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Miami Nº 39/40 |
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Nació en Concepción, Chile (1972). Poeta y profesor de Literatura. Actualmente imparte clases en la Universidad de Chile y en la Universidad Finis Terrae en Santiago de Chile. Ha publicado los siguientes libros de poemas: La noche venenosa (Concepción, Letra Nueva, 1987); La huella del olvido (Concepción, Letra Nueva, 1989); La rosa del mundo (Santiago, Lom, 1996), con el que obtuvo en 1994 el premio Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago; Las jaulas (Madrid, Visor, 1998), con el que obtuvo en 1998 un accésit al VIII Premio de Poesía Jaime Gil de Biedma, Segovia, España; Jaula sin mí (Huelva, Diputación Provincial de Huelva, Hojas de Zenobia 19-20, 1998-99); y El fulgor del vacío (Santiago, Editorial Cuarto Propio, 2002), edición corregida de La rosa del mundo y Las jaulas, más el poemario inédito Los pobladores del entresueño.
QUIÉNES SON ESTAS PERSONAS, ALIMENTO DE QUIÉN, OJOS EN TRANCE, carne acostumbrada a vestiduras negras. Suya es la falsedad, ropajes y caballos se desfondan en la encarnación del jardín, roen los dedos de la noche y le hablan, le hablan, luz donde acuñar monedas.
Poco es lo que hay, apenas un murmullo entre los que visitan al Oro en la casa de los vientos y rezan con un vaso en la mano, un vaso con un ojo que se ríe del fin.
Cae la red sobre el ojo en tinieblas y los rostros que resisten la luz, no la revelan. Atrapados los que están atrapados en las ruinas abren la boca para pedir silencio.
lianas de ardiente catedral, glande que irradia en los mosaicos juventud que se echa a morir en el follaje de un naranjo cortado
redes entre las piernas de la tripulación y algas entre los dedos de los pies, la luz cuando pernocta junto a la comisura no hace preguntas a medio quemar la cáscara se esfuma
temblor en el fruto de lluvia, en el cuerpo que gruñe al oído de un fusil enterrado, orina ante sí mismo un espejo, mira la conmoción un lenguaje de vidrio
semillas resplandecientes alrededor del cuello, cerrojos que hablan fuerte antes del amanecer, en voz alta se trizan a la hora en que la luz pasea por la cuerda con los labios atados
oh gruñe, sol, gorgojo poema sin luz sobre la luz del oro
ruido de fondo ante la mortalidad de los álamos la niebla nos devora con su hospital tardío con su boca pintada donde perros y trenes vagan sin sentido las hogueras no mienten, el lenguaraz murmullo del día que se estira para seguir hablando la enfermedad pasea con patas afiladas saliva por los parques, animal influyente con los brazos abiertos, como un herido a bala reconoce la espesa cerradura, bajo la cruz el filo que mide la altitud del día con su muerte el espécimen blanco en la torre de escombros ejercicio vacío, roedor del espejo
TEMPERATURA QUE TUVO FINAL, un plumaje que ardió de la bodega, cerca de los descubrimientos. Lejos se va, tras su mano que se despide, tras su agujero el día. Vamos a darle tregua a la noche, arena descalza, partida en dos. Seré tu fuego y tu sombra a la vez, seré tu calavera, una flor que se pudre en la mano, la lluvia, el filamento, mi cuerpo que se dedica al oro, a la raíz del pájaro. Sígueme, si quieres. No encontraremos nada. Dejo la piedra tibia, su peso de cadáver.
USASTE LA MÁSCARA SIN OJOS PARA ASUSTAR AL VIENTO, la fauce secreta y su espejo al final de la nube que cierra la puerta. La máscara de contar y procrear, te pusiste los dedos como un reloj que recuerda la tachadura exacta de tus manos. Los cepos también se acuerdan de tus manos, la cruz en las muñecas, la piedad del caballo que acorta el camino y se bebe los techos y devora tus pasos que insisten en perforar la nieve encerrada detrás de la lápida como humo en un cerco. Si entras al armario nocturno y abres el portón y caminas muy lento hasta el bosque y en un claro te pones a pensar en tus hijos y en las altas paredes y entonas una canción misteriosa el mar no tendrá tiempo para recordarte. Podrá decir tu nombre y silbar todo el invierno como loco pero no te tentará con la fruta aguda de los acantilados. Anda tranquilo, hunde la mano a través de la ventana: en la otra orilla hay unos árboles inmensos.
ante la tumba de Jorge Torres
EL VIENTO MUEVE LAS HOJAS DE LA MUERTE y yo escribo, escribo en servicio siniestro sobre la pared donde los labios piden ayuda a quien sea y quien sea borra la palabra amor de las cartas la cama negra y en el dedal del miedo las almohadas el duelo entre el viento y el pliego del alma que se desmorona mientras tú escribes por mí me trizo sobre el hielo y celebro el teatro de las muecas, el color de las botas casacas de hombres de cuero el piso falso donde nunca podré contravenir las normas del espejo en mí la celda anda sin miedo estoy pensando que todos se van a morir en la costa con un gatillo de carne entre los dientes el viento arrastra una paloma enferma y ya no puedo comunicar más que noche el tabú de las piedras que sonríen diezmadas mientras escribes por mí levanta mi genital punta de miedo yo pulsaré una cuerda que me haga morir un poema que no debe revelarse sino al ganglio de fieltro voy a dejar que el anciano ponga huevos en el esternón de las moscas y un río absurdo y rojo empiece a nacer en los campos
Nació en Valparaíso, Chile (1931). Poeta, ensayista, dramaturgo, antólogo y profesor emérito de la Universidad de Chile. Dirige la revista internacional "Correo de la Poesía", fundada en Valparaíso en 1982. Ha publicado cerca de treinta poemarios en Chile, Uruguay y Estados Unidos, entre los que se destacan: Islas Profundas (2005), Rostro y Espíritu de Valparaíso (2003), Historial de mi Sangre (2002), Una ciudad se incendia (2000), Réquiem por un ángel que perdió las alas (1998), Mester de Hechicería (1995), Autorretrato Sin Rostro (1990), Cambio de Casa (1982), País Ausente (1980), Valparaíso, Ciudad de Balcones (1973) y Lenguaje del Hombre (1973). Ha editado, como resultado de sus trabajos de investigación, veintisiete antologías entre los años 1960 y 2005, tales como: Cien leyendas de Valparaíso (1986), El Soneto en Valparaíso (1999), La poesía breve en la Región de Valparaíso (1999), Historia de la poesía en Valparaíso, Siglos XIX y XX (1999), La mujer en la poesía de Valparaíso (2004) y La poesía religiosa en Valparaíso (2005). Fue designado Director del Capítulo "Valparaíso" de la Academia Iberoamericana de Poesía y Miembro Correspondiente de la Asociación "Prometeo" de Poesía en Madrid, España, en 1997. Fue designado Miembro de Honor de la "Casa del Poeta Peruano" en Lima, Perú, en 1996. Recibió Diploma de Honor por su Obra Poética, otorgado por la "Casa del Poeta Latinoamericano" en Montevideo, Uruguay, en 1994; el Premio "José Vasconcelos" en México, en 1991; el Premio Municipal de Literatura en Valparaíso en 1989; el Premio "Carlos Sabat Ercasty" en Uruguay en 1986 y el Premio "Ateneo de Salamanca" en España en 1979, entre otros. Es Miembro Honorario de la Sociedad de Escritores de Valparaíso, de la cual en 1954, fue co-fundador y después su Presidente por varios períodos.
ISLAS PROFUNDAS
I
Islas profundas siempre me navegan donando a mi interior el archipiélago donde habitan sonidos tumultuosos que visto con sayales sólo míos. Circunnavegan ángeles las islas profundas de mis sueños y mi sangre, islas en donde viaja la quimera de poseer un sol que residir.
II
Ni un catalejo puede descubrirlas. Viven entre la niebla que ellas mismas emanan y se tornan invisibles al ojo inexistente de la muerte. Las llevo en mí, como a la sangre albergo sus capullos en múltiple eclosión.
III
Porque era el mar su Dios y compañero tuve la valentía de aceptarlas y darle las palomas que pudieran intercambiar cual mágicos trofeos con sus profundas huellas submarinas. Hermanos, desde entonces, conversamos en idioma de signos presentidos en la espuma tejida por el mar.
IV
Hubo un país en donde las palabras emergían del agua como islas profundas, allegando a nuestras manos los ecos transparentes que repito y han sido en mi existencia el respirar. El país se mudó, pero las islas permanecen en mí siempre a mi espera.
V
Por la tarde hasta la luz desaparece pero luciérnagas celestes nos hablan para encendernos adentro.
VI
Por haber revelado mi secreto, en otra vida Dios me cegará.
Nació en San Bernardo, Chile (1966). Poeta y Director de la Academia de Letras de San Bernardo. Ha publicado los libros: Cara et Fuego (1994) Instituto Nacional de la Juventud; Cartas del Interno (1995) Municipalidad de El Bosque; Gringa; El Canto de los Llanos de Lepe (1997) Maipo Ediciones; Mala Yerba (2000) Maipo Ediciones; Antología Registrada (2001) Maipo Ediciones; y Cumbia (2003) Editorial La Cáfila. Además ha recibido el Premio Municipal de Literatura (San Bernardo, 1997), Beca Fundación Pablo Neruda (1994), Beca Fondart (Ministerio de Educación, 1997), Premio Municipal de Literatura (San Bernardo, 2001). Sus poemas forman parte de las antologías: Altiro de Germán Carrasco y Cristián Gómez (Editorial Vox, Buenos Aires) y El tren de la Poesía Chilena de Jorge Montealegre. En la actualidad, realiza talleres de literatura en sectores poblacionales de San Bernardo, a través del “Proyecto de Extensión Cultural” de la Municipalidad de esa ciudad. Su más reciente publicación es el Libro Ceremonia del Cristo Blanco (Fahrenheit Producciones, 2004) junto a un Disco Compacto (CD) de música y poesía.
AUSTRAL
Nunca me han invitado a nada importante La poesía no me alentó a seducir la mama del oficialismo Me consolé con veladas austeras Bajo la mesa coja, pan y margarina
He visto con infatigable tristeza y furia magistral Sin esa tolerancia vergonzosa de los que deben gestos Cómo ciertos camaradas, buenos poetas y decentes aún
Levitan bajo el pétalo parapléjico de la nombradía
Con la piel ruborizada y neuyorquina, de pena rebeldes
Mis colegas, pétalos exhaustos sobre la jauría de Baudelaire Vienen a mi pequeña casa A marchitar el tallo del matico con sus textos
Acróbatas de intestino plástico y voluminoso Chapoteando en los gimnasios gibados de la inmortalidad Mis adorables mafiosos, mis urticarias globales Nunca me han invitado a sus fechorías literarias
CUMBIA FINAL
Entro a la farmacia en busca de fluoxetina Las serpientes abandonan el pellejo extendidas en los pasillos Querría estar bello y saludable, intacto, como poeta C1 Armar sentado en el living el cuerpo ideal de la dependencia Pernoctar sobre todo
Una guagua se duplica rosada en el vidrio de la vitrina Su madre, un magnífico ejemplar de barrio peligroso, le susurra un Poema pedagógico, a mí me preocupa llegar a casa, virgen recompuesto, Olvidar que un siquiatra es una maldad eventualmente necesaria escupir
Salgo de la farmacia con el antidepresivo en la mano Cobijado en las alas de mi dañado cristianismo, mareado Con ese incontrolable impulso de cambiar este oficio de polillas Se me viene a la cabeza la primera metáfora de litio.
LA LLAVE
Veo una llave donde el agua sangra el goteo general sin aviso larga el chorro, el cascabel de hechicería sobre la tierra, dentro del mal, la poesía
Es el áspero fluido de la vil sombra agua que bajo el rocío se desborda tiene olor a caldo, pan de romería un ojo medio tuerto, la costilla fría
Y sonríe malicioso el charco rudo se peina, se repinta, leve coquetea cerca de la fría cala, detrás del muro
Por él sangra la llave de la cocina en el momento donde nadie hurguetea ni por pan, ni por té, ni por cecina
BELLA BELLA BULLA
No dejo de sentir ese cansancio de puta vieja No dejo de sentir esa risotada de nogal sedoso No dejo de verte y me hace tanto bien tanto que me duelo
Es una reliquia de fondo áspero un espejear de ramales de níspero una larva blanquecina que olfatea la esponja, el agua, el mal que pasea
Existen muchas, oh, Jesús, pero ella me tiene de los dientes, con ellos rema su negro remar hasta el vértigo mío donde mueren ranas, donde muere el río
Danza en la tarde sus locos ropajes negociando sus hambres en alto, barro sale a destajo desde el carruaje
El mismo que acopla Satán al sismo que deja entre la callejuela su carro cuando ella sonríe en la luz de trino
ESTE SONETO
Hecho a medida, en el rato justo hecho de interés para la boca hecho a tu rango bajo el sol brusco hecho con acordes de garganta ronca
Hecho por tu fina llama, tu rosario hecho a vista de ruin de lector novato hecho en tu pesaje desde calvarios hecho con premura, hecho a lo barato
Hecho con limitaciones de tuerca con andamiaje de torpe medicado hecho en el sol con la muñeca seca
Hecho en oropel de gloriosa ruda hecho sin pulso como fatal borracho hecho por ti, para mí, en la espuma
ADIÓS MY LOVE
El día que me pudra sin haber dicho lo justo A la luz de velas color mausoleo Vendrás a tocar mi garganta de peste Con la tristeza de una vida hermosa
Querrás pulir mi nombre en tu boca Y descubrir el eterno embrujo de la muerte En la fosa donde los muertos se excitan Intentarás adivinar el nuevo espesor de mi sangre
Irás a contemplar las tumbas de tus parientes A los que nunca importé Y de los cuales no supe más que eso
Me buscarás entre el zumbido de las moscas Y te echarás cansada de intentarlo Bajo el rosal más bello del cementerio
Desde la tierra de gusanos hambrientos Leeré para ti el mejor poema ruso Dormiré Y te alegrarás de haberme perdido
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