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Miami Nº 35/36 |
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JOSÉ ACOSTA Nació en Santiago de los Caballeros, República Dominicana, (1964). Escritor y agrónomo, reportero del rotativo neoyorquino EL DIARIO/LA PRENSA. Con su primer libro "Territorios extraños", ganó el Premio Nacional de Poesía de su país en 1993. Con su poemario "En el secreto llamado", obtuvo la primera mención de honor del Concurso Internacional “La Porte des Poétes”, en París, Francia, en 1994. Ese mismo año le fue otorgado el Voto de Reconocimiento del Ayuntamiento de Santiago y el Premio al Comunicador del Año, Renglón Poesía, de la Unión de Comunicadores Católicos, en la República Dominicana. En 1998 gana la Mención de Poesía de la Bienal Latinoamericana de Literatura "José Rafael Pocaterra", en Valencia, Venezuela. Con "Destrucciones" obtuvo el Premio Internacional de Poesía "Odón Betanzos Palacios" de Nueva York, en 1998. En el 2000, a su libro de cuentos "El efecto dominó" se le otorgó el Premio Nacional Universidad Central del Este. En el 2001 ganó el premio único de cuentos, en el Concurso Internacional de Cuentos de Pecx, una organización colombiana de Nueva York. En el 2003, su libro de poemas "Jardín Metálico", ganó la Mención de Honor del Premio Internacional de Poesía Revista Hybrido, de Nueva York. En el 2004, su poemario "El evangelio según la Muerte" obtuvo el Premio Internacional de Poesía "Nicolás Guillén", de México. Ese mismo año, otro poemario suyo quedó finalista del Premio Internacional de Poesía "Miguel de Cervantes", de Armilla, en España. En el 2005, su libro "Desórdenes", quedó finalista en el Premio Internacional de Relatos "Los Cachorros", del Instituto Cultural Iberoamericano "Mario Vargas Llosa".
EL RELÁMPAGO
El relámpago nace y no tiene tiempo de recordarse a sí mismo. Rasga el rostro del cielo, y no llega a comprender que es la única herida de la nada. ¡Quién pudiera escalar su esquelética forma de raíz para mirar por sus rendijas el escondite de Dios!
NOMBRAR
Nombrar es ponerle tamaño al infinito. Digo 2 y lo reduzco a 2 ignorando su universo. Disminuyo a campana la campana y olvido que en ella flotan eternos los sonidos. Digo Tierra y desaparecen los planetas. Amor, orquídea, tumba, y los sepulto en la osamenta de sus nombres.
He aquí el arcano, la razón eterna de que Dios olvide la verdadera dimensión del hombre y lo reduzca a hombre.
LO QUE HA ENTRADO A LA NOCHE
La noche y toco las paredes húmedas de un grito. En su dimensión caben una ciudad desplomándose, el alado jardín que es la luciérnaga y la sangre que regresa del abrazo. Lo que termina en el grito es la piel que recorro los habitantes del patio, la desnudez horrenda de una mosca, y el pájaro que en este instante dentro de sí mismo vuela. Exploro campanas, cristales quebrán- dose, raíces creciendo. Rescato pared a pared la memoria del llanto el final del silencio el origen el dolor quizás de lo que realmente muere.
Y DE REPENTE
(Aún hay un árbol en mi niñez que siempre quise trepar)
Y de repente encontrar en mi memoria el misterio de una puerta que una vez no quise abrir. Trasponerla y descubrir del otro lado el otro destino que nunca tomé. Verme, entonces, bajo la lluvia de una ciudad desconocida ignorando el amor de este perro que silencioso sigue tras de mí. Y sentir en mi inconsciente que esta calle me conoce, y que, tras otra puerta que ahora me detiene frente a sí, pueden estar los objetos amados de otra casa mía o el espanto de hallar de nuevo la realidad del lugar donde siempre he permanecido.
EL AVE EXISTE EN UNA JAULA DE PLUMAS
El ave existe en una jaula de plumas. En el fondo de su muerte, allá abajo vuela haciéndose cierta en lo irreal. También tú si mueres dejas algo real en lo irreal. En algún lugar de tu vacío donde solo el pensamiento te creó, existes. A lo largo de tu muerte hay ranuras horribles por donde la vida pasa como una luz presentida. Si crees en el ave, tú serás el ave y al nacer en otro horizonte del dolor querrás volar también dentro de tu jaula de plumas.
ESTA FORMA LEJANA DE SER HOMBRE
Que esta gota de agua sea mamá eternamente sola rodando por mi cuerpo. Que sea yo lo que piensa una ventana la luz inmensa de una piedra o simplemente el túnel que une a un niño a mis palabras. Quiero por fin empezar a saber lo que es un gato o un pedazo de mariposa traído por el viento.
MÁS ALLÁ DEL RETORNO
Te veo y no sé de dónde me nace este afán de inexistencia este retorno por el pasadizo del tiempo más allá de tu vientre escalar tus raíces, tu volver con los pasos del olvido por el túnel de la creación. Este regresar al origen del mundo a tu Eva y más allá a las sienes de Dios a borrar mi nombre del libro de la vida. No sé por qué te veo mamá y me dan ganas de haber nacido primero que Dios.
ALLÁ ABAJO
(Hoy es un buen día para morir)
Abrí una puerta extraña al final de lo pensable. Una ranura en las paredes que encierran lo vivido. Y no fue un sumergirme en la región donde el sueño nos anida porque no hubo barcas ni mariposas tangibles y ni siquiera el carruaje desnudo de una mujer amada. Fue un cruzar las barreras del recuerdo hacia el lugar donde nunca hemos sido. Fue un llegar al borde de la vida a mirar, allá abajo el enorme vacío que algún día seremos.
SIEMPRE HE TEMIDO
Siempre he temido que este puente se desprenda. Que de repente se precipiten de mi cuerpo la sonrisa, la mirada y el abrazo. Que vaya todo lo que me habita a parar en el vacío. Que yo sólo sea algo roto, un escombro de todo lo vivido, un artefacto disperso en la dimensión de la carne. Siempre he temido que estos cimientos cedan a tanto polvo acumulado, que esta vigas se corroan con tanto querernos; que esta calle que somos, por donde pasa a veces desnudo nuestro amor, de pronto sucumba y se desplome junto a todo lo que siempre nos olvida en la memoria.
EN UN DÍA QUE NUNCA VIVIRÉ
Yo soy inocente de esa música de ese lirio roto sobre el aire de estos ojos cerrados para siempre. Yo no soy el que navega en este espacio no soy el que crea en este instante esta forma horrenda del silencio. Ahora abren otras cosas que a las puertas olvidan: Abren manos en las huellas del deseo y abren mi rostro en un cuerpo diferente. Yo soy inocente de este abismo de este azul erguido en el misterio yo no estoy ahora en esta rosa.
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