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Miami Nº 33/34 |
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DIEGO M. FERRERONació en Rafaela, Santa Fe, Argentina (1971). Poeta y dramaturgo. Ha publicado los libros de poesía: Relatos para después de leer y Erosiones. Varios de sus trabajos figuran en antologías a nivel nacional y próximamente será publicado su libro de relatos titulado: La Babia. Entre las distinciones obtenidas pueden mencionarse el Premio Mateo Booz de la ASDE (Asociación Santafesina de Escritores) en el año 1991, el Premio Nacional de Poesía del XXVI certamen literario del Círculo literario “Bartolomé Mitre” – Azul - Buenos Aires en 1993. Ha sido guionista y co-director de videometrajes. También es autor de varias obras de teatro, dos de las cuales fueron llevadas a escena bajo su dirección en los años 2002 y 2003, entre las que se destacan: Ya entendí, Menena, Fuera de Juego y Navidad llegó.RAYOS DE AMOR
Creo que ya no amo, pero siento; y lo admito sobrio de edad y tiempo.
Aunque nada seguro, pues todo cae inerte.
Vivo esperando la contraorden que diga: “Te equivocas, y pagarás caro tu resentimiento.”
Qué difícil es amar sin vendarse los ojos,
sin escupir verdades falsas que luego harán de los años sacos rotos;
qué difícil es el camino si se camina;
tan difícil como darse cuenta del amor cuando falta todo.
MIEDO
Escucho los ruidos que no hace el viento. Vení, ¿escuchás los quejidos? Es la supuración abierta de manos en el campo arado.
Son las gaviotas que consumen uñas, y los gusanos que se revuelven asustados por el disparo solar de un momento.
No, eso no es el viento. Es el campo, ¿Ves? se está naciendo.
De manos se va nublando la tierra que hace tiempo, supo tutearse con semillas y crisoles camperos.
Ahora es distinto.
Se estiran. Gritan sus dedos. Las venas se hinchan como un cielo atardecido,
y sus gestos son caras, caras y sombras, sombras de lo prisionero.
El campo se teme, tiemblan los alambrados de potreros.
El silencio es miedo.
ESTACIÓN
Duele más el frío cuando subyuga en una estación. La espera es sola, sola y al oscuro en amargo equilibrio de posibilidades. Y esas llegadas que asoman bajo abrigos de abrazos son llegadas extrañas, y esas partidas perfumadas de aventuras son partidas ajenas.
Luego el vacío.
La madeja de personas expirando.
Y ya no perfora la espera. Solo el recuerdo en rememoración desnudando mis abrigos. Como si no existiese cobijo para ciertos inviernos.
ES NECESARIO COMPROMETERSE
influirse a sí mismo proyectarse
es necesario perdonar y vengar maltratar y besar nacer y destruir
es necesario encajar ambas manos en el abono para prepararle la tierra a las mejores flores
porque sabemos que la peor desdicha instalada en el cuerpo será nuestra primera lanza
porque es naturaleza en el hombre ahondar en lo más fangoso para obtener las perlas superiores
LA TINAJA
Me conduzco ahuecado de absurdos como una tinaja de suspiros repleta de aire gastado, en un manantial de aguas termales que vuelven del calor escondiendo fríos.
No perdono al cascote mortal que descuartizó a mi tinaja. No perdono a los suspiros abandonantes que se fueron en copla aquella gris madrugada. No perdono a mi manantial termal de sangre que despertó bañado en rostro tratando obtusas piruetas sobre nada.
CURIOSA MANÍA LA DEL HOMBRE
planificar sus actos a perpetuidad sabiéndose mortal como una insolente porfía frente al misterio.
Curiosa manía la del hombre escribir afanosamente sabiendo que existe el silencio.
Nació en Santiago de Cuba (1963). Poeta. Residió en Ciego de Ávila, Cuba, en la Unión Soviética y actualmente radica en los Estados Unidos. Ha colaborado con la revista Del Caribe. Fue miembro del Taller Literario Provincial de Ciego de Ávila “Ángel Lázaro Sánchez”. Ha obtenido Gran Premio Festival Provincial de trabajadores aficionados 2000; Premio Encuentro Debate Taller Municipal 2000, 2001 y 2002; Premio Encuentro Debate Taller Provincial 2000 y 2002; 1ra. Mención Encuentro Debate Taller Provincial 2001; 1ra. Mención y Mención Concurso provincial de Poesía de Amor 2000 y 2001; Mención Concurso Águila de la Trocha 2000 y 2001; 1er. Premio Concurso Poesía Social 2001; Mención Concurso Provincial Poesía de la Ciudad 2001; Accésit Concurso Provincial Ángel Lázaro Sánchez 2002; Mención Concurso Internacional Revista Videncia 2003 todos en Ciego de Ávila, Cuba. Igualmente, Premio Nacional al Escritor Novel, Santiago de Cuba 2003. Premio Nacional Concurso Ciudad de Nueva Gerona, Isla de la Juventud 2003; 1er. Premio Literario Internacional de Poesía Tilo Wenner, Argentina 2003. Participó como invitada en el XI Encuentro Internacional de Mujeres Poetas, México, 2003 y en el Festival Internacional de Poesía de Austin, Estados Unidos, 2004. Ha sido incluida en las antologías: Arribos de la luz, Ciego de Ávila, Cuba (2000), Memorias del Congreso Mundial de Poesía de Santiago de Cuba (2003), Di-versé-city, Austin, Texas, EE.UU. (2004) y Notas de Poesía, Selección del Premio Luys Santamarina, Ciudad de Cieza, España (2004). Ha publicado los libros de poesía: Propósito, Santiago de Cuba, (Ediciones Catedral, Colección Plegables, 1998); Entrar descalza, Ciego de Ávila, Cuba (Ediciones Ávila, Colección Brizna, 2002); Indecisiones del Arquero, Nueva Gerona, Cuba (Editorial El Abra, 2004).
IMPRESO EN EL PÁNICO (Fragmentos del cuaderno Apocalipsis)
Porque ha llegado ya el gran día del castigo. Apocalipsis 6.17
I
Entonces fue osadía desatar la rabiael descalabro de aquella superficie de esa columna con tantas esculturas
Y descubrieron la euforia al dividir en partículas el ánimo esparciéndolas después como desquite
II
Te has congelado ciudad para qué tantas vidrieras cuando nunca muestras fobia por esa cruz insoportable No cierro los balconespara enternecer el ruido Poco alivian estas madrugadas donde impones ridículos excesos y simulas estoicismo Cómo detener la sed de este fondo calcinado Los faroles del puerto se extinguieron están de pascua las algas el salitre siempre con las actuaciones que impriman frases en la médula
Apenas un resplandor sujeta el filo los transeúntes miran sin espasmo para que no resulte dolorosa la caída
III
No fue la palidez exactamentetampoco el moho ni ese perenne roer en los vitrales El inicio fue un discurso orgulloso de adherirnos a la costumbre del aplauso Predecir la orfandad era un ultraje necia manía del Mal Agüero habituado a morder el ocio de las tardes anteriores
Después llegó la afrenta y no pudieron los párpados erguirse porque eran otros los reflejos la ciudad que se diluye las pancartas interpuestas y nosotros enemigos espontáneos del borneo
IV
Todos pendientes de este último aguaceroque sacude los tablones dejando la posibilidad en penumbra Desgarrados por la certeza del Ave María impreso en el pánico inerme en la hazaña del hermano (siempre con el sermón repartiéndonos las sobras los reveses)
¿Hacia dónde rodarán tantos insultos hábito de dirigir los ojos a las piedras? ¿Cuál será el sitio escogido para pisotear nuestra intemperie?
Todos en secreto besamos cada gota de lluvia seguros de la estafa a pesar del artificio de ese peldaño roto sin testigos para no interrumpir la niebla de los lentes Sabemos que la hendidura es irreversible con ello crece el dolor en las manos atadas en los sábados que mutiló el profeta con la excusa de sofocar nuestros errores
V
La carne fue roídasobre el muro yace la osamenta escritura que no descifrarán con lanzas Quedan piedras que rompen los cristalesy prefieren elogiar tal gallardía
Los aplausos pueden ser más fuertes de cualquier forma anuncian al telón
CARTAS DE LORIEN A SU INTITUTRIZ INGLESA
París, 16 de Abril
Mirándote me asomo al mismo cielo, es ahora la nevada menos densa. Tú haces mi luz y se me torna intensa la sed irremediable de este vuelo.
Mirándote claudica hasta la espina y en dos mitades rueda mi garganta, cesa el aullido sordo, se quebranta la terca palidez que me domina.
¿Podré palpar acaso tu calor, el manantial que brota de tus telas; prescindir de mi sombra si te hiere
de las calles si implican tu dolor? ¿Podrás cargar el miedo de mis velas, y convertir en lumbre tanta nieve?
París, 23 de Abril Cuando tenga tu voz de leve pasodestilando en mi carne lo inconfeso y despierte sin más en su regazo que la huella nocturna de mi rezo;
cuando llegue a este odio inconquistable y sacuda en mi verso tanta arena, tantas caras de tedio: vulnerable resquicio para dibujar la hiena;
cuando rompa tu voz mi aliento impuro donde expira vacía la corriente, y amanezca indicándome el latido,
la señal infalible del conjuro, lo sensato de un nardo diferente; cuando tenga tu voz, tendré sentido.
París, 3 de Mayo
Cómo saber si un día serás grito que logre hundir lo oscuro de mi casa, cómo saber si notarás el rito de convertirme, al verte, en una brasa.
Es mucha la penumbra, yo me aterro, de que falten del prisma las orillas, y los enajenados de este encierro nunca logren atar sus pesadillas.
Es tanta la orfandad inconsecuente, que temo sucumbir en el desnudo sin encontrar jamás tu coordenada.
Así, cómo saber si de repente precisas del adagio más agudo. Hay demasiada niebla, demasiada.
Nació en la Ciudad de México, Distrito Federal (1975). Poeta y periodista. Licenciada en Comunicación y Periodismo en la Universidad Autónoma de México (UNAM). Su trabajo poético ha sido reunido en las antologías Jóvenes Poetas Latinoamericanos Entresiglos-entreséculos, editada en Montevideo, Uruguay (2000); y en Mujeres Poetas en el País de las Nubes, editada en la ciudad de México, (2000). Ha participado en diversos encuentros internacionales de poesía; y poemas suyos han aparecido en publicaciones de circulación nacional, como la revista Blanco Móvil. Actualmente colabora en la revista Cambio, y es reportera en los espacios informativos en Radio Capital y del periódico El Diario DF.
EN EL AIRE ME DILUYO
1
La vocación de la muerte persiste como espejismo tras mis ojos, me habla con palabras que vienen de lejos.
Bajo esta piel transfigurada
¿Cuántas soy? 2 Ruidosa arteria la piel se entreabre; respira.
Disfraz de otro cuerpo que tiene nombre, la duda repta.
Perpetua levedad.
Los cuerpos se amalgaman y en la huida dos pares de ojos balbucean.
3
No soy quien habla en mi palabra, es la sombra de ese antiguo dios de polvo. Escombro de penumbras, límite en mis huesos (me hieren los ojos las espinas).
Cántaro de trueno, en el alfabeto busco.
¿Cuál será mi nombre a la hora nona del invierno?
Soy relámpago en la otra orilla de la voz.
4
¿Eres el sonido de la sílaba o el incierto eco que hace siglos te nombrara?
Por tu boca hablan los silencios y tus ojos poseen la huella de un extraño.
¿Eres tú, acaso un espejo cuya sombra agoniza en el deshielo?
5
Frente a la imagen del vacío la pregunta te apuñala.
Todo encuentro es una confesión.
A mí llegas con la voz del desamparo, pez ciego alimentándose de silencios.
Frente a ti la razón es una llama que calcina, la respuesta que te anula.
6
Soy temblor en el aire, sombra en la huella del espejo.
Me balanceo en la voz monótona del péndulo.
Caen mis pies desmoronados. No hay tiempo en el polvo de mi cuerpo.
7
Bajo el escombro la historia es un verso calcinado.
La voz resuena por última vez.
En la guerra de los minotauros la palabra se vuelve garabato.
¿Queda algo por decir?
8
Este rostro es cifra del vacío, un sueño que en el bullicio se desgarra.
No hay más nombres en mi lengua: como piedras caen hacia dentro.
En el aire me diluyo.
9
Con este cuerpo debí saberlo todo, reconocer el eco de las cosas y adivinarme en la luz. Pero fui expulsada de la Gracia, de la memoria de los santos.
10
Las horas giran voraces como llaga en mi costado.
Al despertar soy relámpago en el árbol, enroscada sombra que balbucea ¿Paraíso?
11
Como viento en la botella del náufrago atrapado espero a que el signo vuelto humo salve el nombre de esa infinita pausa, donde soy ahora tiempo rodeado de esqueletos.
12
Signo inmaterial a punto de caer, días semejantes a la muerte, soy encrucijada, punto levísimo que se entierra en el vacío.
Desando la posibilidad del sueño. En los huesos el frío olor del vértigo. Tierra de inasible voz, mi cuerpo.
13
Tu nombre, insomnio fragmentado, timbre que en la piel estalla.
¿Quién te pronunció en la oscuridad?
¿Quién te condujo hacia la muerte?
Desde el primer día el asombro cubrió el paraíso circular sobre la Tierra, y la melancolía penetró en tus ojos de Cordero.
14
Sentencia providente de su peso. Tiembla el garabato, cae, acaricia la luz como un cuchillo.
Gotean confusas palabras de las redes rotas: se despeña el aire.
15
La palabra sangra en el crispar de mis uñas.
Agoniza a media tarde.
Mientras contempla mis ojos, su mano extiende débil, a penas un quejido deslizándose por las baldosas.
Sílaba huérfana te paralizas.
Al romper de los cristales asistes a tu desgarradura, puntual, sin prisa.
16
Posaste tu beso sobre el lirio y acarició tu piel el reflejo del alba.
El nombre olvido es la herencia de tu padre, desconsuelo , la de tu madre.
Cuánta promesa se anida en la sílaba. Ahora tu voz se llena de vacíos.
¿Sabes el por qué de tu existencia?
¿De tu soledad que se parece a las ruinas de una iglesia?
Ante sus ojos sólo fuiste raíz sedienta, apenas un hálito de aire colándose en astillas.
Fuera del mundo te nombraron.
17
Tus ramas encienden racimo de soles, y espirales de ópalo ascienden como rezos.
Mujer árbol, en tus ojos la noche se aniquila.
La memoria del romero te llama con su voz antigua. Canta con el primer lenguaje de la noche.
18
Como serpiente un murmullo de manzana se dispersa por tu lengua.
Fuego que retumba en los cristales, tierra en la que duermen las voces de los niños.
Daga luminosa, huella del espejo, despeñada letra en surco ciego.
Resplandores y tinieblas en la hostia temblorosa de tu cuerpo.
Ámbar nocturno, la boca del profeta.
19
Un latido reverbera con densa agonía, mientras escucho el origen de las cosas golpeando en la memoria.
Mi garganta fecunda, grieta que se abre. Da luz a la palabra.
20
En una rama tiembla la Palabra. Cuchillo contra el cielo extiende sus moradas alas, rompe el aire con su canto de fina angustia y revolotea en la espiral de polen.
En la hora inexacta irrumpe, se posa en la jaula del canario y deletrea el nombre de los gatos.
21
El rumor de una lágrima simula la huida.
A solas, envuelto en melancólica luz el espejo medita mi ausencia,
mis huesos, ocultos tras la sombra, se aferran a la piel de la horas que discurren anónimas.
Huir es sólo el inicio de la espera.
Una premonición de un tiempo que se agota.
Nació en Lima, Perú (1981), Poeta y periodista. Estudió derecho y ciencias políticas en la Universidad de San Martín de Porres. Ha asistido a diversos talleres de narrativa. Actualmente trabaja en el Boletín Cultural Chasqui, del Ministerio de Relaciones Exteriores del Perú. También es codirectora de la plaqueta Magenta, Artes y Letras. Tiene publicaciones en las Revistas Letralia y El Hablador.
¿QUÉ SABES DE TRAKL?
que manchaba sus cobijas bajo la sombra de una extraña flor y adoraba a los santos por el puro placer de encender una vela en un cuarto donde bien se posarán los cisnes; la culpa vino después con su silencio azul, enseñando un delantal calado y sin bolsillos
CIENCIA REGIA
La belleza no está en función de mis pies y de sus callos que pasan por agua caliente para ablandarse y parecer decentes
POLAROID 0.11
suspendida en el tiempo se mece la hamaca en el jardín y la pereza de sobras y es el sueño del que estuvo antes también suspendido y ondulante el que se levanta y se mece y la hamaca palpita como un conejo muy estón.
POLAROID 0.12
Llevaban sus testículos en cajitas de madera para ser enterrados con sus verdades ocultas y ser hombres; el origen de la verdad no está en el cosmos, tampoco en tus orines recogidos en vasijas de arcilla y aluminio
POLAROID 0.14
Trajes de tweed en verano un café sobre el escritorio ver pasar a los niños sobre andenes viejos terraplenes que se asoman sobre mis uñas mordidas por las cucarachas esperaba una mancha en el mantel o una patada en el patio trasero - esas cosas no se hacen – salir de cacería todas las noches para no dormir bajo la cama
MI BODA
He alquilado un vestido Todo rojo Con cintas y petardos Algo viejo: estos ojos cansados Algo prestado: los zapatos de charol Algo nuevo: un par de guantes Algo azul: un chicle de menta.
¿EN QUÉ MOMENTO MUEREN LOS ÁRBOLES?
Me alimentó durante la estancia con brea caliente que luego secó y crecí en el jardín de los amables espinos
LA DESTREZA DE LOS MANATÍES
Acercándonos a las sombras nos alcanza el mediodía y desnuda las palabras frías porque no las cubre una falacia un juego de muñecas
Guardando los vasos que no se usaron en la boda, caen rendidos los novios sobre asfalto maduro e intercambian agendas y diarios donde no existen números ni coordenadas la novia se para y no es mujer, sino hija que corre tras los trapos del padre y se enreda bajo las urnas de sus manos esperando a que sus caderas empiecen a soltarse
Él no tiene manos y posee la destreza de las focas y manatíes muerde un pañuelo de colores y las luces del cuarto los desbaratan
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