire que descalza A los pájaros La vida y la muerte Cosas de fondo El fondo de Dios que adivina El tapiz de los abismos Sin pensarlo Hombre a ciegas Ave migratoria haciendo toboganes Hacia abajo Hacia arriba Lo mismo que el horizonte Sin nadie en las huellas De sus manos
Claridad en el centro de dos ausencias Espacios espectrales que no ve el ojo
La vida en su funda La noche en su mortaja Ambas olvidadas Por la bruma
Todo forma el íntimo sueño Amarrado en el bolsillo En los hilos De las cejas O en el camino que recorren los recuerdos Cuando el asombro Se arquea Cansado de vivir
Esta bruma de jabón en el aire Que de repente derrocha Burbujas en el rostro Luego cae al hueco de la noche Donde sólo hay mesas sin sillas
Muelles sin barcos Días inexistentes
A veces uno se quiere palpar
Saltan los escalofríos |
