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Miami Nº 29/30 |
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LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJONació en el Valle del Cauca, Colombia. Es periodista, poeta, escritora y pintora. Autora de los poemarios POEMAS EN MI RED (Plaza & Janes, 1992), con prólogo del escritor colombiano Gustavo Álvarez Gardeazábal; BRINDIS POR UN POEMA (Plaza & Janes, 1995), con prólogo del Dr. Odón Betanzos Palacios, Director de la Academia Norteamericana de la Lengua Esspañola ; y BARAJA DE POEMAS, (Betania, 2002), con prólogo del Dr. Luis Ángel Casas, poeta cubano y Académico de la Lengua Española. Es también autora de varios libros de cuentos, ensayos y novelas; algunos aún inéditos. Sus Poemas, cuentos, críticas y ensayos le han merecido numerosos premios y reconocimientos, como los obtenidos por sus cuentos “El dolor del artista” (Colombia, 1962); “Aquí los dejo entre los muertos” (Sociedad Cultural Santa Cecilia, Miami 1997); “Papá Santiago” (Club Cultural de Miami “Atenea”, 2003); y por sus poemas “Poem to winter” (National Library of Poetry, 1995); “Soneto al amor”(Famous Poets Society, California, 1996); “El desdeñoso” (Academia Poética de Miami, 1997); ”Inquietud” (Club Cultural de Miami “Atenea”, 1998); “Ven” (Delegación Cultural del Ayuntamiento de Conil, Diputación de Cádiz, España, 2001). Es columnista en varios periódicos y revistas de New York. Reside en Long Island, Nueva York.
ELEGÍA PARA ALFONSINA STORNI
¡Oh Alfonsina! Eres diva que al mar dio sus secretos el piélago orgulloso, llevóte cual trofeo como estatua viviente en el mástil de un barco. ¡Oh Alfonsina, Alfonsina!, artista de mil versos:
Levaste un día tus anclas para jamás volver, te fuiste con Neptuno sobre ondulantes olas a tejer ilusiones con la espuma del mar y a recoger corales, caracoles y perlas:
Querías tejer collares a las bellas nereidas, querías cantar poemas a bravos marineros que un amor no reciben al volver a los puertos henchidos de esperanza, repletos de pasión.
Ahora eres viajera liberada entre olas, el viento te acaricia y en las tardes doradas en una barca de oro, te trae tu capitán que vuelve emocionado para escuchar tu voz.
Le cantaste al varón, a la vida, al amor; el río rumoroso, las fuentes y cascadas tu amada primavera, las pomas y las rosas repiten aún tus versos repletos de emoción.
Una brecha le abriste a la mujer latina, nos dejaste tu gloria engarzada en la estrella, -la que hechizó tus ansias cuando rieló en el mar- dejándonos la estela de tu brillante pluma.
Un críptico destino te fuiste a conquistar, dicen los pescadores, que te ven en la playa, que llegas en un barco rodeada de gaviotas, que te escolta un lucero, que traes aire de reina.
Rodeada por las hadas, con un pesar profundo, y luciendo las galas de una princesa triste, “VOY A DORMIR" dijiste prediciendo el final, desdeñaste a Caronte: te fuiste con el mar.
MIENTRAS DURE LA VIDA
Mientras dure la vida te querré con el alma, mientras dure la vida navegaré en tus aguas. Mientras dure la vida y tu estés en tu orilla, yo llegaré a la tuya como cruzando un puente.
Mientras dure la vida me embriagaré en tus ansias. Por ti yo danzaré coronada de pámpanos. Repicará en mi boca la risa cual campana, mientras dure la vida y beba de tu amor.
Dormirás en mis cielos con placidez de estrella, serás cual mariposa libando entre mis rosas, y serás la caricia callada de mis horas; mientras dure la vida te amaré con delirio.
¡Oh cielo!, dí: ¿en qué red mis ansias atrapaste que en noble desvarío te he amado con locura? ¡Andaré por tu senda sintiendo la pasión de mis hondos anhelos, mientras dure la vida!
LA ESCALERA DE LOS SUEÑOS
“No hay ningún viento favorable para el que no sabe a qué puerto se dirige.” Schopenhauer
Visualiza tus metas y tu estrella con fe y con esperanza, y sé paciente: sin prisas, pero firme y persistente, siguiendo de tus sueños tras la huella.
Ve subiendo uno a uno los peldaños y no mires atrás, mira a la cima con el dorado sueño, el que aproxima, y olvidando dolor y desengaños.
No te turben cellisca ni borrasca; sube y sube , deja atrás la hojarasca, tu coraza interior será tu escudo.
No cuentes los peldaños cuando empieces; sube que el triunfo alcanzarás con creces ¡y la estrella tendrás si eres tozudo!
(Poema acreedor a un accésit en el XIII Concurso Internacional de Poesía del C.C.P.I. con sede en Santa Mónica, California.)
SU INSTANTE MENGUADO
Un día él me dijo mirando en lontananza: “Si algún día me dejaras, moriría a la deriva”, y lágrimas bañaron sus ojos verde oliva en donde antes brillaran la fe y la esperanza.
Era un hombre de acero, que parecía un roble, mas trigo candeal era, y de fibra flexible; y cuando iba al mercado del pueblo, muy sensible al más pobre compraba y le pagaba doble.
Compartía su vendimia y sus trojes con otros, y era honesto, amoroso, alegre, e indulgente; y de Gibrán seguía su gran filosofía. ……………………………………………………… Cabalgaron pesares cual desbocados potros en su instante menguado cuando yo estaba ausente, ¡mas por telepatía , yo viví su agonía!
ASÍ QUIERO MI VERSO
“Hay que apretarse en haces y hacer un sólo haz”. Poema Quetzalcóatl de Martín Paz.
Quiero el verso en mi anhelo cincelado, pulido en el dolor y acrisolado; el verso noble y elocuente y sabio que restañe de ofensas el agravio. El verso rutilante en la palabra que despierte conciencias y que abra, liños de amor, lealtad, justicia y paz y nos lleve en vendimia a un sólo haz. Y quiero la palabra que elocuente y libérrima salte de mi fuente, para que llegue al corazón y sea consoladora y dulce panacea. Quiero la musa en mis lucubraciones; y hasta el orto escandir inspiraciones; y que empíreos destellos de lucero, profundicen mi fe de carbonero. Así persigo el verso: RESONANTE, hermanado, y cual puente: ¡unificante!
ESTE ADIÓS
Este adiós que me deja sin acento y me priva del gozo de tu risa, es cual campana sacudida aprisa; corta mi vida ya sin pensamiento.
Este dolor tenaz, espina al viento, dolor de tu partida sin sonrisa, es una mariposa que sin brisa se mece entre las flores sin aliento.
Es pesar de mi vida anonadada e incapaz de sentirse ya halagada, sin aurora que alumbre en la mañana,
es sonido , dolor estremecido del canto de un turpial adolorido ¡porque ha muerto la voz de tu campana!
INSINUACIÓN
Es noche rumorosa, canta el agua en mi fuente el aire nemoroso trae olor a reseda. Si bebes de mi fuente de cristalinas aguas la rica transparencia mejorará tu arcilla.
Bebe, bebe sin miedo de la opima fontana entra, entra en el bosque de mis áureas caricias, do las ninfas te esperan con un regio festín. No temas, entra manso, mi corazón te espera.
Sube a tocar la estrella de mis ansias en ciernes. No te conturbe el bravo palpitar de mi aliento, es que ahora soy cual loba que en celo al viento aúlla; ven, vamos de la mano bajo esta luna llena…
Tornemos nuestros cuerpos en una sola sombra; cuando el delirio arrecie libaremos la copa del vino generoso de nuestra propia vida, ¡y dormiremos hartos, el sueño de Morfeo!
NO HABRÁ UN ÚLTIMO POEMA
Dedicado a un dilecto amigo muy respetable y apreciado. … él sabe quién es.
No habrá un último verso para un bardo. Un poeta jamás debe decir: “Éste es mi último verso”, ni al morir pues tras de muerto, su palabra es nardo,
y es grito, y es camino, y es estrella. Convierte en un poema lo que a su alma turba en placer, dolor, o torna en calma, dejando voz de coruscante huella.
Y no podrá callar pues siempre flota la palabra sublime y el mensaje de amor y paz y confraternidad,
que a flor de piel de sus honduras brota. No podrá el vate nunca hacer anclaje: ¡Piloteará el bajel con su verdad!
ANDRÉ CRUCHAGANació en Chalatenango, El Salvador (1957). Desempeña la función de director de Educación Básica en el Centro Escolar “Presbítero Nicolás Aguilar”, y se dedica a escribir poesía desde los catorce años. Ha participado en diferentes certámenes nacionales y eventos literarios y publicado doce libros, entre los que destacan: Alegoría de la palabra (1992), Espejo del invierno (1993), Íntimo fuego, Visión de la muerte (1994), Antigua soledad (1994), Fugitiva luz de los espejos (1995), Viento (1995), Césped sobre el fuego (1995), Querencia del follaje (1998) y Rumor de pájaros (2002). Su poesía ha sido publicada en diferentes antologías y en los medios de comunicación nacionales de su país. Parte de su producción poética está siendo traducida al francés. Colabora en diferentes revistas electrónicas.
PÁJARO EN EL TIEMPO
“Encerradas en un invernadero ¡Como huelen las alas del tiempo!” Constantin Cavafis
Acaso porque soy huésped De lacustres imposibles, De vuelos insondables, O de aventuras ciegas. Acaso, también, porque soy testigo, De fuegos que juegan con barajas Para avivar la semilla de los sueños.
Este reino se viste de musgo y azogue.
Sus dientes son más oscuros Que la ceniza Y el sino del hambre, Más pequeños que este pequeño País Encanecido por tanta audacia Y equívocos. Después de todo, Tal vez la memoria, abierta al futuro, Recuerde las varietés Del camello pasando Por el ojo de una aguja, O el espejo ciego copiando la noche Y la profunda sal De los dones del misterio.
¡Huele el tiempo a sonidos!
Residuos de esqueletos Desagües espumosos como cárceles Alas que golpean los poros Vegetación que despierta Con excrementos Huellas desafiantes Mar de hormigas Absurdas latas de combustible Comiéndose el cuello de los días.
IMÁGENES URGIDAS
Han pasado los años Se siente el estiaje De los mares sobre la espuma De esas aguas idas Sombras en las páginas de la piel Imágenes urgidas Varadas en el muelle de los labios Sin decirse Sin pronunciarse Siempre de regreso Como pedazos de papel En el invierno De la medianoche
Pasan también los días Abriendo viejas heridas Y oyendo caer El esqueleto de múltiples relojes
Gritan los fantasmas Agarrados del sombrero De las estrellas Orina la luna de reojo Las calles Donde habita lo póstumo Y los domingos muerden el bolsillo Como los ojos que cuelgan Del cielo Como relámpagos
Pasan las horas Con su ataúd de humo Y jaulas con las mandíbulas Tiesas de los cuerpos: Ácidas pupilas Mejillas ya sin gritos Vértebras soportando las agujas De la patria De la historia Siglo de noche con jinetes Agrietados Y armaduras que sangran En cada galope Donde el mal incuba Y castra ilusiones
Bailan en la sangre los espíritus Ahogan sus gestos En los ciervos Los ríos chorrean pájaros muertos Días sin orgullo Donde el luto Siembra cometa de cauces Y las sombras resplandecen Como un “bosque azul”
Los minutos entretanto Cantan a capella El do re mi Contra un follaje de moscas.
AGENDA DEL ABISMO
Tiempo de canto Sin canto Ni soñado Con brío de fuego Sin luna Más que la marea aturdida Del crujir de la tierra
Tan lejos de la vida Y tan cerca de la sal de las heridas Sin respuestas Más que los huesos fríos En los labios del viento
En el fin de los tiempos las palabras
Lentamente caen Ecos de desvelo La ola en el mar altisonante Noche incierta Sorda Sombra del azar Sed de sombras muertas Heridas de ceniza Sobre el bien Sobre el mal Sobre la indiferencia
Después de todo Cementerio de las semillas Cruz llorando en las pupilas Delirios de encono La misma sangre La mordaza de la bruma La tripulación de los sueños del hombre La sal perenne de los eclipses La sombra de los dioses En oscuros espejos
Vacío el vacío del tiempo Oscuridad de principio a fin Siega nocturna de pájaros El brebaje de la muerte
En el rocío Eco del cierzo Medida solitaria del deseo
Por la memoria Que rastrea las cenizas Y nos concede las esferas del martirio
Hueco instrumento
Donde empiezan los errantes agujeros De los acantilados
Hoguera que nos deja Una tranquilidad vacía De metal enmascarado
Hay mármol perplejo de la luna Alambique petrificado En el sigilo de rugosas telarañas Sueño que no ve —escoria de mariposas Por el fermento del terror— Sino en las lenguas del cieno Donde los ojos sin orbitas Devoran ansiosos candelabros.
MI LOCURA
Mejor una jungla en la cabeza Que hormigón sin raíces. Mejor sentirse perplejo Ante la tortuosa calle de las luciérnagas. Derek Walcott
Entre el aire que descalza A los pájaros La vida y la muerte Cosas de fondo El fondo de Dios que adivina El tapiz de los abismos Sin pensarlo Hombre a ciegas Ave migratoria haciendo toboganes Hacia abajo Hacia arriba Lo mismo que el horizonte Sin nadie en las huellas De sus manos
Claridad en el centro de dos ausencias Espacios espectrales que no ve el ojo
La vida en su funda La noche en su mortaja Ambas olvidadas Por la bruma
Todo forma el íntimo sueño Amarrado en el bolsillo En los hilos De las cejas O en el camino que recorren los recuerdos Cuando el asombro Se arquea Cansado de vivir
Esta bruma de jabón en el aire Que de repente derrocha Burbujas en el rostro Luego cae al hueco de la noche Donde sólo hay mesas sin sillas
Muelles sin barcos Días inexistentes
A veces uno se quiere palpar
Saltan los escalofríos
Uno es depósito ajeno Reflejo de algo De sombras errantes De islas De regresos De cuerpos que juegan a ser ellos No sé si de Dios
Uno es el otro La otra versión del ausente Tul del agua que se filtra Como si estuviera vivo Entre las desnudas Ramas del aire
Alguna vez nos lanzamos Al juego súbito del olvido Y nos tatuamos la piel Con los pinceles del aire
Nos duele el tiempo Los espasmos de elefante de sus pisadas Las piedras que nos exceden El soliloquio con Dios Pensamos en caminar El camino está siempre Al borde del vacío Dibujado por el pensamiento
El camino es ese fuego Calcinado Que sueña el olvido.
FORMAS DE LA DUDA
A veces todo es noche Abismo Oscuros círculos Relojes desconcertantes Noches sin más límites Que las ventanas Calles donde pasa la brisa Crujiendo entre los brazos A veces pasa el silencio Con su acústica de vidrio La oscuridad estática Absoluta Final El cuerpo muriendo Amontonando su cansancio Abriendo el cuerpo de los grises Evaporándose la luz Disecando el sudor En las alforjas de Dios Para conquistar mendrugos De sosiego O decapitar recuerdos Que al fin terminan Siendo piedras Cuchillos Lanzas O simples cerrojos De semanas procreadas Por el viento
A veces la vida se hace páramos Grito descarnado en el azogue De los astros Un espacio sin párpados Donde se cuela El infinito
A veces la memoria calla Como los mausoleos Sin itinerario Vela orugas y retablos Abre polvo…
HABERES
“Es como si estuviera en medio de una niebla espesa”… José Saramago: Ensayo sobre la ceguera
Hay historias para no contarse nunca Hay encuentros al final de un túnel Miedos Vacíos Golpes Papeles sonrisas obtusas Hay lenguas reducidas a astillas Días encapuchados Hay días que pasan como trenes Dejando sólo una estela Humo Amontonado sobre rieles Hay tiempos en que el sueño Sólo tiene lugar en las postales En las caravanas En las ofrendas patrióticas En la bandera nacional Hay asilos para cementerios Y fotógrafos para la última hora Hay ventanas lentas Como moscas sorbiendo El aire de los sueños Hay paciencias con caries en la memoria Ecos prehistóricos respirando Silencios fatuos Insectos de papel reptando en el sol Hay sábanas como rejas Vacíos que succionan la sangre Hay manos en la plaza Y ojos y sueños y esqueletos Que el viento dispersa como polvo Hay puertas sin destino y no llevan a ninguno Hay vitrinas y vidrios y vidas Sin idioma Piedras silenciosas Hay círculos donde se aprenden Las partituras de medianoche Y aguas tornando en ceniza los sueños Hay noches sucesivas con ventanas ciegas Flores oscuras Esperando en el balcón de la Esperanza Hay pájaros sin alas Y sin embargo esperan que amanezca Hay balcones y olvidos Llaves enterradas Cunas desvencijadas Hay sombras en la puerta Con un alud de mariposas muertas Y una espesa niebla de espadas…
VÉRTIGO
A menudo me toca jugar Con la soledad o el olvido Da igual cerrar las puertas Abrir las ventanas Hacer puentes donde no hay ríos Cobrar un sueldo y pagar los impuestos Ir a misa O escuchar un discurso presidencial
Salir a la calle O pegarse un tiro en la cama
A menudo uno se encuentra Con enjambres Con ídolos que subastan sus propias cataratas Y beben en su propia taberna Arco iris de mostaza Territorios prometidos sin peones
A menudo quisiera derrocar el alfabeto Darle golpe de estado a las vocales
Botar las cáscaras de las consonantes Darle amnistía a los adjetivos
Y beber la clorofila de los verbos Desnudarlos Habitarlos de principio a fin Diseminarlos en felpas de aserrín Vomitar el destino en el mar
Llevar el silencio a vitrinas póstumas Deshacer el nudo de las encíclicas
Remover los sepelios y las sombras de las miradas Habitar la memoria Despedirse diariamente del mundo Quemar los anticuarios Disfrazar el óxido de la melancolía Ignorar la piedra pómez de las ofertas electorales
Excavar en el agua Hasta sorber en su totalidad
La ebriedad del planeta…
NOCHE DEL DÍA
“Lo real siempre nace con la luz imprevista” Danza tenebrosa de las sombras Las hojas dejan de crujir cuando la realidad Escribe sobre las pupilas de su masa negra Las sombras cambian los acentos son leves El hollín de los tabancos se hace patente La luna crece en las ruinas del subconsciente Anochece en el día sobre calles intransitables Aunque los brazos invoquen pájaros Y se vuele sobre ellos devorando ramas Cuerpos espiando su propia desnudez maltrecha Dioses de barro sin palabras audibles Entrada la noche los cuerpos se horadan Se refugian se carcomen se arañan Emergen duelos de ríos y trementina encendida Un taller de sueños abre el fuego: Para los amantes la noche es un santuario Para leer la yedra líquida del agua Deshilvanar las espaldas quitarle el hipo a la lluvia Y desarticular con el ápice de la lengua las sienes Para otros que no enfrentan el sosiego La noche es una constante para beberla en los costados Extraña botica de la intemperie Crema del terror con cutis de hampa Asfalto del terror donde el olvido es recuerdo Y la dicha un residuo de la memoria Para otros quizá sea místico paraguas Imagen para esquivar las taquicardias del poderSacar las manos y hacer gestos felices Para otros importa muy poco la noche o el día Pero entrar a ella es sentarse en los armarios del tiempo Trazar caracolas con tinta china Abrir las ventanas que nos sostienen Rasgar la oruga de los fantasmas Ver los efectos del paisaje a contraluz Y la geometría de los sueños sobre el granito La noche es pues ver la luz de otra manera A menudo tan antigua como la herrumbre La luz es ver la noche entre matorrales Recostada sobre las crestas de la espuma Ambas se resisten al hábito y al instante Porque encarnan múltiples destinos y congojas Porque son cuando se apagan o encienden Un extenso asombro de contrastes Porque son para perderse como una braza en el agua O un pájaro en la hojarasca…
PASTORA HERNÁNDEZNació en Jarabacoa, República Dominicana (1956). Poeta y escritora de cuentos para niños. Estudió Sociología en la Universidad Autónoma de Santo Domingo y Artes Liberales en el Boricua College de Nueva York. Ha participado en estudios sobre la ciudad de Nueva York y en investigaciones sociales dominicanas, siendo coautora del libro Mujer Rural Dominicana (Santo Domingo, 1985). Es, asimismo, coautora de dos monografías sobre obreras agrícolas. Publicó en 1997 el libro de poesía Vuelta al Silencio Reflexivo. Artículos y poemas suyos han sido publicados en distintos medios: Tertuliando, Agenda Para Poder Vivir, revista Xinesquema y La poesía de mujeres dominicanas a fines del siglo XX, así como en los periódicos Nuevo Diario (República Dominicana) y Unidad Hispana (Nueva York). Desde hace unos años dirige un proyecto de literatura infantil.
DECLIVE
La ciudad se quiebra en noche de pura luna Huele un recuerdo a hierba fresca Camino ligera por el tiempo por esa otra orilla de alargadas raíces Allí nacieron mis primeros sueños La fascinación por el mar Las primeras imágenes que devolvieron los espejos…
Por mis cuencas ondulan las banderillas de las salves Atabales: Lejanos tambores Una voz, un grito Somos más que trópico, música y gracia Se fundó la canción primera en la fuente del verde En el cielo de luminosos astros En la esencia del agua y del fuego En la pre-historia del sudor y las manos.
FONDO DE ALMÍBAR
A mi niña interior
Desde su fondo de almíbar mi niña habla de los espejos del agua Reconocido acento. Mis manos tocan vírgenes jardines Rosa de sangre Amalgama Finas raíces Rayo de sol traspasando sus diminutas manos Entraña reverdecida Interno amanecer El tiempo corre solemne en el tamaño de la sombra. Emergió de un sueño con sus propias luces y dudas Tú estás en lo alto pero yo estoy en la cúspide Estoy en tú corazón para develarte. Percibo el olor de hojas trituradas aún siento el sabor del zumo en tu boca. Las pausas alegres diluyendo tu nudillo adolorido De tus ojos recojo inesperadas luces. Veo crecer tus pupilas en los más variados espejos Ahora comprendo la variada soledad Mi corazón es tu corazón crecido Mis manos recogen las lágrimas de tu pequeño rostro Ahora puedo acercarme a las flores extrañas de tu jardín Sentirme en el derecho de enseñarte cosas nuevas y bellas Sujetarte amablemente de mis manos Sentir que también he crecido para cuidarte.
MAR AL SUR DE ENERO
Cactus Piedras Polvo del camino Lluvia del tiempo Espacio de la noche Mar: espejo de las nubes errantes Rayos de luces bailarines de tus aguas Amigo de la alegría de las soñadoras Proporción si límite Infinita belleza sedienta de miradas
Día por día Noche por noche descubro tu profundidad en los ojos de las niñas en los del negro En los de ellas y los de ellos Búsqueda de pan Prolongado viento de los dioses de la imaginación
Desde la cima de esta montaña
cabalgo en tu horizonte de plata.
DESCOSIENDO EL ALBA
Va desapareciendo la orfandad de mi sangre Sueño constelado de estrellas marinas Mapa de corales pisan mis pies Delgada superficie traspasada rueda por mi sueño Amanece Tiernamente seguimos descosiendo el alba.
NO HAY DESAMPARO
La benévola luz irradia por imprevistas brechas ya la alegre mano en la primera línea Los más ingeniosos juegos o las interrogaciones más inauditas Centro del universo Centro del ser Día que vivo y descubro el pensamiento interrogando al corazón Fuente del saber moja la boca en su renacimiento Opaco sabor de paraíso Con la escogida música no hay desamparo.
A LA MEMORIA DE JOSÉ MARÍA HEREDIA
Te imagino contemplativo, José María Heredia Resurgir melancólica, tú isla alargada Solitario El Niágara, torrente incomprensible removió tus recuerdos El deslumbramiento, convocó la nostalgia La exaltación, otro cielo Han llegado hasta mí tus versos Veo el Niágara, lo siento oigo despeñarse el agua Te veo a ti sumergido en ti sumergido tu yo en el Niágara Removiéndose el polvo inconforme de tus huesos Traspasando el tiempo una inmensidad, una sola palabra: Niágara se llena de ti, José María Heredia.
A RIMBEAUD
Desde su eternidad palpitante Rimbeaud se embriaga de ternura y poesía Tal vez no quiso retornar a su casa con las manos vacías de esperanza Ha regresado solo de su "temporada en el infierno" Lo terrible y horroroso desgarra su poema.
FLOR SEDIENTA
Hoy mi corazón está abierto como una flor sedienta esperando la lluvia. Día de leer “El Amanecer” de Tagore preámbulo de Paz recorriendo los rincones que el sueño azuza. Hoy una flor sedienta espera como yo mojar las esencias que aquilatan la vida. Mojar pétalos y boca celebrar una perfecta canción liberación del verbo. Vacío y nada auguran una nueva invención del mundo. “El alma construye su propia sociedad” dijo Emily Dickinson. Desde ahí, tal vez tocamos y vivimos nuestra ración de paraíso.
JOSÉ GERALDO NERESNació en Sao Paulo, Brasil (1966). Poeta y escritor. Co-fundador del Grupo Palavreiros (escritores/poetas sediados en Diadema, San Paulo, Brasil), actual Coordinador de Comunicaciones y Web-Master del portal de literatura PALAVREIROS. Co-editor de la Revista Electrónica "Poética Social", correspondiente PALAVRARTE. Recibió el 2do lugar del Premio Cultural Plinio Marcos, en la modalidad de literatura en Julio de 2003. Ha participado en las antologías poéticas: “Alabastros” (Marzo-2002) y “Tiempos Perplejos - Poética Social” (Depto Cultura de Diadema, Diadema-San Paulo / Agosto-2002). Ha publicado sus poemas y prosa en diversas publicaciones de su país y en otros países de América Latina y Europa. Entre sus proyectos culturales está el portal de literatura Palavreiros, incluido en el directorio mundial de poesía de la Unesco. RENUEVO
en la barranca
hilo un columpio
ÁPICE
sexo grita
OTRORA
en las lágrimas
CÁNTICO
esencia
AMBROSÍA
con trajes estelares
BLUES (NOSTALGIAS)
Rozar el arco iris carnal
puñal aterciopelado
CARMESÍ
estrella marina
ENCANTO
en el lecho
el sudor de la noche
Nació en Talca, Chile (1959). Es poeta y Profesor de Español. Pasa su infancia entre Talca y Valdivia. Es hijo adoptivo de dos importantes científicos chilenos. En 1977 se traslada con su famila a París, donde reside durante siete años. Realiza luego sus estudios universitarios de Español en las universidades Paul Valéry de Montpellier, Francia, y Complutense de Madrid, España, especializándose en Literatura Hispanoamericana. En 1994-1996 reside en Portland, Estados Unidos. En la actualidad es el responsable del Taller de Poesía Pablo Neruda de la Diputación Provincial de Montpellier, es ademàs miembro del Centro Cultural Los Andes (organización de ayuda y solidaridad con Chile y los Mapuches), de L’Ours Blanc (Asociación de Escritores Franceses) y de la Sociedad de Escritores de Chile. Sus poemas aparecen en diversas publicaciones literarias especializadas y en el Internet. Ha publicado los siguientes poemarios: 11 sonetos y 3 poemas libres para ser leídos -con mucha seriedad- al bajar de un autobús, en las postrimerías del siglo XX (1990), Sea la Luz (1990), Poèmes écrits dans un Café (en francés, 1991), Escribidor Anónimo (2000) y Breve Antología Personal y otros poemas (2000). Forma parte de una antología de poesía franco-chilena titulada Petite anthologie de poésie franco-chilienne, Carnets du Chili, Castelnau-le-Lez, Francia (2003) y del Índice de los Autores del Maule en Chile. Fue ganador del Premio Nacional de Prosa y Poesía Juvencio Valle en Santiago, Chile (1995), del Premio Nacional de Poesía Ciudad Villa Alemana, Chile (1996) y Finalista en el Premio Internacional Centro de Estudios Poéticos en Madrid, España (2000).
NUBE DE TABACO
Nada sabes del sol cuando los amigos te abrazan con la sonrisa en los labios.
En todas las ciudades habrá un mesón donde tú apoyarás tus codos en invierno.
Las calles son como gacelas de circo a la hora del crepúsculo.
Por esto tú debes perdurar en una nube de tabaco.
Serás feliz en la quietud de un instante, aunque en realidad sólo halles sombras en un espejo deformado.
No mereces desvivirte si la alegría que te ofrecen tus amigos es sincera.
Tienes un camino frente a ti: convencerte de que la risa es el preámbulo en la fábula,
después podrás hallar en otro espacio otra ciudad en la que el sol busque tu rostro primigenio,
pero aún no es el momento, ten paciencia.
(Lisboa, 1999)
LA CIUDAD
En cada país hay un lugar llamado Talca y una iglesia de oro con ojos de paloma kioscos soñolientos: revistas y periódicos y muchachas sonrientes con el rostro cansado
Por las calles circulan vendedores de fruta y alegres panaderos se aprontan a dormir en lechos semejantes a enormes sepulturas donde el amor espera sobre unos senos cálidos
El sacerdote cuenta las perlas de un rosario y tañen las campanas para anunciar el alba mientras los comerciantes conversan barren limpian
Automóviles pasan de prisa echando humo y en la acera sonríen alegres secretarias cuando los lustrabotas les lanzan un piropo
HAY DíAS
Hay días, y son los más, eternamente breves. Días para grabar en un mármol. Días que parecen días, y no lo son. Días de dos noches y cuatro atardeceres.
Hay días, mi Dios, de fuego consumido. Días para arrancar del calendario. Días en que te dicen iBuenas Noches! Días cual una piedra inmensa en tu zapato.
Hay días de recuerdos, con sabor a café. Días...en tu hastío mental de estar cansado. Días sin ton ni son, y nadie al otro lado del espejo.
Días, ¡caray!, de tanto anonimato. Días en que pasas agotado de esperarte en un zaguán. Días, a medianoche, de alguna tarde de un jueves.
HOY
Hoy acabo de hablarme en una oreja. Hoy acabo de hablarme en un oído. Hoy estoy feliz, caramba!, qué tristeza Al sentir mi corazón redondo y amarillo.
Hoy acabo de verme ciegamente. Hoy acabo de hablarme en una esquina. Hoy me vi cruzando una calle, una calle cualquiera. Hoy estoy feliz, caramba, qué tristeza!
Hoy le ayudé a un cojo a levantar mis piernas. Hoy pienso morir, caramba..., qué tristeza! Hoy me daré muerte con los cuatro sentidos que me quedan.
Hoy he de matarme para seguir viviendo. Hoy buscaré un útero sencillo como tierra.
Hoy estoy feliz, caramba, qué tristeza!
EL PARAGUAS ROJO
arriban a este puerto cansados trasatlánticos y hendidos en la proa desertan ante el vino y abócanse a los vasos recios hombres con barbas pusilánimes
son viejos marineros que acódanse a la barra confiados como mástiles y beben vino a sorbos al son de una guitarra
sois bravos marineros murmuran las rameras buscando ser amadas oh rojas jarreteras! y caen rojos guantes ya ebrios sobre el suelo y glúteos que se abren agólpanse en un sexo
las copas en las mesas conservan sus latidos de copas postergadas al son de una guitarra y en fin los marineros de un barco de otros puertos exploran nuevas aguas al son de una guitarra
sois bravos marineros la noche ya se acaba!
(Cabaret de Barcelona, 1987)
MEDITERRÁNEO
Sobre la grava azul de Canet Plage busco el sonido del albatros. No sé si es Ezra Pound quien en lontananza me hace señas, hoy vivo por la estrella de otros versos; en el botón de mi solapa han cagado unos pájaros. La noche ha sido larga, poco he dormido, las olas de este mar Mediterráneo golpéanme incesantes los pies con sus martillos, mas, no deseo esperar a que transidos pescadores me socorran, y por lo mismo he de liberarme de la sal dormida en mi cuerpo. Extrañamente no puedo respirar como es costumbre en los poetas, mover estas arenas sería delatarme. Cuán frío es el aire sobre mis párpados secos.
(Mar. Tu imantado corazón nunca termina de latir. Un sorbo beberé de tu ambrosía en un vaso de cristal guarnecido de zafiros.)
(Perpignan, 1987)
EXTRANJERO
Tu semblante son los trenes que se duermen con el alba. Llevas equipaje transitorio,
viajas. Desciendes en un andén, te preguntan tu nombre, no respondes.
Sin embargo, debes ser feliz porque estás vivo. Vivir es algo sumamente serio para ti.
Extranjero, Las aves se beben tus pestañas. Recibes una carta. Alguien te ama. Una mujer te ama. Una mujer espera que vuelvas a sus brazos. No hay regreso.
Avanzas en un tren mas retrocedes en espacio. Tu territorio lo has perdido. Tu patria no te pertenece.
Los años son las moles de tu casa. Tu nombre es el exilio.
¿Qué buscas extranjero? Las horas te amenazan.
(Italia, Florencia, 1980)
GRACIAS
Doy las gracias al búho del molino y también a la oveja trasquilada cuando el sol en la hierba me ilumina con sus claros cabellos de muchacha
Doy las gracias al sabio caracol que detiene su marcha cuando fulgen en el cielo febril y lo coloran unas alas hermosas de gorrión
Doy las gracias a los lobos del bosque a la hechicera que sueña con sapos al sendero de piedra del camino
Doy las gracias al viento y a los árboles a las palomas que vendrán mañana a despertarme con sus alas blancas
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